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Absenta Poetas número 25 XV aniversario 2004-2019
El próximo viernes 29 de noviembre presentaremos el número 25 de nuestra revista. Con la poesía de David González, Esteban Maldonado, Marcos Díez, Rafael Fombellida, Marianella Ferrero, Montse Barrero, Sagrario Manrique, Ángeles Sánchez-Porro, Irene Cuevas, Alen Kerish y Javier Perales. Las ilustraciones de portada y contraportada son obra de la artista Kuzen Saha. Durante la presentación entregaremos el Absenta Homenaje de 2019 al fotógrafo cántabro Pablo Hojas y además tendremos las actuaciones en directo de la rapsoda Raquel Martín y el grupo de música americana Bango & Iglesias.
Presentación Absenta Poetas 24
El día 18 de mayo os esperamos en La Vorágine de Santander para presentar el número 22 de nuestra revista de poesía, con poemas de Alen Kerish, Marianella Ferrero, Maribel Valdivia Palma, José Manuel Sanrodri, Juan Francisco Quevedo, Mariano Calvo Haya, Mercedes Fernández González, Lluïsa Lladó, Javier Arnaiz y Javier Perales, portada y contraportada de Javier Vila y el diseño de Marisa Lavín, contaremos con la música del grupo Alquimia.
Absenta Homicida, un show de poesía y música en el que se suman las canciones de La Bella Homicida, Hugo Sáiz (chelo) y Álvaro Fombellida (guitarra y voz), con los poemas de Javier Perales de Absenta Poetas, será el domingo 8 de abril a partir de las 14:00 dentro de las actividades de la Fiesta de La Primavera organizada por Sol Cultural (Santander).
FELIZ 2018
Desde Absenta Poetas os deseamos un año 2018 lleno
de poesía y literatura.
¡¡Un abrazo a tod@s y Feliz año nuevo !!
REVISTA ABSENTA POETAS EN DIGITAL
Ya podéis disfrutar de nuestra revista,
en cualquier lugar con un dispositivo
móvil, tablet u ordenador...
(PINCHA AQUÍ)
"Soy tan ligero" de Javier Perales Valdés
Cuando bebes el mundo aún está ahí fuera, pero
en ese momento no te tiene cogido por el cuello.
(Charles Bukowski)
Arrancarse las entrañas con las manos
para tirarlas al mar como pasto para peces,
después bailar agarrado a cualquiera
el último nocturno despacio sonriendo
para seguido gritar; ¿y ahora qué?
Bailo girando jugando con los vuelos
de un traje largo de ceremonia pasado de moda,
piso los cristales de botellas vacías,
los restos de la basura que nadie recogió,
ya no sangro, ya no duele, ya no peso
soy tan ligero…
"Proposición" de Nieves Álvarez
Si tienes miedo, llámame,
si me necesitas, llámame,
si estás desorientada, llámame.
Yo también tengo miedo,
yo también te necesito,
yo también estoy desorientada,
pero juntas,
las personas de buena voluntad,
no tendremos miedo,
no estaremos solas,
no estaremos desorientadas,
sabremos qué hacer.
Si me necesitas, llámame.
"603" de Alen Kerish
Todos somos refugiados por no saber vivir.
(Espy de Bachelor)
Se disipó el humo
que nos ahogaba
desapareció el tumulto
de la batalla.
Dilataron las pupilas
en unas miradas
que no vieron más allá
del horizonte, el alba
al que nos aferramos
no importaba que quemara.
Y aparecieron las parcas,
hilando fino,
y resurgió el Ave Fénix
llevándonos en volandas.
Alen Kerish
11
Qué dura fue la caída
cuando solté tu mano
y me estrellé en la baldía
esperanza de tus labios
ajados por el tiempo
que transcurrió impertérrito
en un gélido invierno
del sentimiento.
En este desierto de manos
cálidas y fútiles besos
vagando sin aliento
sin cielo que me cubra
sin mar que me retenga
solo tierra sobre tierra
oscuridad y cavernas.
La séptima trompeta
tocó arrebato sin diligencias.
Versos de Antonio Orihuela
Me acostaré contigo
porque Atenas perdió la guerra contra Esparta,
porque nada se apacigua, porque,
para mí, los días de luz están contados,
porque eres deslumbrante como la mentira,
porque me haces soñar otra existencia,
porque tus manos detienen el tiempo
y traes música en la voz.
Me acostaré contigo porque no te necesito
ni quiero tenerte para siempre,
porque saldrá mal,
porque harás de mí literatura.
(C) Antonio Orihuela.
porque Atenas perdió la guerra contra Esparta,
porque nada se apacigua, porque,
para mí, los días de luz están contados,
porque eres deslumbrante como la mentira,
porque me haces soñar otra existencia,
porque tus manos detienen el tiempo
y traes música en la voz.
Me acostaré contigo porque no te necesito
ni quiero tenerte para siempre,
porque saldrá mal,
porque harás de mí literatura.
(C) Antonio Orihuela.
PRESENTACIÓN EN LA BIBLIOTECA DE CAMARGO
Gracias a todos los asistentes y a la Biblioteca Municipal de Camargo.
EDITORIAL Nº21
El cielo parece más cerca desde la terraza de un hotel
en Berlín. Luna llena, llenísima como un círculo
cerrado perfecto con una extraña sonrisa en el centro
y muescas en los lados. No se oye nada, aquí todo está
bien, parece tranquilo, con temperaturas que pasan
de los veinte grados. Veo las omnipresentes bicicletas
apoyadas en cualquier parte de la calle. También veo
líneas en el suelo señalando el antiguo trazado del muro
como testigos mudos del pasado aún reciente. Aquí en
este sitio es donde saltó Hans Conrad inmortalizado
desde entonces en fotografías y camisetas. Pienso en él
mientras escucho la música de fondo, los Pixies tienen
regusto a cerveza Berliner… y Where is my mind?
Buscando a Luca Brasi, en Roma estación Termini,
los yonkis durmiendo en colchones quedaron atrás,
ahora piso historia, baldosas y mármol. Caravaggio,
El Moisés de Miguel Ángel, piedra sobre piedra y yo
me pregunto, ¿dónde está Luca Brasi? Luca Brasi está
durmiendo con los peces.
