Nos marcharemos sin hacer ruido
hacia la frescura de la verdad,
hacia el calor de la ternura.
ciudad sin nombre
que tú y yo bautizaremos
con agua de sueños,
de sudor trabajado.
Tiempo de retirada
y de sálvese quién pueda.
Nos apartaremos de esta decadencia vulgar
que no levantará el vuelo jamás.
Somos arena de desierto,
estrellas de un firmamento por descubrir
y no necesitamos nada,
sólo encaminar nuestros pasos
hacia la luz verdadera,
esa que brilla en los ojos de los sabios.
Sin palabras, sin hablar por hablar
a merced del viento
“Como navegantes de sueños”.
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PRIMAVERA DE POESÍA 2011
Os esperamos a todos en esta IV edición de nuestro PRIMAVERA DE POESÍA !!
LA OVEJA NEGRA c/Argumosa, TORRELAVEGA.
SABADO 18 JUNIO 21:00
SABADO 18 JUNIO 21:00
LA CAMPANA EN EL 12TH ROUND de Oscar Domínguez
“Me enseñó que un poema es un acuario
con peces de verdad y agua inventada.”
Benjamín Prado
Tras el leve naranja de los atardeceres,
tras el espejo de tus gafas de sol,
tras el viento convertido en amante de las hojas,
allí se esconden los versos, como esos peces
de verdad nadando en agua inventada,
como nubes reales sobre un cielo plastificado.
Te dije: –No sé esconderme más que en la penumbra
que hay en tus ojos
como un ladrón que busca las esquinassombrías al abrigo de la noche.
Y tú me dijiste: –Hoy he aparecido
solo para decirte que te quierocomo esa sombra sobre un colchón vacío
como la visita inesperada
en una fiesta sin disfraz.
Tras la luz encendida
en el cuarto de un niño asustado,
tras la mitad del doble que esperamos,
tras la duda que existe
cuando no puedes mirarme a los ojos,
allí aparecen mis poemas, como el sonido
de la campana en el último round,
como el cuerpo cuyo destino es besar
tus labios en lugar de la lona.
ESTIBAR de Javier Perales
Estibar la carga y echar a volar,
consumir el aliento con prisa,
secundar la voz que no llega,
sentir florecer la duda
explotando en el interior.
La realidad venida a menos
acomplejada, compungida
sujeta por el yugo invisible,
recogida en los brazos,
en las manos del exilio
rendida por las leyes del azar.
Memoria que escuece en los ojos
mueve páginas de papel cuché,
se cae el lustre de las paredes,
el polvo de las fachadas
y el envoltorio de celofán
abre brechas en travesaños.
CABALLOS SALVAJES de Alejandro Rebollo
Hiciste trizas el poder acercarme a ti,
me da miedo decir que te necesito,
y sin embargo no sé si quiero necesitarte.
Tú te despediste en aquella esquina,
y me quede solo sin saber adónde ir o qué hacer.
Un cruce de calles maldito por el silencio,
bocas calladas, pieles mudas.
Ella en su rutina de partir y viajar me recordó
que los finales desesperan al firmamento.
Y yo aquí sentado, mirando las gaviotas del mar,
regresé a un viaje por el rail de mi pasado
y me encontré caballos salvajes galopando por la playa.
Cuando me miro me doy cuenta que soy uno de ellos
atrapado en una prisión de la que no sé escapar.
Editorial de ABSENTA POETAS Nº8
Luce igual que el primer día, los mismos bancos de madera barnizados, impolutos, en los que nadie se ha molestado en escribir su nombre, tampoco mensajes o fechas señaladas. Las fuentes secas con los platos oxidados por falta de uso, los árboles que siempre pierden las hojas antes de tiempo son los únicos incapaces de abandonar este sitio. Se molestaron, se esmeraron, lo construyeron en medio de la nada, todo bien estudiado, a la vieja usanza, punto y línea recta, adoquines de diseño francés. Ordenaron cortar el césped regularmente, pero ni siquiera los niños se acercan a mullir sus pies en él. No hay huellas recientes de visitantes a las que seguir el rastro hasta encontrar una historia real que merezca la pena, el sacrificio. De noche las farolas iluminan todo el recinto sin complejos, a pleno rendimiento, sin miedo de molestar a alguna pareja entretenida. Lo intentaron todo, pero la plata que llena los bolsillos no consigue colmar de encanto un lugar sin alma, huérfano, no puede abrigarlo con fantasmas ni presencias de antiguas vivencias. El nuevo parque se ve lustrado como unos zapatos de escaparate, atractivos pero sin la comodidad que da el buen uso del calzado hecho a la propia calza, la comodidad del cuero viejo, de la piel dada de sí, flexible. Lo rodearon de un centro comercial, de una gasolinera y hasta de un hotel de lujo, todos espacios de paso, muchos miraban pero nadie se paraba.
