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LA LENGUA DE FILOMENA de MACÍAS BERENGUER
De oreja a oreja, hay rejas en las bocas,
anteojeras con flecos en las sienes,
juiciosas antenas que nos protegen.
La libertad se funda recta en los temores de la gente.
Una lengua violácea surca los confines
del infundio, cantora, trinando sus axiomas
en la cúspide más profana de los enredos capitales.
Siguen derribando pajaritos señores con careta
que entonan el aire. Aquí articula quien pesa
y no cesa y macula las coplas y desteje arreboles:
Mañana sus hijos serán devorados por los ruiseñores
anteojeras con flecos en las sienes,
juiciosas antenas que nos protegen.
La libertad se funda recta en los temores de la gente.
Una lengua violácea surca los confines
del infundio, cantora, trinando sus axiomas
en la cúspide más profana de los enredos capitales.
Siguen derribando pajaritos señores con careta
que entonan el aire. Aquí articula quien pesa
y no cesa y macula las coplas y desteje arreboles:
Mañana sus hijos serán devorados por los ruiseñores
VACÍO de VERUSHKA CASALINS
Vacío,
la ropa está tendida,
hay una orquesta en mi cabeza.
El día violeta,
el fugaz instante violeta,
aún puedo ver las agujas del sol rompiendo entre las olas…
/Low battery/
El director de la orquesta se corta las venas en pleno concierto
Música. Aplausos. Sangre.
El fugaz instante violeta abraza las agujas del sol.
La casa está limpia
y despiertan las mariposas de hielo…
/Low battery/
Se corta el eco de un trozo de pera,
inhalamos el humo del invierno,
palpita la habitación oscura,
sonido, sonido,
se derrite el hielo sobre el instante violeta…
/Low battery/
Me sumerjo a las aguas,
puedo ver las agujas del sol atravesando mi espalda,
la orquesta escapa por mis oídos,
naufraga sin rumbo entre las olas,
todo en orden, mañana es quincena.
Please, recharge your battery…
la ropa está tendida,
hay una orquesta en mi cabeza.
El día violeta,
el fugaz instante violeta,
aún puedo ver las agujas del sol rompiendo entre las olas…
/Low battery/
El director de la orquesta se corta las venas en pleno concierto
Música. Aplausos. Sangre.
El fugaz instante violeta abraza las agujas del sol.
La casa está limpia
y despiertan las mariposas de hielo…
/Low battery/
Se corta el eco de un trozo de pera,
inhalamos el humo del invierno,
palpita la habitación oscura,
sonido, sonido,
se derrite el hielo sobre el instante violeta…
/Low battery/
Me sumerjo a las aguas,
puedo ver las agujas del sol atravesando mi espalda,
la orquesta escapa por mis oídos,
naufraga sin rumbo entre las olas,
todo en orden, mañana es quincena.
Please, recharge your battery…
AUTORETRATO de ALFREDO GONZÁLEZ
Soy hijo del hambre
y del miedo de mis padres.
Vivo solo en una casa
con vistas al mar,
aunque soy de los suburbios,
de las vísperas de nadie.
Me hice viejo a los catorce,
correoso a los diecisiete,
loco y joven ya mediada la veintena
y ahora floto en ese lugar intermedio
que hay entre la soledad y las promesas.
Hablo solo por la calle,
bebo Bourbon,
le escribo al mundo
y fumo a solas.
Me esfuerzo en encontrar el compás,
el tempo adecuado que
acune estos versos
míos, tuyos; ojalá nuestros.
Ojalá sean para ella estos versos.
Dejadme que me presente:
Soy el amante improbable
que vino cansado.
Soy el tipo callado
que hay detrás de la sonrisa.
Soy la voz sin voz de esta afonía.
Soy mis actos.
Soy mis versos.
Soy Alfredo.
El que a pesar de andar perdido aún camina.
y del miedo de mis padres.
Vivo solo en una casa
con vistas al mar,
aunque soy de los suburbios,
de las vísperas de nadie.
Me hice viejo a los catorce,
correoso a los diecisiete,
loco y joven ya mediada la veintena
y ahora floto en ese lugar intermedio
que hay entre la soledad y las promesas.
Hablo solo por la calle,
bebo Bourbon,
le escribo al mundo
y fumo a solas.
Me esfuerzo en encontrar el compás,
el tempo adecuado que
acune estos versos
míos, tuyos; ojalá nuestros.
Ojalá sean para ella estos versos.
Dejadme que me presente:
Soy el amante improbable
que vino cansado.