Entretanto en mi ciudad, en casa, este verano sin
sol, las banderas se han quedado por más tiempo en
los balcones. Sobrevivieron a los días de fiesta para
convertirse en vallas publicitarias, supongo que los
turistas quedaron satisfechos…
VALDÉS
PRESENTACIÓN DE ABSENTA POETAS Nº21
OS ESPERAMOS ESTE VIERNES 17 DE NOVIEMBRE
EN LA VORAGINE (C/ Cisneros, Santander)
CON POESÍA, MÚSICA Y UN
NUEVO NÚMERO DE NUESTRA REVISTA
PARA TODOS.
NUEVO NÚMERO DE NUESTRA REVISTA
PARA TODOS.
FOTOS PRESENTACIÓN DE ABSENTA POETAS Nº20 . . . DIEZ AÑOS DE POESÍA EN PAPEL
EN PRESENTACIÓN DEL Nº 20 DE ABSENTA POETAS EN LA LIBRERÍA LA VORAGINE, . . . CELEBRANDO 10 AÑOS DE LA REVISTA. GRACIAS A TOD@S LOS QUE LLENASTEIS LA VORAGINE Y NOS ACOMPAÑASTEIS, SIMPLEMENTE POR VENIR A VER Y OÍR POESÍA .
. .
PRESENTACIÓN DE ABSENTA POETAS Nº20 . . . DIEZ AÑOS DE POESÍA EN PAPEL
Absenta Poetas está de celebración, se cumplen trece años del nacimiento de Absenta como colectivo y además nuestro proyecto estrella la revista del mismo nombre cumple su décimo aniversario. Para ello hemos preparado un evento especial, en el que presentaremos el número 20 de la revista Absenta Poetas con un recital poético por parte de los autores que participan en esta edición, Proyectaremos fotos de la trayectoria del colectivo, inauguraremos una expo con memorabilia de Absenta Poetas y además tendremos como invitados especiales a Los Arrancacorazones que serán los encargados de poner música al evento, Os esperamos este viernes
2 de junio a las 19:30 en La Vorágine.
C/ Cardenal Cisneros. Santander
FIESTAS DEL 2 DE MAYO. CAMARGO
Dentro del programa de fiestas del 2 de mayo en Camargo, Absenta Poetas Recitará en la Plaza de la Constitución el Viernes 28 a las 20:00 junto a Rebanal teatro,
BAJO EL SOL DEL SAHARA Y LA INJUSTICIA
ABSENTA POETAS EN LOS CAMPAMENTOS DE REFUGIADOS SAHARAUIS
VIVA SAHARA LIBRE !!!
ABSENTA POETAS en las Ondas: El Círculo Al Desnudo con Absenta Poetas
Aquí dejo el enlace del Posdcat de la entrevista que tuvimos en Radio Costa Esmeralda el pasado jueves 1 de Diciembre en el programa del Escritor Nacho García "El Círculo Al Desnudo".
PRESENTACIÓN DE ABSENTA POETAS Nº19 EL 12 DE NOVIEMBRE EN GIL
OS ESPERAMOS EL PRÓXIMO SÁBADO 12 DE NOVIEMBRE
A LAS 19.00 EN LA LIBRERÍA GIL (Plaza Pombo, Santander)
en la presentación del nuevo número de nuestra revista de poesía.
¡¡ NO OS LO PERDÁIS !!
PRESENTACIÓN + CONCIERTO VALDES + EXPOSICIÓN DE CONCHI ROMANO EN MADRID
VIERNES 24 JUNIO 19:30
ESPACIO B
¡¡OS ESPERAMOS EN MADRID !!
ESPACIO B
¡¡OS ESPERAMOS EN MADRID !!
PRESENTACIÓN DE LA REVISTA ABSENTA POETAS Nº18
El sábado 21 os esperamos en la Librería GIL C/ plaza Pombo, Santander a las 19:30 para
compartir poesía y música con todos vosotros.
ABSENTA POETAS en el 2 DE MAYO
Este año estaremos presentes nuevamente en los actos del 2 de Mayo de Camargo, en la recreación del levantamiento contra las tropas Napoleónicas y recordando a capitán Camargues Pedro Velarde.
Recitaremos poemas del XIX, vestidos de época. Os esperamos.
Día: Viernes 29 Abril
Hora: entre las 20.00 a 21:00 (dos pases)
Lugar: Plaza de la Constitución de Maliaño
CEMENTO VERTICAL de MIKEL LADO PEÑA
Lágrimas de alcantarilla y amargura
rebosan las aceras de cemento fundido
entre millones de pasos perdidos
que desbordan galerías subterráneas
bajo impetuosas torres de cristal liquido
que abruman los minúsculos sentidos.
Todo es gigante ante la decepción enorme
de la perdida de la identidad del hombre
que agacha su cabeza y diluye su sombra
entre las luces que ciegan la ingenuidad eterna
del creador preso de su propia herencia
a la que a su vez, ama, reverencia y vela.
Laberinto del sinsentido que nos abriga
de oscuridad de un cielo con luminares estelas
y nos protege de la férrea soledad maldita
rodeándonos de multitud esquiva y desconocida.
Y todo aun así, de ti, nos atrapa y fascina
como amante de una noche que nos ignora toda la vida
como tierno enganche a las golosinas sin cartillas
como luces del alba desde una azotea de la quinta avenida
CIUDAD ABIERTA de MAXI DE LA PEÑA
Siento que el ruido
me guía a una explosión
de partículas en el aire.
El claxon del taxi, los parches
del martillo hidráulico,
los bomberos que sofocan
fuegos de artificio,
la ambulancia que traslada
hormigas gestantes.
Sobresaltos en un paisaje salvaje
de cemento.
Los viandantes no pasean
van a zancadas por las calles
donde el mundo nunca se detiene.
No hay tiempo para la nostalgia
no me siento un extraño
en una ciudad abierta,
cada día
el camaleón ofrece disfraces
a precio de saldo.
Vivo en una azotea
donde los letreros de neón
se han convertido en cómplices.
La noche será larga hasta
que el cielo destelle
con su paleta de colores.
Me quedaré en esta ciudad
con mar de asfalto
y brújulas perdidas.
TUGURIO de JOPEP ESTEVE RICO
En el tugurio de rameras, la soledad me atrapó
lentamente,
tras recorrer callejones inmundos poblados
de jovenzuelas impúdicas
moviendo su lascivia al son de acordes
desenfrenados.
