Brinco del sábado al lunes
asustado por las pesetas,
vuelo entre las nubes,
matarme con quimeras,
busca tu propio sentido
yo no encuentro el mío,
del pasado cuentas chistes,
del futuro sueños ricos.
Se desvanece entre miedos
la Luna con el otoño,
las hojas pierden su árbol,
el fuego con su bombero,
las sombras con el Sol,
el silencio ha muerto.
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SOBERBIA de Ángel Gómez del Pozo
Torcidos surcos etéreos
gravitan desvalidos en la calma erguida
mientras un repicar de campanas estalla en tumba sorda.
Es el tañido que me arrastra, me deslumbra, me enajena,
y de pronto, me convierte en:
Ese gigante de cristal que huele a irreverencia,
insumiso a su condición de polvo y barro.
En corona de cartón
que ostenta encarnar a un dios
bebiendo copas de ambrosía en olimpos prestados,
vistiendo harapos de gala sin lavar su cuerpo.
En la encumbrada yedra que trepa en edificios subterráneos,
enjaulada en su afán por alcanzar los imposibles vuelos
del águila disecada.
En héroe de leyenda, tímpano sombrío,
bastón de mando, cantar de gesta, en lazarillo ciego.
En producto imperecedero
embelesado en espejos de malvadas madrastras.
En profeta del pretérito,
en fábula sin moral ni moraleja,
en el sonido del silencio ajeno.
gravitan desvalidos en la calma erguida
mientras un repicar de campanas estalla en tumba sorda.
Es el tañido que me arrastra, me deslumbra, me enajena,
y de pronto, me convierte en:
Ese gigante de cristal que huele a irreverencia,
insumiso a su condición de polvo y barro.
En corona de cartón
que ostenta encarnar a un dios
bebiendo copas de ambrosía en olimpos prestados,
vistiendo harapos de gala sin lavar su cuerpo.
En la encumbrada yedra que trepa en edificios subterráneos,
enjaulada en su afán por alcanzar los imposibles vuelos
del águila disecada.
En héroe de leyenda, tímpano sombrío,
bastón de mando, cantar de gesta, en lazarillo ciego.
En producto imperecedero
embelesado en espejos de malvadas madrastras.
En profeta del pretérito,
en fábula sin moral ni moraleja,
en el sonido del silencio ajeno.
EN LAS ALAS DE UN AVIÓN SE HAN POSADO MARIPOSAS de Oscar Domínguez
La soledad
no siempre se refleja en una silla vacía
o en los restos de humo sobre el cenicero.
He visto el temor
pintado de brillo en la manicura cruzada
de una azafata
y he pensado en tu sonrisa
convirtiendo mi vida en un patíbulo.
Estoy ideando un plan de ataque
para lograr decirte todo sin decir nada
pero en las alas de un avión
se han posado mariposas igual que en mi estómago.
He descubierto el viento
en la mirada de un loco que no quiso dar marcha atrás
y yo intento no caer sin paracaídas
al doblar por ti la próxima curva a la derecha.
El miedo
a veces es una vuelta de más en la cerradura
igual que saber lo que uno quiere o desea
y sentir que las piernas no responden.
no siempre se refleja en una silla vacía
o en los restos de humo sobre el cenicero.
He visto el temor
pintado de brillo en la manicura cruzada
de una azafata
y he pensado en tu sonrisa
convirtiendo mi vida en un patíbulo.
Estoy ideando un plan de ataque
para lograr decirte todo sin decir nada
pero en las alas de un avión
se han posado mariposas igual que en mi estómago.
He descubierto el viento
en la mirada de un loco que no quiso dar marcha atrás
y yo intento no caer sin paracaídas
al doblar por ti la próxima curva a la derecha.
El miedo
a veces es una vuelta de más en la cerradura
igual que saber lo que uno quiere o desea
y sentir que las piernas no responden.
SINFONÍA Nº1 de Marianella Ferrero
Para los frágiles pies de Gimena
Bailan los colores vencidos de angustia
pintan los rincones de vigilia
oscurecen la lágrima y se imponen
Tras el arco-iris del iris, deliran,
rompen la soledad del minuto eterno
y permanecen en la pupila adormecidos.