Soy el tipo callado
que hay detrás de la sonrisa.
Soy la voz sin voz de esta afonía.
Soy mis actos.
Soy mis versos.
Soy Alfredo.
El que a pesar de andar perdido aún camina.
NADA AL CUADRADO de ADOLFO GILABERTE
Existe en el centro de tus ojos
una aritmética pura,
algo aprendido en una fracción de segundo,
apenas miles de años.
Me miras y soy ente abstracto,
riguroso tejido de una forma geométrica,
poco salvo un esquema, un suspiro,
el latido glacial de una cáscara de huevo.
Y ansío un caos infinito,
la esclavitud de una duda,
el ciempiés que se posa y arranca la carne,
el cálculo imprevisible de un golpe de viento.
Nada hay más allá de ese centro irisado,
un espacio de sombras con dientes mortales,
nada.
Y aquí resisto, eternizándome,
anclado en los números complejos
de tus pupilas exactas,
desnudo, silente, luminoso,
un hombre verosímil
enjambre de dedos que persigue
la raíz húmeda de tu envoltura,
ese oscuro espacio donde amanece.
una aritmética pura,
algo aprendido en una fracción de segundo,
apenas miles de años.
Me miras y soy ente abstracto,
riguroso tejido de una forma geométrica,
poco salvo un esquema, un suspiro,
el latido glacial de una cáscara de huevo.
Y ansío un caos infinito,
la esclavitud de una duda,
el ciempiés que se posa y arranca la carne,
el cálculo imprevisible de un golpe de viento.
Nada hay más allá de ese centro irisado,
un espacio de sombras con dientes mortales,
nada.
Y aquí resisto, eternizándome,
anclado en los números complejos
de tus pupilas exactas,
desnudo, silente, luminoso,
un hombre verosímil
enjambre de dedos que persigue
la raíz húmeda de tu envoltura,
ese oscuro espacio donde amanece.
ABSENTA POETAS EN EL GABANA
UNA EXCEPCIÓN de NICOLÁS CORRALIZA
Una vida llevada al extremo,
al límite de los limites,
senderos de locos, las calles.
Se te veía mal aspecto
aunque tu decías que todo iba bien.
Los demás te esquivaban,
miraban hacia otro lado
presos del pánico por tu locura.
Fue en agosto cuando me llamaste por mi cumpleaños.
Me decías que habías oído la voz de Ian Curtis
al despertar esta mañana.
Luego, no volví a saber de ti.
Hoy me enteré de tu marcha
previsible y anunciada.
En el coche con Joy Division
hago una excepción para llorar.
al límite de los limites,
senderos de locos, las calles.
Se te veía mal aspecto
aunque tu decías que todo iba bien.
Los demás te esquivaban,
miraban hacia otro lado
presos del pánico por tu locura.
Fue en agosto cuando me llamaste por mi cumpleaños.
Me decías que habías oído la voz de Ian Curtis
al despertar esta mañana.
Luego, no volví a saber de ti.
Hoy me enteré de tu marcha
previsible y anunciada.
En el coche con Joy Division
hago una excepción para llorar.
CUANDO LA LUNA SE VA DE FIESTA de MERCEDES FERNÁNDEZ TIRADO
Cuando la luna se va de fiesta,
ella luce llena.
Y vacía mi botella.
De blanco armiño,
mi niño,
dibuja su sonrisa
curvatura que deprisa
adivino en el espejo
de un mar quieto.
(A la luna le dió risa
-por mí o mi botellaque
hablase así de ella.)
Se subió a mi azotea,
y me prendó el taconeo
de su pose de flamenca.
-Tacatá.
¡Mírala!,
tan contenta
y a su son.
Sin ton,
pero conmigo.
Sin abrigo,
y al abrigo de la noche
que la lleva en su coche
de parranda y trasnoche
hacia otra madrugá.
-Tacatá,
tacatá,
tacatá.
La luna menguante
bailotea sin dueño.
Me roba el sueño
con su blanco guante
y su pícaro guiño.
¡Durmamos mi niño!
ella luce llena.
Y vacía mi botella.
De blanco armiño,
mi niño,
dibuja su sonrisa
curvatura que deprisa
adivino en el espejo
de un mar quieto.
(A la luna le dió risa
-por mí o mi botellaque
hablase así de ella.)
Se subió a mi azotea,
y me prendó el taconeo
de su pose de flamenca.
-Tacatá.
¡Mírala!,
tan contenta
y a su son.
Sin ton,
pero conmigo.