Las putas, cubiertas de rimel y pinturas lujuriosas
se acercaron a libar mi cartera como sanguijuelas
envolviéndome con sus brazos pecaminosos.
Con mi ira atrincheré a las furcias
tras la barra prostituida de alcoholes y mercachifles
monedas
Y me quedé solo con mi hombría...
DISTINTOS HOMBRES de EVA MARÍA PALENZUELA
Era más de media noche
un hombre triste camina
por empedradas calles dormidas
él, imagina llegar a la media luna
y albergar entre su lucero blanco
la calma sostenida de los días imperfectos.
Era más de media noche
un hombre perezoso
cruza descalzo plateadas orillas
él, imagina cobijarse
entre el vientre del anochecer
y tejer un gabán de estrellas
en esas noches en las que se refleja
la silueta de un hombre triste caminando.
WELCOME de MIKEL LADO PEÑA
W
e
l
c
o
m
e
Bienvenidos
a la gran avenida
donde los besos
siempre ruedan
y las miradas se
diluyen efímeras
y las largas piernas
son poco efectivas.
Bienvenidos al calor de cada día
aceras humeantes de rabia herida
y cabezas amontonadas sin huida.
Bienvenidos todos a la farsa bendita
cartones y neones, taxis y perdedores
músicos de metro tocando en la esquina
Bienvenidos a la tierra del color del dinero
y barrios llenos de rostros de colores diversos
palabras y lenguas que destilan el olor del destierro
Bienvenidos a las hojas de hierba y las leyendas vivas
al subterráneo recuerdo del jazz de una trompeta negra
al fotograma mentiroso de un beso al final de una guerra
Bienvenido a la gran manzana que no duerme ni te da tregua.
ME CONTO UN PAJARITO de ALICIA VILLARES
¿Cuando la sombra te la da
una parada de autobús
desconocida,
sin asiento, graffitis, pervertidos, croquis,
ni miradas al reloj. Sombra
de tu sombra. Y aún
orugas comiendo de tu estómago,
maleta llena para el viaje.
Lo que falta sé que está
detrás de las ventanas del edificio
que me encara al otro lado
del alquitrán pintado con plantilla,
lo canta un canario
entre barrotes, grano y excrementos. Y agua.
Hay tanta inquietud
en esas alas, que le silbo
paisajes curvos verdes
hasta que estira la pata. Descansa
tú que puedes. A mí
me queda esperar, donde nadie
mira atrás cuando sale del infierno,
sin ocasión para desvanecerme.
COTIDIANO de ALEJANDRO REBOLLO
Cada mota de polvo en silencio.
Los ascensores subiendo al ático
alrededor solo hay un grupo de personas
haciendo fotos desde la azotea.
Una mosca se posa en mitad de la avenida.
El vendedor de rosas se ha ido porque
ya no encuentra un camino claro.
El corredor de apuestas preside el espectáculo,
el oficio de ultramarinos no entiende el presente.
Alguien no conoce a quien saluda.
La estampa de algodón en las esquinas
del escaparate
focos rojos y verdes de navidad.
Una planta acariciada por la luz que parpadea.
El lugar afortunado de un periódico amarillista
en el suelo.
Palabras cotidianas, una habitación en penumbra
y la persiana a medio bajar. Entra un rayo de luz.
El granizo golpeando la ventana de la buhardilla.
Muebles apilados alrededor de un cubo de basura
nadie mira el cambio de estaciones.
Ropa tendida, sábanas blancas.
De lejos se ven las montañas inundadas de nubes
estoy en mi habitación, no sé si hace frío.
El sábado por la noche el tejado estaba lleno;
No había más que fotógrafos chinos
rindiendo homenaje a una ciudad nocturna.
El tren llegando a la estación
y las lámparas parpadeando en el vagón.
Un hombre de negocios perdido en su propia vida.
Hay un portal y dentro los azulejos empañados.
El suelo está frío.
Un atasco en mitad de la autopista
una caída al aire libre de un paracaidista.
Los anuncios de publicidad pintados de graffiti,
el temblor de baja intensidad de un terremoto.
Anoche dicen que pudo haber llegado a sentirse.
Un titular de noticias en la tele,
a las dos empiezan los simpsons
y el kepchup está guardado en la nevera. ¡Sácalo!
Quieta, posada vigila un águila desde el poste de la
luz
al lado los coches en la autopista viajan a gran
velocidad.
La lonja con pescado y trabajadores del puerto,
un chaval con gorra y pantalones de marca
mueve los hombros con intensa superioridad.
La ciudad vista desde arriba en un plano a la salida
de la estación.
Una pareja de turistas acaban de llegar felices
y quieren visitar todo. Es lunes por la mañana.
Las tiendas de ropa venden la nueva temporada
otoño-invierno.
El centro comercial abrió ayer domingo.
La red social guarda palabras de toda clase y nada.
Se ha levantado ventisca, es imposible ver el otro lado
Ya las nubes tapan las montañas. Es probable que
mañana llueva.
Anoche no fui a misa. Llevo quince años sin pisar
una iglesia.
Un nuevo titular en contra del aborto.
El bosque replantado después de un incendio.
Los caminos de las afueras por donde se levanta polvo.
El kilogramo para emitir el precio en la frutería.
La luz del sol entre dos nubes.
Suena la radio en la calle desde una ventana abierta.
Es un programa extranjero.
Las chimeneas ardiendo de una fábrica
El aire golpeando a una hoja y moviéndola en el vacío.
APOCALIPSIS de JOSEP STEVE RICO
Sueño que viajo por las estrellas a través de las
épocas del Tiempo.
Sueño que visito planetas para testimoniar vidas
recreando utopías inalcanzables
e inventando ilusorias fantasías.
Sueño cual Ulyses heroico que traspaso el umbral
de la Física
para transmutar cuando arribe la Muerte.
Sueño que renacerán la Bondad y la Esperanza.
Sueño utopías, sueño Apocalipsis...
Sueño que sus Jinetes ya cabalgan en mi Memoria...
AL MARGEN DE LA LÍNEA de JOSE MANUEL SANRODRI
“A todos aquellos que han tenido
que emigrar de sus países
en busca de una vida mejor”
Siento tu llanto en tus arrastrados pasosy el mapa de tus suelas va borrándose
a cada senda desconocida de caminos sin trazos,
veo tu piel que no renueva su dolor en la frontera
y tu sombra, deja una cadena de sangre;
las retinas de tus ojos, se desprenden de sus cavidades
achacados por tu falta de fuerza,
y el eco de tu sufrida voz, ya no la escucha nadie.
