Profesor de LAURA FJANDER

Suicidio de un camaleón de MAXI DE LA PEÑA

17-9-13 de Mío Sharp

Versos de Javier Perales Valdés

"Interpretación de una mirada" de Jose Manuel Sanrodri

252 de Alen kerish

PRESENTACIÓN + CONCIERTO VALDES + EXPOSICIÓN DE CONCHI ROMANO EN MADRID

VIERNES 24 JUNIO 19:30

ESPACIO B

¡¡OS ESPERAMOS EN MADRID !!

PRESENTACIÓN DE LA REVISTA ABSENTA POETAS Nº18

El sábado 21 os esperamos en la Librería GIL C/ plaza Pombo, Santander a las 19:30 para

compartir poesía y música con todos vosotros.

ABSENTA POETAS en el 2 DE MAYO

Este año estaremos presentes nuevamente en los actos del 2 de Mayo de Camargo, en la recreación del levantamiento contra las tropas Napoleónicas y recordando a capitán Camargues Pedro Velarde.

Recitaremos poemas del XIX, vestidos de época. Os esperamos.

Día: Viernes 29 Abril

Hora: entre las 20.00 a 21:00 (dos pases)

Lugar: Plaza de la Constitución de Maliaño

CEMENTO VERTICAL de MIKEL LADO PEÑA

Lágrimas de alcantarilla y amargura
rebosan las aceras de cemento fundido
entre millones de pasos perdidos
que desbordan galerías subterráneas
bajo impetuosas torres de cristal liquido
que abruman los minúsculos sentidos.
Todo es gigante ante la decepción enorme
de la perdida de la identidad del hombre
que agacha su cabeza y diluye su sombra
entre las luces que ciegan la ingenuidad eterna
del creador preso de su propia herencia
a la que a su vez, ama, reverencia y vela.
Laberinto del sinsentido que nos abriga
de oscuridad de un cielo con luminares estelas
y nos protege de la férrea soledad maldita
rodeándonos de multitud esquiva y desconocida.
Y todo aun así, de ti, nos atrapa y fascina
como amante de una noche que nos ignora toda la vida
como tierno enganche a las golosinas sin cartillas
como luces del alba desde una azotea de la quinta avenida

CIUDAD ABIERTA de MAXI DE LA PEÑA

Siento que el ruido
me guía a una explosión
de partículas en el aire.
El claxon del taxi, los parches
del martillo hidráulico,
los bomberos que sofocan
fuegos de artificio,
la ambulancia que traslada
hormigas gestantes.
Sobresaltos en un paisaje salvaje
de cemento.
Los viandantes no pasean
van a zancadas por las calles
donde el mundo nunca se detiene.
No hay tiempo para la nostalgia
no me siento un extraño
en una ciudad abierta,
cada día
el camaleón ofrece disfraces
a precio de saldo.
Vivo en una azotea
donde los letreros de neón
se han convertido en cómplices.
La noche será larga hasta
que el cielo destelle
con su paleta de colores.
Me quedaré en esta ciudad
con mar de asfalto
y brújulas perdidas.

TUGURIO de JOPEP ESTEVE RICO

En el tugurio de rameras, la soledad me atrapó
lentamente,
tras recorrer callejones inmundos poblados
de jovenzuelas impúdicas
moviendo su lascivia al son de acordes
desenfrenados.
Las putas, cubiertas de rimel y pinturas lujuriosas
se acercaron a libar mi cartera como sanguijuelas
envolviéndome con sus brazos pecaminosos.
Con mi ira atrincheré a las furcias
tras la barra prostituida de alcoholes y mercachifles
monedas
Y me quedé solo con mi hombría...

DISTINTOS HOMBRES de EVA MARÍA PALENZUELA

Era más de media noche
un hombre triste camina
por empedradas calles dormidas
él, imagina llegar a la media luna
y albergar entre su lucero blanco
la calma sostenida de los días imperfectos.
Era más de media noche
un hombre perezoso
cruza descalzo plateadas orillas
él, imagina cobijarse
entre el vientre del anochecer
y tejer un gabán de estrellas
en esas noches en las que se refleja
la silueta de un hombre triste caminando.

WELCOME de MIKEL LADO PEÑA

W

e

l

c

o

m

e

Bienvenidos

a la gran avenida

donde los besos

siempre ruedan

y las miradas se

diluyen efímeras

y las largas piernas

son poco efectivas.

Bienvenidos al calor de cada día

aceras humeantes de rabia herida

y cabezas amontonadas sin huida.

Bienvenidos todos a la farsa bendita

cartones y neones, taxis y perdedores

músicos de metro tocando en la esquina

Bienvenidos a la tierra del color del dinero

y barrios llenos de rostros de colores diversos

palabras y lenguas que destilan el olor del destierro

Bienvenidos a las hojas de hierba y las leyendas vivas

al subterráneo recuerdo del jazz de una trompeta negra

al fotograma mentiroso de un beso al final de una guerra

Bienvenido a la gran manzana que no duerme ni te da tregua.

ME CONTO UN PAJARITO de ALICIA VILLARES

¿Cuando la sombra te la da
una parada de autobús
desconocida,
sin asiento, graffitis, pervertidos, croquis,
ni miradas al reloj. Sombra
de tu sombra. Y aún
orugas comiendo de tu estómago,
maleta llena para el viaje.
Lo que falta sé que está
detrás de las ventanas del edificio
que me encara al otro lado
del alquitrán pintado con plantilla,
lo canta un canario
entre barrotes, grano y excrementos. Y agua.
Hay tanta inquietud
en esas alas, que le silbo
paisajes curvos verdes
hasta que estira la pata. Descansa
tú que puedes. A mí
me queda esperar, donde nadie
mira atrás cuando sale del infierno,
sin ocasión para desvanecerme.

COTIDIANO de ALEJANDRO REBOLLO

Cada mota de polvo en silencio.
Los ascensores subiendo al ático
alrededor solo hay un grupo de personas
haciendo fotos desde la azotea.
Una mosca se posa en mitad de la avenida.
El vendedor de rosas se ha ido porque
ya no encuentra un camino claro.
El corredor de apuestas preside el espectáculo,
el oficio de ultramarinos no entiende el presente.
Alguien no conoce a quien saluda.
La estampa de algodón en las esquinas
del escaparate
focos rojos y verdes de navidad.
Una planta acariciada por la luz que parpadea.
El lugar afortunado de un periódico amarillista
en el suelo.
Palabras cotidianas, una habitación en penumbra
y la persiana a medio bajar. Entra un rayo de luz.
El granizo golpeando la ventana de la buhardilla.
Muebles apilados alrededor de un cubo de basura
nadie mira el cambio de estaciones.
Ropa tendida, sábanas blancas.
De lejos se ven las montañas inundadas de nubes
estoy en mi habitación, no sé si hace frío.
El sábado por la noche el tejado estaba lleno;
No había más que fotógrafos chinos
rindiendo homenaje a una ciudad nocturna.
El tren llegando a la estación
y las lámparas parpadeando en el vagón.
Un hombre de negocios perdido en su propia vida.
Hay un portal y dentro los azulejos empañados.
El suelo está frío.
Un atasco en mitad de la autopista
una caída al aire libre de un paracaidista.