En cambio, yo, envuelto por los destellos mortecinos del ocaso, sentado donde siempre, solitario pensando, intento pasar el rato lejos del bullicio del fútbol, de la calma rutinaria de las misas y otras liturgias. Diluyo el espejismo frente a mis ojos otro domingo contracorriente, atrás quedaron luces y fuegos de artificio, salidas a hombros y tardes de pañuelos blancos. El instinto tirándome de la manga, tu silueta como en una pantalla tatuada, estática, presente, yo atrapado, perezoso, ausente. Quieto observo con la mirada puesta en la vieja fábrica de piezas de acero gris, tan duras y pesadas como el corazón de los tiranos. Tan contundentes como el plomo que lleva los sedales del pescador hasta el fondo en busca de nuevas capturas. El fuego de las chimeneas que en vano intenta calentar las torres húmedas también de metal. Las llamas rojas pasan a convertirse en humo esponjoso, que se eleva acompañado por el vuelo acrobático de los estorninos en medio de nubes polvorientas que anuncian el paso del azul al gris en esta estación otoñal. Intento no aproximarme demasiado rápido al invierno, mientras la ciudad va relajando la respiración hasta mantener un pulso lento y acorde como el compás de un vals, haciendo viajar a estos versos en vagones de cola hasta otra noche. Pienso en José Hierro viendo desfilar por mi memoria fotografías arrugadas en color sepia, iluminadas por tu insultante belleza juvenil. Escucho las historias que me cuentan las agujas del reloj que con su susurro armónico visten mi desnudez con relatos surrealistas. Narraciones épicas de personajes de charol que cubren el vacío de los baños de soledad en el exilio de tu abandono… no se me ocurre un lugar mejor para echarte de menos.
El Padrino
Fotografía: Mikel Lado Peña
Recital POÉTICO-MUSICAL por Juanjo Galíndez & Sesi Mier
Recital de Juanjo Galíndez acompañado musicalmente por la guitarra Flamenca y Clasica de Sesi Mier, no os lo perdais.VIERNES 29 DE ABRIL, 21:00 . PUB DOBLE ARTE . C/Magallanes, Santander.
Versos de Alen Kerish
"La lealtad está por encima de todo,
excepto del honor"
(Persecución mortal)
Iexcepto del honor"
(Persecución mortal)
Se preguntó El Padrino:
-¿Por qué Pacino es tan bueno?-
Me respondió Il Consiglieri:
-El amor es para los valientes
más que para los amantes-
Y, por fin, comprendí
que amar es morir
como Carlito Brigante,
atrapado por su pasado.
II
Moriré al verte,
moriré al recordarte,
moriré en los lugares
que compartimos.
Mi muerte será
la prueba viviente
de mi amor eterno.
Un amor tan intenso
que no disipa el tiempo.
Aunque jamás nos reencontremos,
aunque todo, hoy, ya queda lejos,
te pienso, te echo de menos.
PRESENTACIÓN del número 8 de ABSENTA POETAS
Os esperamos el proximo miercoles día 13 de abril a las 21:30 en la presentación del octavo número de nuestra revista. Repartiremos revistas en primicia (es gratuita recuerdo), habra música y poesía en directo y pasaremos una divertida velada, nos vemos en el BLACK BIRD !!!.
BLACK BIRD C\ Vista Alegre, 13. Santander
SED DE MEMORIA de Mikel Lado Peña
No disparen contra mi,
pues tan solo soy un loco
que no recuerda su destino,
escondido bajo las zarzas
de una cuneta del camino.
No anhelen fusilarme
pues sería gastar balas y tiempo,
comprendan, que ya estoy muerto
desde el día en que mis versos
fueron borrados sin remedio.
No disfruten de su victoria,
pues el tiempo siempre nos lleva
a recordar que la marea del destino
suele volver por el mismo camino,
y hoy eres rey, mañana mendigo,
ayer dabas caza
y hoy eres el proscrito.
No se supongan que ganaron
sólo se apuntaron mas féretros,
el gatillo de sus pistolas fue rápido
y nuestros cadáveres, muy lentos,
y entre las raíces de este verde olivo
junto al que descansamos
escondido testimonio de ello, aún os damos.