Vives a escondidas buscando el momento del salto
que la muerte ocultará con maquillaje, en la aurora,
y desde las entrañas del abismo, todo es tan negro,
el viento ha pasado quebrando un mar de cabezas,
la huida se hace mucho más incómoda
y las ramas de un árbol de cemento, es el refugio ansiado
por quienes se han marchado en busca de la esfera
de un paraíso, donde la imaginación cierra sus párpados
y los periódicos, ofrecen sus titulares, más macabros.
FUNERAL DE LA URBE MUTANTE de MAXI DE LA PEÑA
Nos asfixiamos en esta densa nube.
Sí, la visión de esta ciudad
es deforme, burocrática, sesgada.
Todo lo que causa confusión deliberada
nos convierte en horribles monstruos,
caminamos entre una espesa niebla
que nos ciega en la manzana
de colmenas de semblante soviético.
Hay tanta fealdad heredada que distinguir
una cucaracha aplastada, por una brutal hoja,
de una persona diminuta en peligro de extinción,
lo deciden los buitres que sobrevuelan
las calles laberínticas de nuestras mentes enfermas.
Los carniceros sociópatas se mudan
a cualquier despacho donde se puede
retorcer nuestra existencia.
Obedecemos hacinados en un matadero
de hormigón y árboles artificiales.
Tic tac, tic tac...
Somos óbitos alineados en el mortuorio
envueltos en sábanas claustrofóbicas.
de un hospital privatizado.
CIVITAS DOLOROSA de ALEN KERISH
"Irás a las ciudades de papel
y nunca volverás".
John Green
Pasa el tiempodemasiado despacio
en la ciudad
vacía, como una copa tardía.
La noche nos arropa
con vistas a la bahía
entre la espesa lluvia
que nos empapa
hasta los huesos del alma,
y la gente extraña
que nos rodea
como la boa
abrazando a su presa
antes de comérsela:
acólitos conniventes
al banquete cainita.
Una sensación tan ajena
como cercana,
tan lejos de casa...
cuanto más calienta el sol
más se acerca la tormenta
que nos separa.
"Lo más duro siempre
es el primer golpe de guadaña".
El puerto en el que te quiero
naufraga, cerca de la eternidad
lejos de la tierra prometida.
Bajo intemporales estructuras
que sobreviven estáticas
erguida sobre las aguas
se encuentra la vieja dama.
Un avión despega,
vive John Lennon
a su manera
en la gran manzana.
1ª SINGLADURA: todo empieza en el ártico de ANXO MUIÑOS
I
¿Para qué sirve el papel?
El papel sirve...
para mezclar recuerdos
de calamidades y de ilusiones,
para enraizar los pasos de mi abuelo,
de un marinero encarcelado,
de un niño y de un viejo.
Mi abuelo en el Ártico fue apresado por la banquisa.
Consiguió arribar rompiendo hielo a la isla de Osos,
allí pasó un invierno.
Usaba el papel para calentar los pies
y para escribir sus esperanzas.
II
Partir
Mi abuelo antes de marchar,
se bañó en el río,
abrazó un árbol,
besó el prao,
bebió agua de la fuente,
plantó árboles en tierra húmeda.
Ya estaba preparado...
para navegar o para morir.
Los viejos dioses del mar lo decidirían
NOTA: Estos dos fragmentos poéticos forman parte del primer poema del libro Singladuras
a Ulin que será publicado próximamente por Septentrión Ediciones
¿Para qué sirve el papel?
El papel sirve...
para mezclar recuerdos
de calamidades y de ilusiones,
para enraizar los pasos de mi abuelo,
de un marinero encarcelado,
de un niño y de un viejo.
Mi abuelo en el Ártico fue apresado por la banquisa.
Consiguió arribar rompiendo hielo a la isla de Osos,
allí pasó un invierno.
Usaba el papel para calentar los pies
y para escribir sus esperanzas.
II
Partir
Mi abuelo antes de marchar,
se bañó en el río,
abrazó un árbol,
besó el prao,
bebió agua de la fuente,
plantó árboles en tierra húmeda.
Ya estaba preparado...
para navegar o para morir.
Los viejos dioses del mar lo decidirían
NOTA: Estos dos fragmentos poéticos forman parte del primer poema del libro Singladuras
a Ulin que será publicado próximamente por Septentrión Ediciones
PRESENTACIÓN DE LA REVISTA ABSENTA POETAS Nº 17 . UNA HISTORIA DEL CHELSEA HOTEL
Presentación del número 17 de la revista Absenta Poetas, UNA HISTORIA DEL CHELSEA HOTEL, con nuevo diseño de interior. Presentaremos la revista con un recital de poesía y además habrá proyección de fotos de nuestra visita al Chelsea Hotel de Nueva York. Se repartirán ejemplares para todos los asistentes.
SÁBADO 7 DE NOVIEMBRE 19:30 H.
LIBRERÍA GIL C/ PLAZA POMBO, SANTANDER
ALTAR DE LA LUJURIA de MAXI DE LA PEÑA
Ay amor
cómo me flagelas la libido
con tu fusta de escorpión,
vomito por el árbol erecto
todo tu veneno.
Ay amor
susurra con tu voz grave
mientras te miras en el espejo
altiva, con los tacones infinitos
que se clavan en mi sien.
Ay amor
tu lengua carnosa balbucea
en la bola del helado,
el deshielo es un hilillo
que fluye por la comisura
de tus labios color sangre.
Ay amor
ponte al descubierto
que muero por acariciar
tus montes de Venus
tan blancos como tu piel.
Ay amor
sacia mi apetito carnívoro
que soy capaz de pecar
en el altar de la lujuria.
Reina de la noche ofréceme
el sabor agrio de tu flujo
vaginal
como si fuera champán.
CHICAS SUICIDAS de MIKEL LADO PEÑA
Tinta de rosas frescas sobre pieles tan bellas
así son todas ellas
imágenes de cándido jugueteo con los deseos
tórrido tabú lícito
como ensoñaciones de vapor de golosinas
dulces y traviesas
atraviesan sus pezones, labios y piel, de acero ingenuo
entre mariposas de aguja
sobre las espaldas de mis excomulgadas nenas pícaras
estrellas de universos
entre ceros y unos, donde navegan los solitarios
y ellas son las princesas
de ilusorios sueños de fantasías de cristal libido
donde posan tranquilas
ante fotógrafos que gotean arte y calenturas
y que sueñan que
tu mirada libidinosa se pose sobre sus chicas suicidas.