Sangran rojos, verdes y amarillos
perdidos entre cortinas de humo
y los pies descalzos no se animan a bailar,
sucumben amarrados al espacio mínimo
creyendo que la danza pertenece a otros destinos.
fotografía: Mikel Lado peña
LAS NOCHES EN VELA de Alejandro Rebollo
Las noches en vela,
los sueños de aquelarres y leyendas,
el cantar de las lechuzas
que auguran la muerte a las abuelas.
La lombriz que estornuda
por los polvos salvajes,
por el soñar de las rosas
en los verdes robledales
por donde vuelan las mariposas.
Donde los luceros son cristales,
así bailar con la Luna llena
como caballo desbocado
que corre por sus piernas
como los paramos grises,
como las noches luneras,
como el amor a raudales
y pensar
que a piedra, papel o tijera
no ganan
los cuchillos del alba
que cantan,
que no dicen nada,
que rompen mi ventana.
los sueños de aquelarres y leyendas,
el cantar de las lechuzas
que auguran la muerte a las abuelas.
La lombriz que estornuda
por los polvos salvajes,
por el soñar de las rosas
en los verdes robledales
por donde vuelan las mariposas.
Donde los luceros son cristales,
así bailar con la Luna llena
como caballo desbocado
que corre por sus piernas
como los paramos grises,
como las noches luneras,
como el amor a raudales
y pensar
que a piedra, papel o tijera
no ganan
los cuchillos del alba
que cantan,
que no dicen nada,
que rompen mi ventana.
Versos de Alen Kerish
-Pasa página aunque
guardes todas mis cartas
junto a los pocos e intensos
poemas que te dediqué.
-Olvídame aunque
anteriormente
hubieses ido conmigo
a cualquier parte.
-No me fío de ti aunque
tus muchas y rotundas razones
pugnaran por derribar
definitivamente
las ruinas de nuestra historia.
-Te guardo mucho rencor aunque
los años pasen
ódiame, tanto, como amaste.
Te faltó un... Ya no te quiero
para cerrar el círculo
del noveno infierno,
el de los traidores.
Aunque mi amor se arrastre
bajo las espinosas alambradas del recuerdo
intentando esquivar
las balas, disparadas por el tiempo.
En cambio, me dijiste:
-Adiós, Alejandro mientras
te ibas alejando.
Adiós, mi dulce sueño
del que he despertado
ya sin tu arrullo.
¡Qué te salpique mi sangre
como te cenagó mi orgullo!
guardes todas mis cartas
junto a los pocos e intensos
poemas que te dediqué.
-Olvídame aunque
anteriormente
hubieses ido conmigo
a cualquier parte.
-No me fío de ti aunque
tus muchas y rotundas razones
pugnaran por derribar
definitivamente
las ruinas de nuestra historia.
-Te guardo mucho rencor aunque
los años pasen
ódiame, tanto, como amaste.
Te faltó un... Ya no te quiero
para cerrar el círculo
del noveno infierno,
el de los traidores.
Aunque mi amor se arrastre
bajo las espinosas alambradas del recuerdo
intentando esquivar
las balas, disparadas por el tiempo.
En cambio, me dijiste:
-Adiós, Alejandro mientras
te ibas alejando.
Adiós, mi dulce sueño
del que he despertado
ya sin tu arrullo.
¡Qué te salpique mi sangre
como te cenagó mi orgullo!
Fotos de CARAVANA MORIARTY & friends... .
Caravana Moriarty es el proyecto musical de Javier Perales y Alejandro Rebollo, dos miembros activos del colectivo de ABSENTA POETAS. Poetas y músicos, siempre recorriendo la larga carretera, y que aquí vemos en dos actuaciones (Muriedas y torrelavega) acompañados de otros amigos de Absenta... .
ABSENTA POETAS en papel.
Todos los números de nuestras revistas, desde la primera, en el verano del 2007 a la última, presentada hace apenas quince días, en este lluvioso otoño del 2010.
Estas ediciones contienen entre todas 162 poemas de 26 autores.... .