Los anuncios de publicidad pintados de graffiti,
el temblor de baja intensidad de un terremoto.
Anoche dicen que pudo haber llegado a sentirse.
Un titular de noticias en la tele,
a las dos empiezan los simpsons
y el kepchup está guardado en la nevera. ¡Sácalo!
Quieta, posada vigila un águila desde el poste de la
luz
al lado los coches en la autopista viajan a gran
velocidad.
La lonja con pescado y trabajadores del puerto,
un chaval con gorra y pantalones de marca
mueve los hombros con intensa superioridad.
La ciudad vista desde arriba en un plano a la salida
de la estación.
Una pareja de turistas acaban de llegar felices
y quieren visitar todo. Es lunes por la mañana.
Las tiendas de ropa venden la nueva temporada
otoño-invierno.
El centro comercial abrió ayer domingo.
La red social guarda palabras de toda clase y nada.
Se ha levantado ventisca, es imposible ver el otro lado
Ya las nubes tapan las montañas. Es probable que
mañana llueva.
Anoche no fui a misa. Llevo quince años sin pisar
una iglesia.
Un nuevo titular en contra del aborto.
El bosque replantado después de un incendio.
Los caminos de las afueras por donde se levanta polvo.
El kilogramo para emitir el precio en la frutería.
La luz del sol entre dos nubes.
Suena la radio en la calle desde una ventana abierta.
Es un programa extranjero.
Las chimeneas ardiendo de una fábrica
El aire golpeando a una hoja y moviéndola en el vacío.

APOCALIPSIS de JOSEP STEVE RICO

Sueño que viajo por las estrellas a través de las
                                             épocas del Tiempo.
Sueño que visito planetas para testimoniar vidas
                           recreando utopías inalcanzables
e inventando ilusorias fantasías.
Sueño cual Ulyses heroico que traspaso el umbral
                                                             de la Física
para transmutar cuando arribe la Muerte.
Sueño que renacerán la Bondad y la Esperanza.
Sueño utopías, sueño Apocalipsis...
Sueño que sus Jinetes ya cabalgan en mi Memoria...

AL MARGEN DE LA LÍNEA de JOSE MANUEL SANRODRI

“A todos aquellos que han tenido

que emigrar de sus países

en busca de una vida mejor”

Siento tu llanto en tus arrastrados pasos
y el mapa de tus suelas va borrándose
a cada senda desconocida de caminos sin trazos,
veo tu piel que no renueva su dolor en la frontera
y tu sombra, deja una cadena de sangre;
las retinas de tus ojos, se desprenden de sus cavidades
achacados por tu falta de fuerza,
y el eco de tu sufrida voz, ya no la escucha nadie.
Vives a escondidas buscando el momento del salto
que la muerte ocultará con maquillaje, en la aurora,
y desde las entrañas del abismo, todo es tan negro,
el viento ha pasado quebrando un mar de cabezas,
la huida se hace mucho más incómoda
y las ramas de un árbol de cemento, es el refugio ansiado
por quienes se han marchado en busca de la esfera
de un paraíso, donde la imaginación cierra sus párpados
y los periódicos, ofrecen sus titulares, más macabros.

FUNERAL DE LA URBE MUTANTE de MAXI DE LA PEÑA

Nos asfixiamos en esta densa nube.
Sí, la visión de esta ciudad
es deforme, burocrática, sesgada.
Todo lo que causa confusión deliberada
nos convierte en horribles monstruos,
caminamos entre una espesa niebla
que nos ciega en la manzana
de colmenas de semblante soviético.
Hay tanta fealdad heredada que distinguir
una cucaracha aplastada, por una brutal hoja,
de una persona diminuta en peligro de extinción,
lo deciden los buitres que sobrevuelan
las calles laberínticas de nuestras mentes enfermas.
Los carniceros sociópatas se mudan
a cualquier despacho donde se puede
retorcer nuestra existencia.
Obedecemos hacinados en un matadero
de hormigón y árboles artificiales.
Tic tac, tic tac...
Somos óbitos alineados en el mortuorio
envueltos en sábanas claustrofóbicas.
de un hospital privatizado.

CIVITAS DOLOROSA de ALEN KERISH

"Irás a las ciudades de papel

y nunca volverás".

John Green

Pasa el tiempo
demasiado despacio
en la ciudad
vacía, como una copa tardía.
La noche nos arropa
con vistas a la bahía
entre la espesa lluvia
que nos empapa
hasta los huesos del alma,
y la gente extraña
que nos rodea
como la boa
abrazando a su presa
antes de comérsela:
acólitos conniventes
al banquete cainita.
Una sensación tan ajena
como cercana,
tan lejos de casa...
cuanto más calienta el sol
más se acerca la tormenta
que nos separa.
"Lo más duro siempre
es el primer golpe de guadaña".
El puerto en el que te quiero
naufraga, cerca de la eternidad
lejos de la tierra prometida.
Bajo intemporales estructuras
que sobreviven estáticas
erguida sobre las aguas
se encuentra la vieja dama.
Un avión despega,
vive John Lennon
a su manera
en la gran manzana.

1ª SINGLADURA: todo empieza en el ártico de ANXO MUIÑOS

I

¿Para qué sirve el papel?
El papel sirve...
para mezclar recuerdos
de calamidades y de ilusiones,
para enraizar los pasos de mi abuelo,
de un marinero encarcelado,
de un niño y de un viejo.
Mi abuelo en el Ártico fue apresado por la banquisa.
Consiguió arribar rompiendo hielo a la isla de Osos,
allí pasó un invierno.
Usaba el papel para calentar los pies
y para escribir sus esperanzas.

II

Partir
Mi abuelo antes de marchar,
se bañó en el río,
abrazó un árbol,
besó el prao,
bebió agua de la fuente,
plantó árboles en tierra húmeda.
Ya estaba preparado...
para navegar o para morir.
Los viejos dioses del mar lo decidirían


NOTA: Estos dos fragmentos poéticos forman parte del primer poema del libro Singladuras
a Ulin que será publicado próximamente por Septentrión Ediciones

REVISTA (EN DIGITAL Y ONLINE) ABSENTA POETAS Nº 17

Aquí os dejamos el enlace para que también nos podáis leer online.

ABSENTA POETAS Nº 17

"Brooklyn bridge" de JAVIER PERALES

"Nubes mojadas" de EVA PALENZUELA

"Las ciudades no son para los gatos" de ALICIA VILLARES

EDITORIAL ABSENTA POETAS Nº17

PRESENTACIÓN DE LA REVISTA ABSENTA POETAS Nº 17 . UNA HISTORIA DEL CHELSEA HOTEL

Presentación del número 17 de la revista Absenta Poetas, UNA HISTORIA DEL CHELSEA HOTEL, con nuevo diseño de interior. Presentaremos la revista con un recital de poesía y además habrá proyección de fotos de nuestra visita al Chelsea Hotel de Nueva York. Se repartirán ejemplares para todos los asistentes.

SÁBADO 7 DE NOVIEMBRE 19:30 H.

LIBRERÍA GIL C/ PLAZA POMBO, SANTANDER

ABSENTA EN OPORTO

En la entrada de la famosa librería Lello

ALTAR DE LA LUJURIA de MAXI DE LA PEÑA

Ay amor
cómo me flagelas la libido
con tu fusta de escorpión,
vomito por el árbol erecto
todo tu veneno.

Ay amor
susurra con tu voz grave
mientras te miras en el espejo
altiva, con los tacones infinitos
que se clavan en mi sien.

Ay amor
tu lengua carnosa balbucea
en la bola del helado,
el deshielo es un hilillo
que fluye por la comisura
de tus labios color sangre.

Ay amor
ponte al descubierto
que muero por acariciar
tus montes de Venus
tan blancos como tu piel.