VERSOS (II) de ALICIA VILLARES
Sigue.
Sigue(me). Sigue.
Que descienda
hasta mi altura tu guadaña
y me rebane
el cuello y mane
sangre.
El camino lo
señalan los surcos
de mis labios, de
todos: los que nombran
y besaste.
Sigue.
Sigue(me). Sigue.
La orgia empezará
cuando pisemos sin sentir
lo viscoso de los charcos
y repongas
en su sitio
mi
cabeza.
329 de ALEN KERISH
"Ahora tengo mis labios en un cigarillo
en vez de en los tuyos ¿cuáles? da lo mismo.
Hoy tengo mis dedos en el cuello de una botella
y no en el tuyo ¿cuál? el de tu útero".
en vez de en los tuyos ¿cuáles? da lo mismo.
Hoy tengo mis dedos en el cuello de una botella
y no en el tuyo ¿cuál? el de tu útero".
En el principio fue el verbo
que nació de tus labios
no recuerdo cuales,
ambos he probado.
que nació de tus labios
no recuerdo cuales,
ambos he probado.
Modulando la radio
apreté el botón
que activó tu música.
Esos culotes grises hiperrelistas
no dejaban nada a la imaginación.
Heridas que no cierran
piernas que no se volverán a abrir.
No me amabas, pero me dió igual
tampoco estaba para nada más.
Mi corazón llora la pérdida a tu virginidad
aunque gozamos entre enjambres de manos,
cansadas de tocar metal.
LA SINFONÍA de AVALON
Por tu piel me muero,
culpable tu cuerpo del profundo deseo.
Con tu saliva me quemo,
con tus murmullos me abraso
en las llamas del infierno.
El aire se licúa con el aroma del deseo,
el espacio se detiene y se paladea,
cada segundo un fragmento
que todo lo gobierna y domina,
predecesor en la vorágine del resto.
Pastoso almíbar en la boca y en el cuerpo.
Dulce y embriagador maná
se derrama y se provee generoso,
conocedor y ávido de ser delectado
en ardiente envoltura y untuoso sustento.
Roce, fricción, aturdimiento,
irreal fantasía de gozo y tormento,
voraz partitura interpretada
en coro de voces sediento,
hasta callar majestuoso en manso silencio.
Celestial concierto,
estruendo de aplausos,
virtuoso genio el maestro.
Versos (I) de MARIANELLA FERRERO
Y soy yo y eres vos
y somos ambos
y te arranco la camiseta de un tirón
y me empujas alzada en vilo
y te muerdo la oreja
y me acaricias el pezón
y se escuchan los ladridos de los perros
y los coches que pasan
y la vida que huye,
inevitablemente
saca filo a su navaja
y sos vos y soy yo
y es este nuestro hoy y ahora
nuestro mañana incierto
y te clavo los dedos en las nalgas
y me disparas tu abrazo de metralla
y somos.
DAFNE RESCATADA de ANTONIO ZAPATA
¡Oh, flor!,
que al amor te cierras marchitada,
deja
que mis dedos
toquen tus pétalos,
que habiten húmedos tu umbral reseco.
Abrete de nuevo,
¡oh, flor!,
que aún muestras lozanía,
entrégate a la piel que va creciendo hacia
tu cáliz,
inmensa y tibia
para llenar el vacío
de tus perdidos años
BRILLANTE SONIDO de JUANJO GALÍNDEZ
Tenemos el aliento justo
para jadear nuestros cuerpos,
vamos a entendernos sin palabras
con el rigor de un asesino suave.
Ojos entreabiertos, miradas convexas,
piel palpitante, piel tensa,
chocando para ser tú,
para atravesarte,
para introducirme en ti.
Jazz de cálidas texturas,
pequeñas detonaciones
y afán por lubricidad salvaje.
Somos el instrumento,
yo el tuyo y tú el mío,
rompiéndonos tambores
al frente de la primera línea.
Melódicas sordinas,
brillante sonido
perdido en este mundo
que se convirtió en música al encontrarte
para jadear nuestros cuerpos,
vamos a entendernos sin palabras
con el rigor de un asesino suave.
Ojos entreabiertos, miradas convexas,
piel palpitante, piel tensa,
chocando para ser tú,
para atravesarte,
para introducirme en ti.
Jazz de cálidas texturas,
pequeñas detonaciones
y afán por lubricidad salvaje.
Somos el instrumento,
yo el tuyo y tú el mío,
rompiéndonos tambores
al frente de la primera línea.
Melódicas sordinas,
brillante sonido
perdido en este mundo
que se convirtió en música al encontrarte
381 de ALEN KERISH
Esa mujer angelical
de piel blanca nuclear
y generosos senos.
De ella siempre sospeché
que esos pechos
debían tener
los pezones tan sonrosados
como sus mejillas.
Por suerte
un buen día lo descubrí
y atónito
sólo puede decir:
MA-MA.
ERES de MIIKEL LADO PEÑA
Eres,
dulce de leche y labios ardientes
condenados a vagar por la piel del alma
de un viejo árbol decadente.
Geometría de triángulos prohibidos
y curvas de desvario, que exprimen la savia
de deseos salvajes ininterrumpidos.
Eres,
pequeño tapiz de arte surrealista
sobre un muro de pasión encarnada y lascivia
donde la inspiración atraviesa al artista.
Joven, decana, puta y doncella
destino de manos hábidas de deleitarse de ti
en un espejo sin pudor, de virgen desvestida.
Eres,
contenida alegría de senos y posaderas
vivaz rubia equilibrista del arte sobre un jergón eterno
de amantes presurosos que disuelve la vida.
Eres, pero eres siempre tú.
CAPUCCINO de JAVIER PERALES
El color negro de sus rizos
contraste prendiendo el rosa de su cuello
caído hasta la espalda,
donde me asomaba por encima
hasta poder ver su trasero erguido,
la talla cuarenta era una frontera inalcanzable
que no me importaba imaginar,
e Ella tampoco,
jugábamos a completar un crisol particular,
el esperma pálido sobre su piel,
el color vivo de su sexo,
blanco y negro cascada discurriendo por su pelo,
capuccino entre sus nalgas
escurrido en su ropa interior,
descargando una estampida de sabor en su boca,
explosión de sudor en las sábanas
hasta empañar los cristales
cómplices de lo que ocurría en el interior,
aún me acuerdo de aquello
MI DROGA de AVALON
“Ama hasta que te duela. Si te duele es buena señal.”