Sin abrigo,
y al abrigo de la noche
que la lleva en su coche
de parranda y trasnoche
hacia otra madrugá.
-Tacatá,
tacatá,
tacatá.
La luna menguante
bailotea sin dueño.
Me roba el sueño
con su blanco guante
y su pícaro guiño.
¡Durmamos mi niño!
477 de ALEN KERISH
477
"Atravesando Francia una noche de tormenta" J. Perales
La última vez
que visité Bilbao
estabamos juntos,
cuando el Grand Terreur
yacía enterrado.
En Burdeos
habitó una ilusión
del color del vino.
En Nantes
recordé que antes
en un pretérito imperfecto
eramos amantes.
En Reims
la catedral nos obsequió
con un guiño cómplice
de su rosetón.
Finalmente, en Caen
caí de nuevo a tus pies
como si los ocho ocho (88 mm Flack)
dispararan tu nombre
retumbando en mi neurona.
Ni a mil kilómetros de ti
evito a mis fantasmas
beligerantes en la playa de Omaha,
los errores me acompañan
a donde quiera que vaya.
En Les Caves Tholes
cantó Victoria como los ángeles,
Eva volvió al paraíso
y aunque no estabas
apuré mi último trago
perdido en tu mirada.
En la calle por la que huía
el olor de un fular me llevó a ti,
rue vacía con railes de tranvía
repleta de tu ausencia
colmada de melancolía.
Allí, en Normandía
con arena en los bolsillos,
el último de la fila,
y un corazón cerrado por derribo
en busca de las sabinas.
Protestando contra lo establecido.
Un cátaro, cuando Dios elegió a los suyos.
PRESENTACIÓN EN TORRELAVEGA DEL Nº12 DE ABSENTA POETAS (en la LIBRERÍA DLIBROS)
Os esperamos este próximo sábado (1 de Junio) por la tarde (20:30) en la presentación de nuestra revista de poesía ABSENTA POETAS en Torrelavega en la Librería DLIBROS (C/ Lasaga Larreta 11)
Como siempre: Mucha poesía, música y canciones.
No os perdáis este segundo asalto !!
DOMINGOS de JAVIER PERALES
Si no existiesen los domingos
veríamos las semanas como libros abiertos
con las hojas arrancadas,
como puertas sin llave,
los días se sucederían
en forma de incontenibles riadas
en las que barcos sin ancla
navegarían a la deriva
buscándole sentido a un viaje sin retorno,
los coches se moverían solamente en un sentido
dando la espalda a las ciudades,
ofreciéndolas luces rojas de prohibido
entre nubes sucias de humo,
papeles que vuelan llenos de polvo
y tenues llamas de velas encendidas.
Sin los domingos los versos perdidos
no encontrarían reposo en cuadernos
con renglones milimetrados,
el anhelo no tendría forma de pisapapeles,
la ansiedad no sería calma,
los pies no nos llegarían al suelo,
los brazos a la mesa,
ni la corbata al cuello.
veríamos las semanas como libros abiertos
con las hojas arrancadas,
como puertas sin llave,
los días se sucederían
en forma de incontenibles riadas
en las que barcos sin ancla
navegarían a la deriva
buscándole sentido a un viaje sin retorno,
los coches se moverían solamente en un sentido
dando la espalda a las ciudades,
ofreciéndolas luces rojas de prohibido
entre nubes sucias de humo,
papeles que vuelan llenos de polvo
y tenues llamas de velas encendidas.
Sin los domingos los versos perdidos
no encontrarían reposo en cuadernos
con renglones milimetrados,
el anhelo no tendría forma de pisapapeles,
la ansiedad no sería calma,
los pies no nos llegarían al suelo,
los brazos a la mesa,
ni la corbata al cuello.
PRESENTACIÓN DEL Nº12 DE ABSENTA POETAS (en la LIBRERÍA GIL)
Os esperamos este sábado (25 de Mayo) por la tarde (19:30) en la presentación de nuestra revista de poesía ABSENTA POETAS (Publicación irregular de cultura subterránea en la Librería GIL. Como siempre: poesías, músicas y canciones en riguroso directo.
No os quedéis sin vuestro ejemplar !!
ECO de ALEXANDER VÓRTICE
Murmura la oscuridad
porque la luz es utopía de tumbas.
Me sale la espuma del pecho
y se transforma en un eco
voluptuoso,
estéril de si mismo.
No es miedo…
Tal vez impaciencia
o soledad envuelta
de gérmenes humanos
que gozan al ver
como el mundo se convierte
en un sumidero
de engreimientos harapientos,
segmentados
por el error de los egos
que anhelan creer
y babear engaños.