Ay amor
sacia mi apetito carnívoro
que soy capaz de pecar
en el altar de la lujuria.

Reina de la noche ofréceme
el sabor agrio de tu flujo
vaginal
como si fuera champán.

CHICAS SUICIDAS de MIKEL LADO PEÑA

Tinta de rosas frescas sobre pieles tan bellas
así son todas ellas
imágenes de cándido jugueteo con los deseos
tórrido tabú lícito
como ensoñaciones de vapor de golosinas
dulces y traviesas
atraviesan sus pezones, labios y piel, de acero ingenuo
entre mariposas de aguja
sobre las espaldas de mis excomulgadas nenas pícaras
estrellas de universos
entre ceros y unos, donde navegan los solitarios
y ellas son las princesas
de ilusorios sueños de fantasías de cristal libido
donde posan tranquilas
ante fotógrafos que gotean arte y calenturas
y que sueñan que
tu mirada libidinosa se pose sobre sus chicas suicidas.

VERSOS (II) de ALICIA VILLARES

Sigue.
Sigue(me). Sigue.
Que descienda
hasta mi altura tu guadaña
y me rebane
el cuello y mane
sangre.
El camino lo
señalan los surcos
de mis labios, de
todos: los que nombran
y besaste.
Sigue.
Sigue(me). Sigue.
La orgia empezará
cuando pisemos sin sentir
lo viscoso de los charcos
y repongas
en su sitio
mi
cabeza.

329 de ALEN KERISH

"Ahora tengo mis labios en un cigarillo
en vez de en los tuyos ¿cuáles? da lo mismo.
Hoy tengo mis dedos en el cuello de una botella
y no en el tuyo ¿cuál? el de tu útero".

En el principio fue el verbo
que nació de tus labios
no recuerdo cuales,
ambos he probado.

Modulando la radio
apreté el botón
que activó tu música.

Esos culotes grises hiperrelistas
no dejaban nada a la imaginación.

Heridas que no cierran
piernas que no se volverán a abrir.
No me amabas, pero me dió igual
tampoco estaba para nada más.

Mi corazón llora la pérdida a tu virginidad
aunque gozamos entre enjambres de manos,
cansadas de tocar metal.

LA SINFONÍA de AVALON

Por tu piel me muero,
culpable tu cuerpo del profundo deseo.
Con tu saliva me quemo,
con tus murmullos me abraso
en las llamas del infierno.

El aire se licúa con el aroma del deseo,
el espacio se detiene y se paladea,
cada segundo un fragmento
que todo lo gobierna y domina,
predecesor en la vorágine del resto.
Pastoso almíbar en la boca y en el cuerpo.

Dulce y embriagador maná
se derrama y se provee generoso,
conocedor y ávido de ser delectado
en ardiente envoltura y untuoso sustento.

Roce, fricción, aturdimiento,
irreal fantasía de gozo y tormento,
voraz partitura interpretada
en coro de voces sediento,
hasta callar majestuoso en manso silencio.

Celestial concierto,
estruendo de aplausos,
virtuoso genio el maestro.

Versos (I) de MARIANELLA FERRERO

Y soy yo y eres vos
y somos ambos
y te arranco la camiseta de un tirón
y me empujas alzada en vilo
y te muerdo la oreja
y me acaricias el pezón
y se escuchan los ladridos de los perros
y los coches que pasan
y la vida que huye,
inevitablemente
saca filo a su navaja
y sos vos y soy yo
y es este nuestro hoy y ahora
nuestro mañana incierto
y te clavo los dedos en las nalgas
y me disparas tu abrazo de metralla
y somos.

DAFNE RESCATADA de ANTONIO ZAPATA

¡Oh, flor!,
que al amor te cierras marchitada,
deja
que mis dedos
toquen tus pétalos,
que habiten húmedos tu umbral reseco.

Abrete de nuevo,
¡oh, flor!,
que aún muestras lozanía,
entrégate a la piel que va creciendo hacia
tu cáliz,
inmensa y tibia
para llenar el vacío
de tus perdidos años

BRILLANTE SONIDO de JUANJO GALÍNDEZ

Tenemos el aliento justo
para jadear nuestros cuerpos,
vamos a entendernos sin palabras
con el rigor de un asesino suave.

Ojos entreabiertos, miradas convexas,
piel palpitante, piel tensa,
chocando para ser tú,
para atravesarte,
para introducirme en ti.

Jazz de cálidas texturas,
pequeñas detonaciones
y afán por lubricidad salvaje.

Somos el instrumento,
yo el tuyo y tú el mío,
rompiéndonos tambores
al frente de la primera línea.

Melódicas sordinas,
brillante sonido
perdido en este mundo
que se convirtió en música al encontrarte

381 de ALEN KERISH

Esa mujer angelical
de piel blanca nuclear
y generosos senos.

De ella siempre sospeché
que esos pechos
debían tener
los pezones tan sonrosados
como sus mejillas.

Por suerte
un buen día lo descubrí
y atónito
sólo puede decir:
MA-MA.

ERES de MIIKEL LADO PEÑA

Eres,
dulce de leche y labios ardientes
condenados a vagar por la piel del alma
de un viejo árbol decadente.

Geometría de triángulos prohibidos
y curvas de desvario, que exprimen la savia
de deseos salvajes ininterrumpidos.

Eres,
pequeño tapiz de arte surrealista
sobre un muro de pasión encarnada y lascivia
donde la inspiración atraviesa al artista.

Joven, decana, puta y doncella
destino de manos hábidas de deleitarse de ti
en un espejo sin pudor, de virgen desvestida.

Eres,
contenida alegría de senos y posaderas
vivaz rubia equilibrista del arte sobre un jergón eterno
de amantes presurosos que disuelve la vida.

Eres, pero eres siempre tú.

CAPUCCINO de JAVIER PERALES

El color negro de sus rizos
contraste prendiendo el rosa de su cuello
caído hasta la espalda,
donde me asomaba por encima
hasta poder ver su trasero erguido,
la talla cuarenta era una frontera inalcanzable
que no me importaba imaginar,
e Ella tampoco,
jugábamos a completar un crisol particular,
el esperma pálido sobre su piel,
el color vivo de su sexo,
blanco y negro cascada discurriendo por su pelo,
capuccino entre sus nalgas
escurrido en su ropa interior,
descargando una estampida de sabor en su boca,
explosión de sudor en las sábanas
hasta empañar los cristales
cómplices de lo que ocurría en el interior,
aún me acuerdo de aquello

MI DROGA de AVALON

“Ama hasta que te duela. Si te duele es buena señal.”
Madre Teresa de Calcuta

Quisiera experimentar a cada instante el momento
en que se funde nuestra piel
y quiero dártelo todo
y tenerlo todo
y que se amamanten tus labios
como si fueras un niño,
tener tu esencia,
ahondar en lo más hondo,
exprimir tu yo más reptiliano,
buscar lo más puro,
ponerme hasta arriba de ti,
extasiarme en tu esencia,
la heroína más pura,
la compañía de tu naturaleza
es la droga más dura,
la del colocón más placentero,
la del bajón más cavernoso,
la que me sube a los cielos,
la que me redime a los infiernos.

MANZANAS de MAXI DE LA PEÑA

El pecado está escrito
en una manzana.
Masticas la piel y su fruto
en el lupanar a cielo abierto,
desnuda,
como viniste al mundo.
Con una mano acaricias
la textura de una flor negra,
uno de tus pezones
que se yergue a la luz.
Coges más manzanas
porque tu apetito es voraz.
El incendio provocado por ti
no encuentra un cortafuegos
porque solo decides
mojarte los pies en el agua.