Madre Teresa de Calcuta
Madre Teresa de Calcuta
Quisiera experimentar a cada instante el momento
en que se funde nuestra piel
y quiero dártelo todo
y tenerlo todo
y que se amamanten tus labios
como si fueras un niño,
tener tu esencia,
ahondar en lo más hondo,
exprimir tu yo más reptiliano,
buscar lo más puro,
ponerme hasta arriba de ti,
extasiarme en tu esencia,
la heroína más pura,
la compañía de tu naturaleza
es la droga más dura,
la del colocón más placentero,
la del bajón más cavernoso,
la que me sube a los cielos,
la que me redime a los infiernos.
MANZANAS de MAXI DE LA PEÑA
El pecado está escrito
en una manzana.
Masticas la piel y su fruto
en el lupanar a cielo abierto,
desnuda,
como viniste al mundo.
Con una mano acaricias
la textura de una flor negra,
uno de tus pezones
que se yergue a la luz.
Coges más manzanas
porque tu apetito es voraz.
El incendio provocado por ti
no encuentra un cortafuegos
porque solo decides
mojarte los pies en el agua.
Versos (I) de ALICIA VILLARES
La imaginación se me va de las manos
y desciende las caderas.
Un rubor encendido
bajo el vidrio,
el reflejo
una cortina dorada
que pesa tras la lluvia.
Mis labios
saben de animales que susurran:
el mordisco son palabras
silbando entre los dientes.
La sangre se acumula
y nado lagos.
Después,
todo es vapor donde
hubo agua
y la imaginación se me vuelve, dócil,
a las manos.
PERLAS NEGRAS de ANTONIO ZAPATA
Pasé
bajo tus árboles
abrazado a tus ingles,
con la panadería
de besos
aún calientes
en mi corteza.
Hurgué tu boca
y sus amarillos labios,
trenzas
que eran latidos
temblorosos,
por mis dedos epilépticos.
Obcecaron mis sueños
montañas
de locos alpinistas
resbalando en tus hielos,
arañas y medusas
flotando en mis oídos,
ujier de tus cremalleras,
bedel en el incendio
de tu infernal lencería
que asesinó mis deseos.
Crucé todo tu cuerpo,
tirando nuestro amor
al reciclaje,
palmas oscuras
recibieron mi ocaso,
tus palabras
ya zurcidas
por esa vieja madre
que es el tiempo
iban remendando mi vida.
EDITORIAL ABSENTA Nª16 MAYO 2015
Hubo un tiempo en el que nos creíamos que Él era la hostia.
Su actitud, su pose desahogada, su amaneramiento estudiado, en
aquellos días nos parecía natural. Acostumbraba a romper el hielo
con un sentido abrazo y una más que amistosa sonrisa, eran sus
formas de rutina. Pagaba con soltura la cuenta de cualquiera
agasajando con un abanico de halagos a todos los presentes en cafés
y locales de ambiente nocturno de todo tipo. Acudía a todos los actos
que la agenda le permitía, apoyando iniciativas y creando opinión,
siempre, siempre dejaba la puerta abierta, en especial a las damas.
Nosotros pecábamos de ingenuos, de recién llegados, caíamos bajo
su espectro de progre con aspiraciones de mecenas y pope de causas
a merecer. Poco a poco nos dimos cuenta que la luz del día no le
sentaba tan bien y sus aristas se fueron puliendo delante de nuestros
ojos hasta el punto de no dejar nada a la imaginación, se convirtió en
humano. Quedaron patentes sus carencias, su sentir interesado, su
imperfección de andar por casa. Agujeros en los bolsillos destilaban a
chorro en forma de excesos la anemia de una nómina demasiado
ajustada, las noches acabadas en madrugadas intentando deshojar la
margarita de territorios propios y ajenos, saltándose la veda en cada
ocasión. El reverso le ofrecía buscar el consuelo en solitario,
malgastando su fingido arte en pañuelos de papel que escurrían el
esperma acumulado. Con suerte conseguía acabar la velada de forma
estudiada flotando en lisérgicos sueños de color azul Viagra.
Prometía volver, presentándose de forma educada, con sus buenas
maneras, desgastándose en sociedad, explotando el cuento...
Sí hubo un tiempo en el que nos creíamos que Él era la hostia..
Su actitud, su pose desahogada, su amaneramiento estudiado, en
aquellos días nos parecía natural. Acostumbraba a romper el hielo
con un sentido abrazo y una más que amistosa sonrisa, eran sus
formas de rutina. Pagaba con soltura la cuenta de cualquiera
agasajando con un abanico de halagos a todos los presentes en cafés
y locales de ambiente nocturno de todo tipo. Acudía a todos los actos
que la agenda le permitía, apoyando iniciativas y creando opinión,
siempre, siempre dejaba la puerta abierta, en especial a las damas.
Nosotros pecábamos de ingenuos, de recién llegados, caíamos bajo
su espectro de progre con aspiraciones de mecenas y pope de causas
a merecer. Poco a poco nos dimos cuenta que la luz del día no le
sentaba tan bien y sus aristas se fueron puliendo delante de nuestros
ojos hasta el punto de no dejar nada a la imaginación, se convirtió en
humano. Quedaron patentes sus carencias, su sentir interesado, su
imperfección de andar por casa. Agujeros en los bolsillos destilaban a
chorro en forma de excesos la anemia de una nómina demasiado
ajustada, las noches acabadas en madrugadas intentando deshojar la
margarita de territorios propios y ajenos, saltándose la veda en cada
ocasión. El reverso le ofrecía buscar el consuelo en solitario,
malgastando su fingido arte en pañuelos de papel que escurrían el
esperma acumulado. Con suerte conseguía acabar la velada de forma
estudiada flotando en lisérgicos sueños de color azul Viagra.
Prometía volver, presentándose de forma educada, con sus buenas
maneras, desgastándose en sociedad, explotando el cuento...
Sí hubo un tiempo en el que nos creíamos que Él era la hostia..