LAS PALABRAS de Javier Perales
Las palabras son albatros,
vuelan libres en nudos de plumas,
en lazos de versos
seducidas por cálidas brisas,
envueltas en la tempestad,
llegan a tierra firme
guiadas por golpes certeros de timón,
por manos sabias,
geometría estúpida con sabor amargo,
puntos y comas,
aritmética del deseo fugaz,
ardiente parábola y ecuación casual,
geografía ignota,
matemática de lo absurdo,
física en desuso,
química certera y ecuación casual.
vuelan libres en nudos de plumas,
en lazos de versos
seducidas por cálidas brisas,
envueltas en la tempestad,
llegan a tierra firme
guiadas por golpes certeros de timón,
por manos sabias,
geometría estúpida con sabor amargo,
puntos y comas,
aritmética del deseo fugaz,
ardiente parábola y ecuación casual,
geografía ignota,
matemática de lo absurdo,
física en desuso,
química certera y ecuación casual.
DOS DEDOS de Mikel Lado Peña
A Django Reinhardt (1910-1953)
Dos dedos pueden ganarle una carrera al viento
aunque traiga prisa por imponer los malos tiempos,
en donde las botas de marchar a un mismo paso
golpean los adoquines de los Campos Elíseos,
tratando de aplastar en una dura, seca y mortal nota
todo ritmo que suene a libertad.
Nada sera igual, antes o después
todo en fuego se habrá convertido y tú, tranquilo
dos dedos y demasiado swing para parar
aunque los perros suelten sus malditos ladridos.
El viento cambió, paró la tempestad
tiempo de cruzar hasta Manhattan este Atlántico mar,
pero dos dedos extrañados, no se sienten muy cautivos
por la electricidad que impone ahora el camino.
Dos dedos que inexorablemente llevan a otro París,
a callejear el mes de junio por Samois-sur-seine,
a regresar otra vez a por una taza de chocolate,
a dedicarte una nota en swing menor, si lo consigo.
Siempre se añorarán los viejos tiempos
y una selmer macaferris para gypsyjazzear,
cuando el maestro enfundó tranquilo su guitarra
estaba diciendo, -hasta aquí llegó mi fiesta amigosera
su gitana despedida, que nadie supo entonces interpretar
era que se iba con el viento, que un día, lo trajo hasta acá.
EL PERIODISTA DE CUERO de Juanjo Galíndez
El periodista de cuero
se cuela invitado.
Sus ruedas no despejan
perfil,
recomiendan lágrimas
recorriendo juntas
escapes fumados.
Consuela la vejiga suave,
alegría en sus cantos,
susurrando hacia dentro,
relamiel de tus labios.
El periodista de cuero
busca el mundo
deseando morir.
Anoche le preguntaron
que qué contemplaba...
Anoche.
Sus armas son brazos,
siempre y confiado,
por eso no llora,
sorbe sonriente
dulce y salado.
El periodista de cuero
no existe, le viste
palpitando.
Prueba a colarte
entre posos
de cromado.
El periodista de cuero
no existe,
le inventé
por estar a tu lado.
se cuela invitado.
Sus ruedas no despejan
perfil,
recomiendan lágrimas
recorriendo juntas
escapes fumados.
Consuela la vejiga suave,
alegría en sus cantos,
susurrando hacia dentro,
relamiel de tus labios.
El periodista de cuero
busca el mundo
deseando morir.
Anoche le preguntaron
que qué contemplaba...
Anoche.
Sus armas son brazos,
siempre y confiado,
por eso no llora,
sorbe sonriente
dulce y salado.
El periodista de cuero
no existe, le viste
palpitando.
Prueba a colarte
entre posos
de cromado.
El periodista de cuero
no existe,
le inventé
por estar a tu lado.
EL VALOR DE UN PARACAIDISTA CON VÉRTIGO de Oscar Domínguez
Si buscas una tormenta en mis ojos, si buscas el miedo
como se hace en un callejón oscuro
si me ves temblar en pleno agosto al sentir tus manos
si no existirá entre nosotros la palabra excusa
y la única sombra procederá de tus pestañas,
no olvides que tú eres el trueno
y el brillo en la mirada de un gato asustado,
eres el escalofrío que camina por la espalda
y la luz entrando por la persiana cada mañana.
Porque todo tiene el color azul de las sienes
y un taxi me quiere llevar lejos de tu calle
en un día sofocante con la ventanilla cerrada.
En la radio hay una tertulia sobre el amor
y otros misterios
pero nadie ha reparado en los escombros del corazón,
hoy recuerdo que tendrás el cuerpo arrojado
sobre arenas blancas
y el Sol secará las lágrimas en tus gafas de sol
cada vez que pienses en mí.