Versos (I) de ALICIA VILLARES

La imaginación se me va de las manos
y desciende las caderas.
Un rubor encendido
bajo el vidrio,
el reflejo
una cortina dorada
que pesa tras la lluvia.
Mis labios
saben de animales que susurran:
el mordisco son palabras
silbando entre los dientes.
La sangre se acumula
y nado lagos.
Después,
todo es vapor donde
hubo agua
y la imaginación se me vuelve, dócil,
a las manos.

PERLAS NEGRAS de ANTONIO ZAPATA

Pasé
bajo tus árboles
abrazado a tus ingles,
con la panadería
de besos
aún calientes
en mi corteza.

Hurgué tu boca
y sus amarillos labios,
trenzas
que eran latidos
temblorosos,
por mis dedos epilépticos.

Obcecaron mis sueños
montañas
de locos alpinistas
resbalando en tus hielos,
arañas y medusas
flotando en mis oídos,
ujier de tus cremalleras,
bedel en el incendio
de tu infernal lencería
que asesinó mis deseos.

Crucé todo tu cuerpo,
tirando nuestro amor
al reciclaje,
palmas oscuras
recibieron mi ocaso,
tus palabras
ya zurcidas
por esa vieja madre
que es el tiempo
iban remendando mi vida.

EDITORIAL ABSENTA Nª16 MAYO 2015

   Hubo un tiempo en el que nos creíamos que Él era la hostia.
Su actitud, su pose desahogada, su amaneramiento estudiado, en
aquellos días nos parecía natural. Acostumbraba a romper el hielo
con un sentido abrazo y una más que amistosa sonrisa, eran sus
formas de rutina. Pagaba con soltura la cuenta de cualquiera
agasajando con un abanico de halagos a todos los presentes en cafés
y locales de ambiente nocturno de todo tipo. Acudía a todos los actos
que la agenda le permitía, apoyando iniciativas y creando opinión,
siempre, siempre dejaba la puerta abierta, en especial a las damas.
Nosotros pecábamos de ingenuos, de recién llegados, caíamos bajo
su espectro de progre con aspiraciones de mecenas y pope de causas
a merecer. Poco a poco nos dimos cuenta que la luz del día no le
sentaba tan bien y sus aristas se fueron puliendo delante de nuestros
ojos hasta el punto de no dejar nada a la imaginación, se convirtió en
humano. Quedaron patentes sus carencias, su sentir interesado, su
imperfección de andar por casa. Agujeros en los bolsillos destilaban a
chorro en forma de excesos la anemia de una nómina demasiado
ajustada, las noches acabadas en madrugadas intentando deshojar la
margarita de territorios propios y ajenos, saltándose la veda en cada
ocasión. El reverso le ofrecía buscar el consuelo en solitario,
malgastando su fingido arte en pañuelos de papel que escurrían el
esperma acumulado. Con suerte conseguía acabar la velada de forma
estudiada flotando en lisérgicos sueños de color azul Viagra.
Prometía volver, presentándose de forma educada, con sus buenas
maneras, desgastándose en sociedad, explotando el cuento...
Sí hubo un tiempo en el que nos creíamos que Él era la hostia..
 

El Padrino
.

PRESENTACIÓN REVISTA ABSENTA POETAS Nº16 (MONOGRÁFICO AL EROTISMO)

Absenta Poetas el colectivo de poesía y música presenta el número 16 de su revista de poesía, esta vez un monógrafico dedicado al erotismo con ilustraciones del dibujante de la revista El Jueves Jordi Bernet, responsable de las míticas colecciones Torpedo 36 y Clara de Noche, será el viernes 15 de mayo a las 20.00, en la librería alternativa La Libre, Rampa de Sotileza, 1, Santander. Os esperamos !!

151 de ALEN KERISH

                                                                                                "Cuando algo es moralmente correcto hay
                                                                                  que defenderlo sin preocuparse de las consecuencias
                                                                                           políticas o personales que vamos a pagar".
                                                                                                                                          Günter Grass

El ejército de las tinieblas
cien mil botas caminaban
impertérritas hacia el infierno,
yo era el chico del tambor
el que marchaba con ellos.

Ingentes uniformes grises
de sombras ténues, espectrales,
mostraban cruces derretidas
exterminaban salmos
y también ave marías.

El principio del fin,
la primera letra omega,
la última guerra...
y después vino la muerte,
se formó la nada
y llegó el vacío.

CANCIÓN DE LOS HONGOS de MAXI DE LA PEÑA

Caminar entre luces como hongos,
recorrer el vertedero descalzo,
enterrar fantasmas en la noche,
desnudar lo más abyecto que enturbia.

Un itinerario tortuoso para no encontrar
una brizna de esperanza.
Los hongos pueden contener veneno
habrá que identificarlos pese a su belleza.

2 DE MAYO _RECITAL de ABSENTA POETAS de POESÍA del SIGLO XIX

Con motivo de los actos de celebración del 2 de Mayo de 1808, en la localidad de nacimiento del Capitán Pedro Velarde (Camargo), Absenta Poetas se vestirá para la ocasión con ropajes del 1808 y ofrecerán al respetable un recital de poemas del siglo XIX.
Os esperamos a todos !!

2 de Mayo, 11:45 , Plaza de la Constitución (Maliaño)

VERSOS (II) de ALEJANDRO REBOLLO

II
Pequeña silva
ya bajaba la tarde
por su camisa desabrochada
sus luces ya encendidas,
y en un adoquín, reflejos tardíos
pálidos como un fantasma de agosto;
hundiéndose, en una calle sin gente.

Ya bajaba la tarde
escuchándote cantar
por tus muslos, tu tripa
tus ojos breves de resistencia
ya provocabas a la lluvia, al sol
un delicioso trueno en su boca.

Estallaba la vida
frágil como una flor seca en un libro.
Signo al cristal la parte
de la otra parte tuya
y me dices que a esa altura del tiempo
te sientes inspirada
que ves como un río suena en un bosque
que oyes a las piedras vivir hablando
un idioma oculto en la sed de un siglo.

RASCA LA CÁSCARA de MARIANELLA FERRERO

Semilla plantada en tierra esteril
encapsulada de esperar la luz, prieta y aspera
asi se siente la espera dramática de los dias.

Los dias que se hacen rectos caminos repetidos
los caminos recorridos tienen fin?

La especie humana amnésica y viral
conforma un conglomerado de rostros lívidos
una masa deforme de ojos de ciclope perdido.

Épocas de mala magia para las almas libres
cementerio de pantallas en pozos de basura.

Asi lucimos las desgracias,
como escapularios redentores
y buscamos la salvación en nuestro interno corazón.

Pero es tiempo de caminar y correr con el corazón en la
mano
sacarlo a ventilar para que sane al aire libre.

Rascar la cáscara,
rascar la cáscara.

Me imagino la utopia como una fila de corazones ardiendo
una manifestación de vísceras palpitando a cielo abierto.
Delgado hilo entre la cordura y la osadía de estar loca.

El espanto de la realidad mercantil,
La sonrisa mueca de mis semejantes ateridos.

La espada victoriosa que sigue en la diestra del siniestro.

Rascar la cáscara,
rascar la cascara.

Aparecerá la herida derramando tu dolor
y la recogemos en megas para ejercer la supremacia
mareadas de post que compartimos
como si llegara el abrazo digital a tu lágrima viva.