El Padrino
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PRESENTACIÓN REVISTA ABSENTA POETAS Nº16 (MONOGRÁFICO AL EROTISMO)
Absenta Poetas el colectivo de poesía y música presenta el número 16 de su revista de poesía, esta vez un monógrafico dedicado al erotismo con ilustraciones del dibujante de la revista El Jueves Jordi Bernet, responsable de las míticas colecciones Torpedo 36 y Clara de Noche, será el viernes 15 de mayo a las 20.00, en la librería alternativa La Libre, Rampa de Sotileza, 1, Santander. Os esperamos !!
151 de ALEN KERISH
"Cuando algo es moralmente correcto hay
que defenderlo sin preocuparse de las consecuencias
políticas o personales que vamos a pagar".
Günter Grass
El ejército de las tinieblas
cien mil botas caminaban
impertérritas hacia el infierno,
yo era el chico del tambor
el que marchaba con ellos.
Ingentes uniformes grises
de sombras ténues, espectrales,
mostraban cruces derretidas
exterminaban salmos
y también ave marías.
El principio del fin,
la primera letra omega,
la última guerra...
y después vino la muerte,
se formó la nada
y llegó el vacío.
CANCIÓN DE LOS HONGOS de MAXI DE LA PEÑA
Caminar entre luces como hongos,
recorrer el vertedero descalzo,
enterrar fantasmas en la noche,
desnudar lo más abyecto que enturbia.
Un itinerario tortuoso para no encontrar
una brizna de esperanza.
Los hongos pueden contener veneno
habrá que identificarlos pese a su belleza.
2 DE MAYO _RECITAL de ABSENTA POETAS de POESÍA del SIGLO XIX
Con motivo de los actos de celebración del 2 de Mayo de 1808, en la localidad de nacimiento del Capitán Pedro Velarde (Camargo), Absenta Poetas se vestirá para la ocasión con ropajes del 1808 y ofrecerán al respetable un recital de poemas del siglo XIX.
Os esperamos a todos !!
2 de Mayo, 11:45 , Plaza de la Constitución (Maliaño)
VERSOS (II) de ALEJANDRO REBOLLO
II
Pequeña silva
ya bajaba la tarde
por su camisa desabrochada
sus luces ya encendidas,
y en un adoquín, reflejos tardíos
pálidos como un fantasma de agosto;
hundiéndose, en una calle sin gente.
Ya bajaba la tarde
escuchándote cantar
por tus muslos, tu tripa
tus ojos breves de resistencia
ya provocabas a la lluvia, al sol
un delicioso trueno en su boca.
Estallaba la vida
frágil como una flor seca en un libro.
Signo al cristal la parte
de la otra parte tuya
y me dices que a esa altura del tiempo
te sientes inspirada
que ves como un río suena en un bosque
que oyes a las piedras vivir hablando
un idioma oculto en la sed de un siglo.
Pequeña silva
ya bajaba la tarde
por su camisa desabrochada
sus luces ya encendidas,
y en un adoquín, reflejos tardíos
pálidos como un fantasma de agosto;
hundiéndose, en una calle sin gente.
Ya bajaba la tarde
escuchándote cantar
por tus muslos, tu tripa
tus ojos breves de resistencia
ya provocabas a la lluvia, al sol
un delicioso trueno en su boca.
Estallaba la vida
frágil como una flor seca en un libro.
Signo al cristal la parte
de la otra parte tuya
y me dices que a esa altura del tiempo
te sientes inspirada
que ves como un río suena en un bosque
que oyes a las piedras vivir hablando
un idioma oculto en la sed de un siglo.
RASCA LA CÁSCARA de MARIANELLA FERRERO
Semilla plantada en tierra esteril
encapsulada de esperar la luz, prieta y aspera
asi se siente la espera dramática de los dias.
Los dias que se hacen rectos caminos repetidos
los caminos recorridos tienen fin?
La especie humana amnésica y viral
conforma un conglomerado de rostros lívidos
una masa deforme de ojos de ciclope perdido.
Épocas de mala magia para las almas libres
cementerio de pantallas en pozos de basura.
Asi lucimos las desgracias,
como escapularios redentores
y buscamos la salvación en nuestro interno corazón.
Pero es tiempo de caminar y correr con el corazón en la
mano
sacarlo a ventilar para que sane al aire libre.
Rascar la cáscara,
rascar la cáscara.
Me imagino la utopia como una fila de corazones ardiendo
una manifestación de vísceras palpitando a cielo abierto.
Delgado hilo entre la cordura y la osadía de estar loca.
El espanto de la realidad mercantil,
La sonrisa mueca de mis semejantes ateridos.
La espada victoriosa que sigue en la diestra del siniestro.
Rascar la cáscara,
rascar la cascara.
Aparecerá la herida derramando tu dolor
y la recogemos en megas para ejercer la supremacia
mareadas de post que compartimos
como si llegara el abrazo digital a tu lágrima viva.
Y el miedo, el coraje de sentirlo, el placer de repartirlo
como quien reparte flores de Baudelaire.
COMO HOJA QUE CAE de MIKEL LADO PEÑA
“Merecemos lo que soñamos”
Gustavo Cerati
Como hoja que cae y finaliza el estío,
el beso de la sirena que llega en tiempos de fuego
pasa deprisa y de puntillas,
como efímera calada del cigarrillo en el frente,
como ensoñación de naúfrago en la mar baldía.
Como palabra tardía en el ocaso de la despedida,
el encuentro inesperado con unos labios de ternura
nos nubla y nos turba,
como abrazo eterno interrumpido en la noche
como oculta senda tras la traviesa niebla.
Como verano de adioses demasiado colmado
el final de la estación logra sacarnos lágrimas frías
y abrazos, con sabor a nostalgias aún no vividas.
Como hoja que cae y finaliza el estío,
el beso es la palabra sin sonido que más quema,
sana mirada de locura sobre la sobriedad de la vida,
anhelo de esperanza que todavía me cautiva
mientras deseo tu vuelta y miro tu partida.
LA MIRADA PERDIDA de JUANJO GALÍNDEZ
El azul soporta
mágicos los pilares
del misterio.
Aquellos que buceasteis
sabéis bien
que la raíz
pertenece al olvido,
las ramas al abrigo.
Entre tanto vuela un simio
allende de la pradera
y pone en duda la vida
extraña, por ser de fuera.
Arranca gemidos,
mezcla alaridos,
se denomina “masa silenciosa”.
