Una esquina, unos versos, unos acordes de guitarra al compás de las luces de neón. Aceras, adoquines, kilómetros de asfalto y carretera. Las botas gastadas aprietan mucho más que antaño y el cuero de la cartera no huele igual que antes. Camisetas blancas de tirantes, arpegios con cuerdas de metal y el sudor de las paredes de un local más que se agita entre copas de vino y vasos de cerveza. La banda de los corazones solitarios hace tiempo que está de gira, dicen que pronto volverá por aquí, mientras la poesía intenta doblar los renglones torcidos de una realidad que se mueve demasiado deprisa. Vasos cortos de licorprohibido que baja por la garganta y macera en las tripas, una tarjeta de visita amarillenta con las esquinas gastadas, hemos llamado a tu puerta, hoy estás de suerte.
Después de su vigésimo aniversario 2004/2024, Absenta Poetas, continúa en la acción directa, combinando las ediciones de su revista con los recitales y conciertos. Vuelven años de pisar el mármol de los bares, pubs, salas, bibliotecas y librerías, la tierra sin techo que se viste al aire libre y las habitaciones de los poetas y músicos que siguen dando vida a este viaje con forma de proyecto de largo recorrido. Más de 17.000 ejemplares sueltos, que vuelan sin retorno, como testigos agradecidos de esta andadura que sigue mirando al futuro, para daros las gracias a todas y a todos los que apoyáis este compromiso. Velas, incienso, dos monedas para los caídos y un brindis para tod@s vosotr@s... Absenta Poetas, seguimos...
CARTA SIN REMITENTE de MARIANELLA FERRERO
Lo sé, mis palabras seguirán allí
amordazadas,
como en un apartado postal
del que se han perdido todas las llaves.
Pero es que no se ya más que hacer con ellas,
no hay lugar donde ponerlas,
no hay caverna donde esconderlas.
Permanecen, amanecen en mi si no las saco,
de mí.
Son tercas en su misión tenaz de volver
a mí.
Sé que es mi culpa, lo admito,
soy yo que me escapo con ellas cada tanto
de mí.
Realidad de ponzoñosa mano tendida
que te crees tan HOY cercana a
a mí.
Y no eres más que la puta esclava de la instantaneidad,
la sometida imbécil que te crees la única válida,
la única objetividad resultante de la verosimilitud de tus
quehaceres impuestos
a todos.
Aún a mí.
Lo sé, soy yo la que me quedo
pasmada como tonta
mirándote a los ojos, interrogante:
¿Por qué tiene que ser a tu manera?
Quién dijo que lo real, quién dijo que lo mortal,
quién dijo que lo veraz,
quién dijo …................
No matarás!
Me fascina el lenguaje, el leer las palabras en otros idiomas
aunque no las comprenda.
Hay algo de tierno y de salvaje en sus curvas,
hay una necesidad desesperante de contar algo.
Hay una ternura inocente y primaria
en un círculo,
en un extremo,
en una tilde.
Me siento tan capaz entonces, tan humana.
Hemos sido capaces de tanto,
lenguas, signos,
gestos:
Para tratar de entendernos.
que nos tuvieron que poner freno con fronteras
que por alguna razón real no podíamos franquear
sin matar o ser muertos.
La opacidad llega entonces tan neutra
que es difícil mirar y ver al mismo tiempo.
Lo sé, las palabras, seguirán encerradas,
custodiadas por mil miedos ajenos,
pero de tanto en tanto, me dejan volar con ellas.
Pero pronto quiero volver... porque desde arriba
veo los cadáveres en ciernes,
el campo de batalla tan plagado de inocentes
que me es insoportable,
y vuelvo a ti papel, servilleta, piel de mi mano,
teclado, rotulador o borde de libro usado.
Espacio de libertad salvaguardado.
Rincón de espejos,
circunvalación de sueños que me cuidas.
Son tan maravillos@s, l@s amo tanto!
Privilegiadamente: YO
PD…......... si me dejan, puedo contarles.
ABSENTA POETAS
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