Y el miedo, el coraje de sentirlo, el placer de repartirlo
como quien reparte flores de Baudelaire.

COMO HOJA QUE CAE de MIKEL LADO PEÑA

                                                                                                            “Merecemos lo que soñamos”
                                                                                                                      Gustavo Cerati

Como hoja que cae y finaliza el estío,
el beso de la sirena que llega en tiempos de fuego
pasa deprisa y de puntillas,
como efímera calada del cigarrillo en el frente,
como ensoñación de naúfrago en la mar baldía.

Como palabra tardía en el ocaso de la despedida,
el encuentro inesperado con unos labios de ternura
nos nubla y nos turba,
como abrazo eterno interrumpido en la noche
como oculta senda tras la traviesa niebla.

Como verano de adioses demasiado colmado
el final de la estación logra sacarnos lágrimas frías
y abrazos, con sabor a nostalgias aún no vividas.

Como hoja que cae y finaliza el estío,
el beso es la palabra sin sonido que más quema,
sana mirada de locura sobre la sobriedad de la vida,
anhelo de esperanza que todavía me cautiva
mientras deseo tu vuelta y miro tu partida.

LA MIRADA PERDIDA de JUANJO GALÍNDEZ

El azul soporta
mágicos los pilares
del misterio.
Aquellos que buceasteis
sabéis bien
que la raíz
pertenece al olvido,
las ramas al abrigo.
Entre tanto vuela un simio
allende de la pradera
y pone en duda la vida
extraña, por ser de fuera.
Arranca gemidos,
mezcla alaridos,
se denomina “masa silenciosa”.
Ese azul tan familiar,
se contempla igual
que se atraviesa.
En el hondo no hay lugar
para el paso de los años,
el tiempo es un absurdo
teñido de azul.
Quienes traspasasteis las fronteras
lo sabéis bien,
nada vuelve a ser lo que era.

VERSOS de INES LARDERO

Perro al revés
pulso decoración del que alcanza tu sol.
Es el sol perdiendo su luz
es la luz
la agonía que pasa a ser una chica muerta en un accidente.
La bala que accede a su porquería
o lo era todo
igual de absurdo (igual de absurdo)

GARABATO de MIKEL LADO PEÑA

Garabateando la noche
con la misma tinta negra
vieja y oscura del pasado
apuras otro largo trago
humo de cigarro liquidado
un trozo de papel, reciclado
en fugaz haiku trasnochado
en dibujo loco y apresurado
en poema que será olvidado
en pedazos de sueños
rotos y despedazados
en el cenicero de esta noche
donde todo parece termina tirado

ECO de AVALON

Mi cuerpo yace inmóvil,
la mirada vacía,
mientras mi alma gravita,
se eleva, levita, vuela.

…eco…

Mi alma ¿dónde estará?

…eco…

Se perdió hace un momento,
se perdió con mis sueños.

¿Qué veo?
Vacío,
nada.

…eco…

¿Qué queda dentro?
Si te vas,
si te marchas.

OTOÑADA de MAXI DE LA PEÑA

Balada triste
Chopin al piano
Hojas muertas
Ancianos en duelo
Amantes de Teruel
Naturaleza mutante
Pintor romántico.
Sin prisas,
como un tren de vapor,
la otoñada se abre
a la luz desnuda.

III de ALEJANDRO REBOLLO

Perduraban los dolientes
enjuagando sus pies tristes
solicitando una estrella,

Naufragando su Jonás
engullido con el mundo
pereciendo en la ballena.

Yo, que a veces, abandonaba
tus átomos y tus células
quería arrojar metafísicas

Repartía mis maldades.

Y en la cena un Cristo herido
enjuagaba sus pies tristes.
Preguntó: ¿puedo arrojarme?
En otro cuerpo, en otro, en otro.
tengo miedo viernes santo.

CHAVELA de JAVIER PERALES

“Hay una cosa en la tierra más importante que Dios

y es que nadie escupa sangre para que otro viva mejor”

(José Alfredo Jíménez)

Aguardiente, desierto y madera
juntos son la voz de Chavela,
caricias que no existieron,
cartas boca abajo marcadas
sobre mesas de cantina bailan
al son de un piano desafinado.
Puñales afilados para corazones hambrientos
acostumbrados a sangrar en balde,
hacen que las penas con tequila pasen mejor,
la necesidad de ganar alguna vez
aunque sea haciendo trampas
la vistieron de cantante
de pies descalzos y poncho ceñido.
Una guitarra dulce de piel clara
que desgarra acordes suaves
cuenta las historias que sangra Jose Alfredo,
amoríos crecidos bajo techos de caña
que acaban llenando de llanto las noches más cálidas
en las que no existe ningún consuelo.
ABSENTA POETAS 6
Que se enteren todos que ya no hay voces con arrugas,
tampoco cortejos o vasos húmedos boca abajo,
ni Lorcas, ni Machados, ni Martín Fierro el Gaucho,
tan solo coplas de agua clara edulcorada,
flores artificiales en otras solapas,
pero que se enteren todos también
que desde los indios en la Sierra
hasta los mozos de la escuela
cantan todos por Chavela.

143 de ALEN KERISH

" He meditado a menudo sobre la muerte y

encuentro que es menor de todos los males".

Francis Bacon

Ni siquiera puedo mirar tu rostro
pues preso estoy del fango y del destrozo,
lo que antaño era un hermoso haz de luz
ahora es un sol errante que me quema,
lo que antes fue un leve soplo de viento
ahora se ha convertido en huracán,
lo que ayer fue grácil manantial de agua
hoy se vuelve tifón incontrolado.

Y en este día de sol, tu paisaje
cubierto de negras nubes sombrías
escapa volando de entre mis manos
como aquel transeunte solitario
cabizbajo ante este radiante sol,
como un barco sin velas que zozobra
a la deriva, cáscara de nuez.

Como un sutil pajarillo, pequeño,
desgasto mis fuerzas contra el destino:
ángel sin alas, cayendo al vacío.

UNIVERSO DE SATISFACCIÓN de JUANJO GALÍNDEZ

Dedicado a Bego

La luz lo inunda todo,
y tú
soplando, brisa que alisa las aristas,
ojos escudriñando duendes y enormes
en un universo de satisfacción.
Elevando el misterio,
seduciendo el encuentro
de los días que se besan.
Despistas lo aprehendido,
sugieres una nueva idea,
olvidada pero escrita
en mi breve historia
que desea siempre verte y conocerte,
más, a ti
como la nueva luz se siente,
sincera en un universo de satisfacción.

FUGAZ de MIKEL LADO PEÑA

Soledad extraña de una ola
templada de espuma que navega
entre rocas de ausencia
y arena negra de mil derrotas
susurrándote al oído
el olor a sal cautiva
de una salina abandonada
en la isla donde estás escondida.

LA VIE EN ROSE de MARIANELLA FERRERO

Las palabras hoy se llenan de improperios
no hace falta establecer un diálogo directo
un debate amplio
ni una reflexión mesurada.

Nos están jodiendo la vida
nos están apretando la garganta
y el grito que escuchamos lástima los pétalos de la inocencia.

Qué vamos a contarles mañana?
Qué vamos a inventarnos para justificar nuestra complacencia?
Qué hace falta para derogar el estado de las cosas?
Qué silencio esconde tus miserias?
Vemos crecer la soledad de las palabras perdidas
se pierden al callarlas escuecen,
ya son llagas que lucimos indiferentes.