La historia, demasiadas veces
da victorias, pero no convence,
la memoria desenterrada del olvido
es nuestra batalla pendiente.
pues tan solo soy un loco
que no recuerda su destino,
escondido bajo las zarzas
de una cuneta del camino.
No anhelen fusilarme
pues sería gastar balas y tiempo,
comprendan, que ya estoy muerto
desde el día en que mis versos
fueron borrados sin remedio.
No disfruten de su victoria,
pues el tiempo siempre nos lleva
a recordar que la marea del destino
suele volver por el mismo camino,
y hoy eres rey, mañana mendigo,
ayer dabas caza
y hoy eres el proscrito.
No se supongan que ganaron
sólo se apuntaron mas féretros,
el gatillo de sus pistolas fue rápido
y nuestros cadáveres, muy lentos,
y entre las raíces de este verde olivo
junto al que descansamos
escondido testimonio de ello, aún os damos.
La historia, demasiadas veces
da victorias, pero no convence,
la memoria desenterrada del olvido
es nuestra batalla pendiente.
FOTOGRAMAS BORROSOS (de una noche con el Grupo Salvaje)
Gracias a todos los que acudisteis a esta velada de Poesía, pintura y buena música, que nos reunió bajo el titulo de ¡¡ GRUPO SALVAJE !! .
POCA LUZ de Dori Campos
I
Contra el cuerpo me levanto,
quemo el nido del pájaro dormido.
Tapo las flores con plomo de ropa
y vuelvo a vagar por las noches
en el tuyo,
juntamos un placer extrañado
que sale de sí mismo,
y no te digo lo cansados que están
los labios de sacar palabras
como palas de tierra,
que no hay sol suficiente
para tatarear lo dulce en las mañanas
de puertas giratorias.
Contra el cuerpo me levanto,
quemo el nido del pájaro dormido.
Tapo las flores con plomo de ropa
y vuelvo a vagar por las noches
en el tuyo,
juntamos un placer extrañado
que sale de sí mismo,
y no te digo lo cansados que están
los labios de sacar palabras
como palas de tierra,
que no hay sol suficiente
para tatarear lo dulce en las mañanas
de puertas giratorias.
GRUPO SALVAJE (Con Absenta como trago largo)
La Música de Jadris & los Lios, Ángel Stanich, Tranki & los Palos de Blues, la pintura (en directo) de Valvaluz Lezcano y El trago Largo de Absenta con el grupo CARAVANA MORIARTY y los poemas de Juanjo Galíndez, Alen Kerish, Mikel Lado Peña y Javier Perales. No os lo perdaís.
JUEVES 10 DE MARZO 19:30 ESPACIO JOVEN Cuesta del Hospital 10, SANTANDER.
ENTRADA 3 EUROS
UN SONETO A DON QUIJOTE de Ángel Gomez del Pozo
A ese personaje universal, del cual no quiero olvidarme.
En ti exhibió Cervantes su sapiencia,
caballero de la triste figura,
que hallaste la grandeza y la aventura
con Sancho y Rocinante en convivencia.
Fue Dulcinea tu imborrable ausencia,
los libros de ficción y su lectura
la causa de tu andanza y tu locura,
de tus sueños heróicos e imprudencia.
Entre ventas, posadas y molinos
hiciste de La Mancha tu morada,
de tu lanza, el auxilio al indefenso.
Deambulaste por ásperos caminos
rendido ante tu mente enajenada
y exhausto de vagar un mundo inmenso.
En ti exhibió Cervantes su sapiencia,
caballero de la triste figura,
que hallaste la grandeza y la aventura
con Sancho y Rocinante en convivencia.
Fue Dulcinea tu imborrable ausencia,
los libros de ficción y su lectura
la causa de tu andanza y tu locura,
de tus sueños heróicos e imprudencia.
Entre ventas, posadas y molinos
hiciste de La Mancha tu morada,
de tu lanza, el auxilio al indefenso.
Deambulaste por ásperos caminos
rendido ante tu mente enajenada
y exhausto de vagar un mundo inmenso.
EL DOLOR DE YA NO SER De Marianella Ferrero
Poca cosa, meridiano,
línea paralela que parte y reparte.
Quebrados los azules.
Poco cielo se ve desde lo oscuro
y el infinito suena a eterno.
¿Será el túnel de Alicia
la cálida madriguera
que nos lleva a ninguna parte?
Apretujados y ciegos
caemos sin escape.