Ese azul tan familiar,
se contempla igual
que se atraviesa.
En el hondo no hay lugar
para el paso de los años,
el tiempo es un absurdo
teñido de azul.
Quienes traspasasteis las fronteras
lo sabéis bien,
nada vuelve a ser lo que era.
VERSOS de INES LARDERO
Perro al revés
pulso decoración del que alcanza tu sol.
Es el sol perdiendo su luz
es la luz
la agonía que pasa a ser una chica muerta en un accidente.
La bala que accede a su porquería
o lo era todo
igual de absurdo (igual de absurdo)
GARABATO de MIKEL LADO PEÑA
Garabateando la noche
con la misma tinta negra
vieja y oscura del pasado
apuras otro largo trago
humo de cigarro liquidado
un trozo de papel, reciclado
en fugaz haiku trasnochado
en dibujo loco y apresurado
en poema que será olvidado
en pedazos de sueños
rotos y despedazados
en el cenicero de esta noche
donde todo parece termina tirado
ECO de AVALON
Mi cuerpo yace inmóvil,
la mirada vacía,
mientras mi alma gravita,
se eleva, levita, vuela.
…eco…
Mi alma ¿dónde estará?
…eco…
Se perdió hace un momento,
se perdió con mis sueños.
¿Qué veo?
Vacío,
nada.
…eco…
¿Qué queda dentro?
Si te vas,
si te marchas.
OTOÑADA de MAXI DE LA PEÑA
Balada triste
Chopin al piano
Hojas muertas
Ancianos en duelo
Amantes de Teruel
Naturaleza mutante
Pintor romántico.
Sin prisas,
como un tren de vapor,
la otoñada se abre
a la luz desnuda.
III de ALEJANDRO REBOLLO
Perduraban los dolientes
enjuagando sus pies tristes
solicitando una estrella,
Naufragando su Jonás
engullido con el mundo
pereciendo en la ballena.
Yo, que a veces, abandonaba
tus átomos y tus células
quería arrojar metafísicas
Repartía mis maldades.
Y en la cena un Cristo herido
enjuagaba sus pies tristes.
Preguntó: ¿puedo arrojarme?
En otro cuerpo, en otro, en otro.
tengo miedo viernes santo.
CHAVELA de JAVIER PERALES
“Hay una cosa en la tierra más importante que Dios
y es que nadie escupa sangre para que otro viva mejor”
(José Alfredo Jíménez)
Aguardiente, desierto y madera
juntos son la voz de Chavela,
caricias que no existieron,
cartas boca abajo marcadas
sobre mesas de cantina bailan
al son de un piano desafinado.
Puñales afilados para corazones hambrientos
acostumbrados a sangrar en balde,
hacen que las penas con tequila pasen mejor,
la necesidad de ganar alguna vez
aunque sea haciendo trampas
la vistieron de cantante
de pies descalzos y poncho ceñido.
Una guitarra dulce de piel clara
que desgarra acordes suaves
cuenta las historias que sangra Jose Alfredo,
amoríos crecidos bajo techos de caña
que acaban llenando de llanto las noches más cálidas
en las que no existe ningún consuelo.
ABSENTA POETAS 6
Que se enteren todos que ya no hay voces con arrugas,
tampoco cortejos o vasos húmedos boca abajo,
ni Lorcas, ni Machados, ni Martín Fierro el Gaucho,
tan solo coplas de agua clara edulcorada,
flores artificiales en otras solapas,
pero que se enteren todos también
que desde los indios en la Sierra
hasta los mozos de la escuela
cantan todos por Chavela.
143 de ALEN KERISH
" He meditado a menudo sobre la muerte y
encuentro que es menor de todos los males".
Francis Bacon
Ni siquiera puedo mirar tu rostropues preso estoy del fango y del destrozo,
lo que antaño era un hermoso haz de luz
ahora es un sol errante que me quema,
lo que antes fue un leve soplo de viento
ahora se ha convertido en huracán,
lo que ayer fue grácil manantial de agua
hoy se vuelve tifón incontrolado.
Y en este día de sol, tu paisaje
cubierto de negras nubes sombrías
escapa volando de entre mis manos
como aquel transeunte solitario
cabizbajo ante este radiante sol,
como un barco sin velas que zozobra
a la deriva, cáscara de nuez.
Como un sutil pajarillo, pequeño,
desgasto mis fuerzas contra el destino:
ángel sin alas, cayendo al vacío.
UNIVERSO DE SATISFACCIÓN de JUANJO GALÍNDEZ
Dedicado a Bego
La luz lo inunda todo,
y tú
soplando, brisa que alisa las aristas,
ojos escudriñando duendes y enormes
en un universo de satisfacción.
Elevando el misterio,
seduciendo el encuentro
de los días que se besan.
Despistas lo aprehendido,
sugieres una nueva idea,
olvidada pero escrita
en mi breve historia
que desea siempre verte y conocerte,
más, a ti
como la nueva luz se siente,
sincera en un universo de satisfacción.
FUGAZ de MIKEL LADO PEÑA
Soledad extraña de una ola
templada de espuma que navega
entre rocas de ausencia
y arena negra de mil derrotas
susurrándote al oído
el olor a sal cautiva
de una salina abandonada
en la isla donde estás escondida.
LA VIE EN ROSE de MARIANELLA FERRERO
Las palabras hoy se llenan de improperios
no hace falta establecer un diálogo directo
un debate amplio
ni una reflexión mesurada.
Nos están jodiendo la vida
nos están apretando la garganta
y el grito que escuchamos lástima los pétalos de la inocencia.
Qué vamos a contarles mañana?
Qué vamos a inventarnos para justificar nuestra complacencia?
Qué hace falta para derogar el estado de las cosas?
Qué silencio esconde tus miserias?
Vemos crecer la soledad de las palabras perdidas
se pierden al callarlas escuecen,
ya son llagas que lucimos indiferentes.
El ébola? el cambio climático? el trabajo precario?
La estafa de la vie en rose.
El sistema nos toma en sus brazos
y nos acuna con sus imágenes tontas
y sus promesas de comodidad infinitas.
Nos controlan la medida del ombligo que miramos
Mientras tanto la historia va ocurriendo
y el ciclo vital de la barbarie se lleva por delante la alegria.
Pierde el control, descontrólate
Asume que es mejor perderlo que encontrarlo.
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