El ébola? el cambio climático? el trabajo precario?
La estafa de la vie en rose.
El sistema nos toma en sus brazos
y nos acuna con sus imágenes tontas
y sus promesas de comodidad infinitas.

Nos controlan la medida del ombligo que miramos
Mientras tanto la historia va ocurriendo
y el ciclo vital de la barbarie se lleva por delante la alegria.

Pierde el control, descontrólate
Asume que es mejor perderlo que encontrarlo.

Feliz 2015

Desde  ABSENTA POETAS  os deseamos lo mejor para el próximo año !!

Feliz 2015, con mucha poesía !!

EREBO de AVALON

En ese lugar donde se alojan los impares,
en ese lugar, exangüe, vaga mi alma.

Donde brillan cristalinos los pétalos
tras el llorar de la aurora.
Donde el vaho atraviesa
y entumece los huesos
y eterno habita el frío que cala.

Donde la luna nunca duerme
y por todo sonido, el eco de la nada.
Arcano lecho de tumbas olvidadas.
Por toda labor el cansancio,
por siempre, amarga rutina, desesperanza.

Donde nada se espera, donde todo es la nada.
En ese lugar, en ése, vaga mi alma.

Versos de INÉS LARDERO

*

Bebí de tu lágrima gigante
me incluí en ella
dormí en tu máscara cual cosa
hecha por mí
entré en otros planetas de tu mano
besé tu automóvil
me perdí
pero prometí soltarte la mano hace ya mucho
tus dedos invocaban espíritus
que me deshilachaban.

Ya nadie te chupa los pies
eres como la lagartija a la que le cortan la cola
por treinta monedas
eres como la matrioska
cuya cara barnizan
por treinta monedas.

Versos de ALEJANDRO REBOLLO

I

En acordeón, su estirpe huida mano
invocando el genoma, la voz griega
lo anterior, lo que el nombre esconde, el canon,
lo que fui quizás, el raptor de Helena,
la sombra gris en el trigo, el otro lado,
sepultado en un vórtice de niebla.
Bajando Orfeo a los infiernos, raspando
el arpa oscura que durmió a la bestia.
Sol verde en el horizonte mirando
aquel último instante antes de verla,
acariciando el aire; caída en vano
hacía la noche, belleza muerta
de un rostro inmortal, el secreto largo
con que me adentré en la eterna tristeza.

135 de ALEN KERISH

"Estamos dispuestos a creer aquello que anhelamos".

Demóstenes
Creía que moriría
a tu lado, en mi almohada.
Creía que soñaría
repicando las campanas.

Creía que así sería,
creía que me amarías
y que mi lado estarías,

pero ya no creo en nada,
porque tú, amiga amada
fuiste como una montaña
inexpugnable, muy alta
para mi ansia cansada
de imberbes esfuerzos vanos
que de entre mis viejas manos
moribundos, claudicaron.
Adiós al destino ufano
de mi vida sin retorno.

Creía que así sería,
creía que moriría
y sin embargo te amo.

CABALLOS de MÁXI DE LA PEÑA

Sobrevino la noche de los caballos
mientras las sirenas del orden
intentaban combatir la estampida.

El galopar de los equinos
retumbaba en el asfalto
de una ciudad inerte.

Caballos salvajes de pelaje negro
relinchaban entre el fuego eléctrico
que convertía en ruinas los parques.

Nana de la luna
canta a los vivos enterrados
que los caballos
pueden morir de agonía

EL VINO Y LA SANGRE de JAVIER PERALES

El vino y la sangre
se enfrentan cada noche
en el tablero después de la cena.
Cada vez que la copa rebosa
la sangre mancha el mantel,
corre veloz hasta estrellarse sin remedio
contra la realidad fría del suelo,
sangre, vino, aliento,
voces que se atreven,
esfuerzos que se superan.
Sangre derramada es sangre perdida,
invisible igual que el contenido
de una botella rota hecha pedazos,
después solamente arrepentimiento,
el sonido del marfil al crujir
y la huida de las ideas estúpidas
que antes tuvieron vida
alejándose como el eco vivo
que una vez salió de su boca.

EDITORIAL ABSENTA POETAS Nº 15

     

        Salía siempre inmediatamente detrás del último cliente,

apenas a un metro de su espalda. En la calle, la bastaba con

alargar el brazo para subir casi al paso al primer taxi. Se

acomodaba en el asiento trasero viendo en el retrovisor apenas

despuntar el alba con el sol convertido en un tímido punto

luminoso aún distante. Con las piernas cruzadas y la cabeza

apoyada se dejaba acunar por las exigencias del tráfico escaso a

esas horas, únicamente ordenado por hurañas y escuálidas señales.

Mantenía los ojos cerrados durante todo el trayecto, aún

así la costumbre hacía que supiese dónde estaba en todo momento.

Conocía de sobra cada recta, cada curva, las subidas y bajadas así

como las claridades y distintos golpes de luz que entraban a través

del parabrisas recorriéndole la cara. En el portal, como si se

tratase de una danza seductora y tribal se quitaba los tacones por

miedo a molestar con el traqueteo de los pasos, en el ascensor, la

chaqueta y las medias para ahorrar tiempo. Calentaba una taza de

leche en el microondas mientras acababa de quitarse la ropa,

seguido la apuraba de un trago de pie en la cocina. Por último

pasaba la mano por el lomo del gato y se metía en la cama. Estaba

acostumbrada a coger el sueño con la persiana a medio bajar,

contando en la pared el movimiento de los reflejos de la ondas

marinas. Permanecía quieta con la silueta encajada en el viejo

colchón que la abrigaba con un sinuoso abrazo. Se rendía

satisfecha al ritual diario del sueño pensando que de nuevo volvía

a ganar la partida al amanecer en un pulso desigual contrarreloj.

El Padrino

PRESENTACIÓN de la revista ABSENTA POETAS nº15 (10º aniversario)

Os esperamos el próximo Sábado 8 de Noviembre en la LIBRERÍA GIL (Plaza Pombo, Santander) a las 19:30. Recital de poesía y como siempre os podéis llevar un ejemplar de nuestra revista gratuita de poesía.

LOS NINOS DE PAPEL de DANTE BERTINI

Los hijos que no tuvimos,
aquellos que nunca soñamos tener,
hijos imposibles de un amor sin descendencia,
retratos de papel disueltos en el agua clorada
de los sanitarios,
en los laberintos sucios de las tuberías,
en el voraz vértigo de los sumideros,
esquirlas de un amor que explotó sin más,
translúcido fuego de artificio festejando el deseo
consumido al unísono,
frutos incorpóreos de una reflexión
con impreciso punto de partida
y ningún destino cierto,
producto desbocado de nuestro pensamiento
en la paz algodonosa, momentánea,
en el húmedo descanso transitorio después
de las batallas habituales
-sin rastros de sangre sobre nuestras carnes,
aunque jamás incruentas-
esos pobres niños sin nombre ni apellido,
despojados de pilas bautismales,
de fiestas y padrinos,
nos persiguen por las calles jugando al escondite
con nuestros irremediables, frívolos,
estúpidos remordimientos
-los sentimientos trastocados
por el duelo silencioso de esas muertes prematuras,
previas y
mientras aúllan la tristeza de su no nacimiento,
usan nuestro corazón como bayeta
para limpiar sus culpas,
saltan desde la inocencia de su limbo inexistente
sobre las rayuelas desteñidas,
rotas,
de un pasado pisado con trajinado aliento.
Atraviesan los ocho o nueve pasos del infierno
sin alcanzar jamás el cielo.