La oscuridad nos envuelve una vez más
y es ahora cuando la luz debe resplandecer
con la mayor de las fuerzas.
TODO LO QUE PUDE APRENDER EN AQUELLA NOCHE de HECTOR VÉLEZ MARTÍNEZ
Fuiste una de tantas mujeres que me acurrucaron en su ombligo,
que me enseñaron a vivir sin salvavidas,
que me enseñaron a nadar entre los charcos de saliva.
Pasé más de mil noches en una noche pegado a tu piel,
parafraseando a Groucho Marx entre tus sábanas sucias
y abstraído en la quimera de buscar esquinas en tu cuerpo.
Tus susurros de cristal sangraban mis oídos,
tus caricias caían pesadas como las últimas palabras
de un suicida,
cuando tu lengua me humedecía se humedecía el universo.
Eran buenos tiempos el escaso tiempo
que me prestaste aquella noche,
me diste clases para abandonar tu cama,
así que me fugué con el recuerdo de haberte
hecho el amor con todas mis fuerzas.
Todo lo que me enseñaste lo utilicé
para no volver a verte.
Les Poètes Maudits
Un instante antes de salir al escenario . . .
(Plaza de la constitución, Maliaño, 3-5-2013)
Y sobre el escenario . . .
Y sobre el escenario . . .
ABSENTA POETAS en Camargo el 3 de Mayo.
Dentro de los actos de celebración al 2 de Mayo (1808) que se celebran en el ayto. de Camargo como homenaje a Pedro Velarde, Absenta Poetas dará un recital en la plaza de la constitución de Maliaño el Viernes 3 de Mayo a las 20:30.
Recitaremos poemas de poetas del XIX acompañados a la guitarra por un guitarrista que tocará clásico (y todos vestidos para la ocasión, de época)
Os invitamos a todos a disfrutar de esta fiesta. Abajo os dejamos el enlace con el programa completo.
http://www.aytocamargo.es/recursos/doc/Camargo_es/Cultura/Festejos/921076074_2642013105333.pdf
Recitaremos poemas de poetas del XIX acompañados a la guitarra por un guitarrista que tocará clásico (y todos vestidos para la ocasión, de época)
Os invitamos a todos a disfrutar de esta fiesta. Abajo os dejamos el enlace con el programa completo.
http://www.aytocamargo.es/recursos/doc/Camargo_es/Cultura/Festejos/921076074_2642013105333.pdf
Ganadores del concurso de facebook para el nº12 de ABSENTA POETAS
Mercedes Fernández Tirado (Cuando la luna se va de fiesta).
Alfredo González (Autoretrato).
Adolfo Gilaberte (Nada al cuadrado).
Verushka Casalins (Vacío).
Ramon Gross (Blasfemia).
Francisco Mas Manchón (No era mi plan).
Nicolás Corraliza (Una excepción).
Enhorabuena a todos!! y gracias a todos los que habéis participado
TODO LO QUE PUDE APRENDER EN AQUELLA NOCHE de HÉRCOR VÉLEZ MARTÍNEZ
Fuiste una de tantas mujeres que me acurrucaron en su ombligo,
que me enseñaron a vivir sin salvavidas,
que me enseñaron a nadar entre los charcos de saliva.
Pasé más de mil noches en una noche pegado a tu piel,
parafraseando a Groucho Marx entre tus sábanas sucias
y abstraído en la quimera de buscar esquinas en tu cuerpo.
Tus susurros de cristal sangraban mis oídos,
tus caricias caían pesadas como las últimas palabras
de un suicida,
cuando tu lengua me humedecía se humedecía el universo.
Eran buenos tiempos el escaso tiempo
que me prestaste aquella noche,
me diste clases para abandonar tu cama,
así que me fugué con el recuerdo de haberte
hecho el amor con todas mis fuerzas.
Todo lo que me enseñaste lo utilicé
para no volver a verte.
CATÓDICO APOSTÓLICO de LEANDRO ALVA
En la tele
hay una mujer con las manos vendadas.
En las vendas
hay manchas de sangre;
ella dice que tiene
los estigmas de Jesucristo,
y en su pueblo
la veneran como si fuera una santa.
Cambio de canal;
una boa se traga un animal indiscernible,
un bocado demasiado grande.
Entonces, mi espanto
busca otra vez
las manos sangrantes
pero se topa con el culo de una modelo.
Animales
voraces como culos
y estigmas sin calvario
desfilan hacia el acantilado.
No encuentro el control remoto.
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