Si buscas en mí el valor de un paracaidista, si buscas
la firmeza de una fortaleza
si me ves en la tristeza de una farola fundida
si mientras Carlos se pasa la vida pintando en el cielo
yo te busco en una paleta de colores,
no olvides que tú eres el vértigo
y un ejército poderoso en busca de la conquista
eres el sereno en las noches de verano
y el tono verde de mi esperanza.
como se hace en un callejón oscuro
si me ves temblar en pleno agosto al sentir tus manos
si no existirá entre nosotros la palabra excusa
y la única sombra procederá de tus pestañas,
no olvides que tú eres el trueno
y el brillo en la mirada de un gato asustado,
eres el escalofrío que camina por la espalda
y la luz entrando por la persiana cada mañana.
Porque todo tiene el color azul de las sienes
y un taxi me quiere llevar lejos de tu calle
en un día sofocante con la ventanilla cerrada.
En la radio hay una tertulia sobre el amor
y otros misterios
pero nadie ha reparado en los escombros del corazón,
hoy recuerdo que tendrás el cuerpo arrojado
sobre arenas blancas
y el Sol secará las lágrimas en tus gafas de sol
cada vez que pienses en mí.
Si buscas en mí el valor de un paracaidista, si buscas
la firmeza de una fortaleza
si me ves en la tristeza de una farola fundida
si mientras Carlos se pasa la vida pintando en el cielo
yo te busco en una paleta de colores,
no olvides que tú eres el vértigo
y un ejército poderoso en busca de la conquista
eres el sereno en las noches de verano
y el tono verde de mi esperanza.
sinfonía nº 1
Bailan los colores, vencidos de angustia
pintan los rincones de vigilia
oscurecen la lágrima y se imponen
Tras el arco iris - del iris, deliran
rompen la soledad del minuto eterno
y permanecen en la pupila adormecidos
Sangran rojos, verdes y amarillos
perdidos entre cortinas de humo
y los pies descalzos no se animan a bailar
sucumben amarrados al espacio mínimo
creyendo que la danza pertenece a otros destinos
pintan los rincones de vigilia
oscurecen la lágrima y se imponen
Tras el arco iris - del iris, deliran
rompen la soledad del minuto eterno
y permanecen en la pupila adormecidos
Sangran rojos, verdes y amarillos
perdidos entre cortinas de humo
y los pies descalzos no se animan a bailar
sucumben amarrados al espacio mínimo
creyendo que la danza pertenece a otros destinos
"PRIMAVERA DE POESÍA"
Tercer año consecutivo de los recitales de Primavera de Poesía, los cuatro sábados de junio a las 19 horas un puñado de personas realizan una actuación diferente.Otro grupo de personas, se sientan escuchan, miran, sienten.
La poesía, la música, la canción, la fotografía y la performance como herramientas. Cada una de ellas sirve de soporte a la otra, se retroalimentan, coinciden, se mezclan, se separan.
Se pierden los límites entre sonido y palabra, se hace poesía la cuerda y la guitarra.
Nos despedimos el sábado con la última propuesta, " Mil Colores", que cierra el ciclo y abre la puerta a otro verano.
NEBULOSAS, de Javier Perales
A los pinceles que visten el gris
El perfume que crece en nebulosas
empaña los rostros de retratos en la pared,
como aroma de incienso
y vapor de ropa en dormitorio,
mujeres con peinados imposibles,
ojos abiertos de par en par,
láminas claras igual que auroras boreales.
Melancolía presente en papel pintado,
colores agridulces caídos en gracia,
trazos caprichosos rendidos a merced,
inspiración creando versos,
sabor amargo de madera,
lámparas de ámbar y pedrería,
diademas de bisutería.
Espectros de damas blancas y anjanas,
reinas de las nieves y geishas,
vestidos de terciopelo malva,
batines chinos en espejos y camafeos,
cuerpos tatuados en lienzos,
figuras sinuosas buscando espectadores cautivos,
habitantes nocturnos entre cortinajes de sombras,
danzantes sensuales y fértiles como cerezos en flor.
fotografía:POWEREDby NEL
extraída del recital de Javier Perales y Gerardo Ramos "Dos en la carretera"
Café Doble Arte - 9 abril 2010
extraída del recital de Javier Perales y Gerardo Ramos "Dos en la carretera"
Café Doble Arte - 9 abril 2010
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