PAISAJE DESOLADO de MAXI DE LA PEÑA

Puede que no atraviese el valle
que perdió su fertilidad
porque mis latidos sucumbieron
a la esterilidad del paisaje.
Sopla el viento en el camino
un huracán de astillas
que vuelan arrancadas
de la madera herida de los árboles.
Mis zapatos apenas pueden
sostenerse en el suelo,
no encuentran el equilibrio
en esta tierra sedienta.
Ayúdame a transitar
por este laberinto tenebroso
donde el río murió
entre los gritos del destierro.

EL VIENTO NO TIENE MIEDO de MIKEL LADO PEÑA

Ruge sin temores el ocaso de un viento envenenado,
como si fuera gris cabello de una Venus olvidada,
que se aferra al recuerdo de su tardía primavera,
mintiéndose a sí misma, en la edad que la lleva y queda.

Sopla animoso desde el este, el aire que trae tu nombre,
como una alucinación que se torna en apacible ensueño.

Brama el sur maniático, dulcificado de cielo azul celeste,
con la ferocidad pavorosa de una vieja fiera arrinconada
entre la desdicha de los papeles, que arrastra impotentes,
y la locura que se cierne sobre el alma de ciertos seres.

Miente con sus vanas promesas el cobarde hálito del oeste,
que me arroja sobre la frente, la arena que se escapa del tiempo.

Atronó muriendo de arrogancia el duro viento del norte helado,
como si las puertas se abriesen y su aire escapara del Valhala,
y soplase intenso sobre nuestras sorprendidas y azuladas caras,
anunciando que hay dioses, que no nos olvidan desde Asgard.

Ruge sin miedo el viento que borró de mi todos los anhelos,
y me dejó, sentado y solitario, sobre la herida de tu recuerdo

INTERLUDIO de JUANJO GALÍNDEZ

Todo lo que quiera saber
sobre el vuelo de los pájaros.
Aquello que no enseñan las escuelas
ni venden los anuncios publicitarios.
Cómo alcanzar el cielo un día de tormenta,
reconocer los diferentes tonos de la hierba,
oírla componer poesía entre matojos…
Cubrirse de hiedra y musgo en invierno,
destaparse y florecer en verano.
Enseñamos a eliminar el abuso,
reducir la hipocresía,
aplacar el engaño
al cambiar ciertas cosas…
y quién sabe, si quizá algún día,
aprenda a ser libre.

BALADA PARA UN APOSTADOR de LEONARDO ALEZONES LAU

En el cajón de la mesa del hotel
con una biblia entreabierta
el revólver con tres balas descansa
las sienes en mitad del predicamento
esperando si la bala llega a la ruleta en mala hora
muerde la mejilla y la nuez
destila tu licor agrio
y atrasa el nacimiento de un par de sílabas
¡azar!
El jugador pierde nuevamente
su caballo ha llegado de último
hizo escaramuzas y valses
en el cajón de la mesa del hotel
queda regado algo de munición
entre revistas viejas y un pasaje
que alguien más subrayó
tiene el tiempo a favor
el caballo resopla, las heridas
pareciendo un dragón de sangre y jadeo
ve que aquel de las postales no es él
por esta emoción bravía
se ha ido el dinero para un hijo
la mujer separada y vuelta a casar
basta que caiga como martillo su reproche
y la cucaracha del baño al fin
nada los restos de jabón y cabello de la ducha
¿mañana? ¿habrá o no un mañana?
Mejor entra a afeitarse el rostro
quince minutos antes del amanecer
la luz temblorosa estalla en el neón
frente al espejo se mira ya hastiado de vivir así
recuerda los tiempos de gloria en los hipódromos
las noches repletas de mujeres en el billar
de las que sólo acarrea deudas
de repente suena el teléfono y atiende
guarda una selección
escucha y marca cada recuadro
la bala es otra mariposa de alas fieles al cenit

POR ESTAR CONTIGO de JAVIER PERALES

“El blues es un hombre

acordándose de la mujer

que amó una vez”

Por estar contigo gotas de rocío,
horas pasadas y relojes caídos,
quintaesencia abandonada en perfumes vacíos,
hojas de cristal como cuchillos sin filo,
palabras acertadas a oídos sordos.

Por estar contigo atravieso las paredes,
encuentro mi sitio en espacios silentes,
recorro curvas de horizontes
sentado en asientos pacientes,
prendiendo líneas de teléfono ardientes.

Por estar contigo no me reconozco
en espejos de fondo de pasillo,
me busco entre retales reciclados,
en lienzos vestidos de polvo
que sufren perdidos en el olvido.

Poema 108 de ALEN KERISH

"Sin ningún viento, ¡hazme caso!

Gira, corazón; gira corazón."

(Federico García Lorca)

En el viento vuelan las palabras
que un día grabadas en la roca
regresaron a frágiles sombras
cuando su aliento expiró en su boca.

Vuela aprisa, brisa fugaz, su alma
entre verdes nubes y montañas
tras la tormenta llegó la calma
tinteros llenos de telarañas.

Atisba yermas arrugas áridas
sus dedos canos, su pluma vieja
merced al viento, férrea veleta.

Recuerda agradables playas cálidas
de su tierra añorada que ya deja
melancólico, triste, al poeta.

DE BUENOS AIRES de DANTE BERTINI

De vos sólo recuerdo esquinas:
Boedo y San Juan,
Serrano y Güemes,
Rivadavia y Salguero
Corrientes y Talcahuano,
Helguera y Yerbal,
Sarmiento y Montevideo.
Esta ciudad en la que vives
es una ciudad de encuentros.
Urbe del Sud, ubre divina,
me amantas como al hijo que fui,
y yo, niño que soy,
absorto,
trago tu leche melosa y dulce,
salobre y agria,
me alimento con la húmeda caricia
de tus calles ásperas
y al ritmo de tu estruendo sin silencios,
sin apenas darme cuenta,
crezco.

LLOVÍA SANGRE de MAXI DE LA PEÑA

Como una tormenta asesina
llovía sangre en las calles
donde el odio arrasaba vidas
en las dos trincheras.
Caían moscas humanas
ante el fuego cruzado
de los francotiradores.
Helaba el corazón de las masas
que solo veían el espejismo
de la muerte ante sus ojos.
Ira, cólera, un callejón sin salida,
la luna menstruada.

MAR AMADA de JUANJO GALÍNDEZ

Ensoñación temida
de vulgar flotante.
Curiosas cosquillas
en cicatrices, perfiles, contrastes.
A fondo, deshecho, empaste,
alga limbo, rumor líquida.
Tez, azul atizando,
escama abisal, penetrable, tinta,
reservada a veces, oculta.
Latido de fe y pez, olor a mar,
sal de nombres ondulantes,
aromas despejados,
oración, manos curtidas,
sogas tímidas y amantes.
Robada, defecada, quejumbrosa,
implacable, furiosa alma que subyace
rezos a vírgenes marinas
y aspira, inspira, expira.
Recoge lo único que sabes…
Mar amada.

MIKEL L.P & VALDES en DLIBROS

Este Sábado 19, en DLIBROS, Torrelavega, Poemas de Mikel y Canciones del señor Valdes . . . 

 DLIBROS

CIERTOS GRITOS de ALEJANDRO REBOLLO

Su voz sonaba a amanecer quebrado,
a canto de pájaros húmedos dentro del verbo,
y los cipreses necesitaban de luz.
Un cristal de manos grises que riega la noche.
Lo mismo que ciertas voces viejas;
hablando de belleza y muerte.
¡Qué bello es reír de lágrimas!
O llorar de risa,
o matar de amor a las flores.