Vamos por la dosis perfecta
que nos engrandezca el alma.
Cómo saber dónde, cuándo, cuánto
si lo suficiente ni se mide ni se pesa.
Corremos detrás del conejo
del reloj sin agujas,
del destartalado mecanismo
-vida y muerteespejismo
sutil que mide nuestros actos.
Mientras atravesamos llenos de pánico
con los bolsillos llenos de monedas falsas
este mundo como único posible escenario.
línea paralela que parte y reparte.
Quebrados los azules.
Poco cielo se ve desde lo oscuro
y el infinito suena a eterno.
¿Será el túnel de Alicia
la cálida madriguera
que nos lleva a ninguna parte?
Apretujados y ciegos
caemos sin escape.
Vamos por la dosis perfecta
que nos engrandezca el alma.
Cómo saber dónde, cuándo, cuánto
si lo suficiente ni se mide ni se pesa.
Corremos detrás del conejo
del reloj sin agujas,
del destartalado mecanismo
-vida y muerteespejismo
sutil que mide nuestros actos.
Mientras atravesamos llenos de pánico
con los bolsillos llenos de monedas falsas
este mundo como único posible escenario.
ABSENTA en los SUNDAY IN THE NEST ....OPEN MIC....
Todos los domingos a partir de las 20.00, en la sala BLACK BIRD c/Vista Alegre, Santander.
Una buena propuesta para pasar la tarde-noche del Domingo, con buena música en directo.... .
ACÚSTICA VOZ DE INTERIOR de José Manuel Sanrodri
Existe una moralidad después del eco
adaptada a las hojas escurridas de otoño
y en esa calma pelean los emigrados anhelos;
hay una seca razón de tristeza
entre grietas de silencios,
que cuidan de cerrar las persianas;
hay pedazos de gargantas descubiertas en las calles
dejadas por el color perdido y complejo
enfermas, de excesivos corajes.
¡Descubrí!, arquetipos de mujeres confundidas
que aprisionaban la criatura
desde el borde de su juicio de sol,
confiar que el círculo disipado
desnuda al dardo descalzo de orgullo
y éste, se agota en su frustración de cicatrices
en el despiece de palabras inexactas
donde las bestias no se adaptan al abismo;
-porque el eco no existe desde el interiorel
eco se destierra en la soledad disfrazada
de esa silueta del yo solitario en una voz
que viaja, por extraños atajos equivocados.
VERSOS de Cierto Pablo: A los poetas de Absenta
Con vuestros pinceles
y vuestras campanillas,
con vuestros cinceles
y vuestras utopías,
sembrando poemas
semilla a semilla;
en vuestros corazones
escondeis una niña,
una niña escondida
y el palpitar de la brisa,
que amanece en vuestras voces
roncas y sencillas,
declamando por la ciudad
poemas desinspirados en alcantarillas,
alcohol, humo de bar
y olor a cerillas.
Lloran sin llorar
y cantan sin cantar
acupunturas de la metrópolis visceral,
llagas anónimas
que vuelven a sangrar
por silvestres onomatopeyas
y versos sin cocinar.
Poetas de las moscas
y del huracán,
malditos románticos de la luna negra
y de la ubre solar,
que perdidos en la palabra
sin querer escapar
se revuelcan entre risas
en el barrizal
de sus afiladas salivas
y del polvo industrial.
Poetas que untan
el papel de fumar
en el semen
de la estrellada idea fugaz,
esnifando su estela
hasta vomitar
la puta musa de cemento y alquitrán.
y vuestras campanillas,
con vuestros cinceles
y vuestras utopías,
sembrando poemas
semilla a semilla;
en vuestros corazones
escondeis una niña,
una niña escondida
y el palpitar de la brisa,
que amanece en vuestras voces
roncas y sencillas,
declamando por la ciudad
poemas desinspirados en alcantarillas,
alcohol, humo de bar
y olor a cerillas.
Lloran sin llorar
y cantan sin cantar
acupunturas de la metrópolis visceral,
llagas anónimas
que vuelven a sangrar
por silvestres onomatopeyas
y versos sin cocinar.
Poetas de las moscas
y del huracán,
malditos románticos de la luna negra
y de la ubre solar,
que perdidos en la palabra
sin querer escapar
se revuelcan entre risas
en el barrizal
de sus afiladas salivas
y del polvo industrial.
Poetas que untan
el papel de fumar
en el semen
de la estrellada idea fugaz,
esnifando su estela
hasta vomitar
la puta musa de cemento y alquitrán.
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