Siempre estará el día en que nos conocimos,
en algún rincón dentro de gotas de agua.
La lluvia tiene miedo a las alturas,
aunque resulte irónico como la sonrisa de los cuervos.

TORMENTA URBANA EN ESTÍO de MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO

El olor a tierra mojada
endulza el aire contaminado.
Se embravece el cielo:
Barrigas preñadas de nubarrones
protestan, emancipándose a la calma.
El flash de un relámpago
inmoviliza fachadas y tejados,
reverbera el asfalto en las pupilas,
hace quicio a una ensoñación
parpadeando al fondo de la calle
como neón miope desnortado.
Blasfema el trueno, empequeñeciéndonos,
todos los demonios encadenados,
todas las injurias de piel celeste,
podridas, llueven fecal barro.
El lienzo del Apocalipsis
desdice nuestro confiado bullir,
nuestros dioses de estampas trémulas,
mudas, sometidas al firmamento.
Pausadamente, la lluvia pule cicatrices,
eructa el trueno triunfal
en una aduana indefinida.
Mi risa la presiento tan torrencial
en el endomingado charol de las aceras
que me apaña una dicha inusitada,
reflotándome al filo de una cloaca.

FLIC! 2014

Mikel lado peña, Juanjo Galíndez, Alen Kerish, Javier Perales y Alejandro Rebollo

Al acabar nuestro recital en el FLIC! 2014.

Absenta Poetas en el FLIC! 2014

Absenta poetas estará presente en la 3ª edición del FLIC! 

(Feria del libro independiente en Cantabria)

Concretamente, realizando un recital Poético el Domingo 29, de 12:00 a 13:00, 

en la plaza de Pombo de Santander.

NADA SERÁ IGUAL de INMA DÍEZ

Ya nada será igual.
No importa si regresas o no vuelves,
son tantas las murallas fabricadas,
tantas las soledades construidas
tantas son las sonrisas que se han roto,
que nada será igual aunque regreses.

Yo habré cambiado y tú serás distinto
prendida en la solapa, la escarcha acumulada
después de tanto invierno.

Sin embargo, si tú me sobrevives
sé que me llorarás hasta el último aliento.
Si yo te sobrevivo, una parte de mí se irá contigo.

Ya nada será igual si estamos muertos.
Tampoco será igual, si estamos vivos

FRÍO de NICOLÁS CORRALIZA

De tristes harapos viste el invierno,
mientras el hambre viaja en hombros comunes.
Europa es una sombra de lo que fue;
España estercolero oscuro
donde la descomposición hace irrespirable los días.
¿Hasta cuándo el zarpazo de lo infame
callará el canto del ruiseñor?
En los aeropuertos las maletas desconsoladas
lloran la ausencia de una patria que nunca existió

TÓCAME de SHARLON ÁLVAREZ

Tócame
tócame, sin tapujos ni inhibiciones,
pues mi cuerpo en tus manos es arcilla,
deja que tu tacto arranque mi piel
desgastada por los años, olor a pecado,
tócame sin remordimientos
que la vendimia es escasa y el vino
brota de mis poros amalgamada
con esa sensación a abandono.
Siénteme jugando a ser hombre
con hambres atrasadas y dudas ciertas,
permite que mi cuerpo se alborote
con tu presencia lejana, con tu silueta
ajena y perfecta, con este sueño sin sueño,
tócame y lleva al cénit mi tormento,
ese que enjuaga mis ojos con la savia
de tu boca, deja que me pierda en tu mirada
y respire de tu aliento la desazón y la desidia.
Tócame y deja que mis manos liberen
el fulgor de mi deseo atrapado en la vidriera,
siénteme entre tus muslos de diosa y que por fin
la lascivia nos atrape en medio de este juego amargo.

MAR AMADA de JUANJO GALÍNDEZ

Ensoñación temida
de vulgar flotante.
Curiosas cosquillas
en cicatrices, perfiles, contrastes.
A fondo, deshecho, empaste,
alga limbo, rumor líquida.
Tez, azul atizando,
escama abisal, penetrable, tinta,
reservada a veces, oculta.
Latido de fe y pez, olor a mar,
sal de nombres ondulantes,
aromas despejados,
oración, manos curtidas,
sogas tímidas y amantes.
Robada, defecada, quejumbrosa,
implacable, furiosa alma que subyace
rezos a vírgenes marinas
y aspira, inspira, expira.
Recoge lo único que sabes…
Mar amada.

EDITORIAL de ABSENTA POETAS Nº14

  Aquellos días llegaban impregnados de una efervescencia

especial, eran pura adrenalina. Estaba claro cuál era el camino a

seguir, muy claro, tan solo había que mantener el pie a fondo en el

acelerador y el rumbo fijo, todo lo demás vendría solo. Los recuerdos

no pesaban porque el tiempo los fue colocando en su sitio, igual que

los libros viejos, los discos o las películas. Con el carnet de identidad

bien definido, somos de la vieja escuela, los vinilos se convirtieron

en cedés pero llevan el mismo título, la biblioteca acumula el mismo

polvo que entonces y los fotogramas siguen oliendo a celuloide color

ámbar que se prende a ritmo veloz. Las hostias al morro no dejaron

las cicatrices esperadas y las tallas se mantienen en su sitio. Así de

esta manera las horas contadas dejaron de serlo, lo mismo que las

hojas de calendario. Ahora que el teléfono sigue sonando, las cuerdas

siguen afinadas y el verso es verbo que cuenta historias reales, los

poetas de este club continúan sin mirarse al ombligo porque prefieren

ver moverse los zapatos, conscientes de que cada paso adelante es tan

necesario como no volverse atrás, ni fijarse demasiado en el pasado.

Absenta Poetas diez años de guanteras con papel de aluminio, con las

ruedas hinchadas, bajo el humo del tabaco que continúa ardiendo,

sacando brillo al vidrio de botellas vacías, con los pies en la tarima

de escenarios ya conocidos. Las huellas que quedan son testigos

perennes para tiempos venideros y los kilómetros recorridos ayudan

a poner los marcadores a cero, así con la vista puesta en lo que queda

por llegar volvemos a vernos sobre estas líneas...

El Padrino

RECITAL DÉCIMO ANIVERSARIO DE ABSENTA POETAS

Unas cuantas fotos de nuestro recital décimo aniversario y presentación del numero 14 de nuestra revista en el centro cultural "La Vidriera" de Maliaño . . .

UNA DÉCADA DE VERSOS Y TRAGOS

10 AÑOS DE POESÍA

El próximo 15 de mayo en el salón de actos de La Vidriera (Camargo) a las 20:00 horas, tendrá lugar la presentación de la revista Absenta Poetas nº 14. Celebraremos nuestro 10º aniversario (2004-2014) con la colaboración del Laboratorio de Enseñanza Musical LEM. En definitiva, música, poesía, ejemplares gratuitos y una gran fiesta en la cual esperamos que participéis todos los que podáis asistir!!!

LOS PESCADORES (II) de ALEJANDRO REBOLLO

Han atrapado las llamadas que yo tenía contigo,
y en el claroscuro de una llama se han humedecido los lagrimales.
Entre viento y marea queda la línea del punto vértigo,
un punto al oriente de nuestras bocas.
Enciendo un cigarrillo,
las calles son tumultos rojizos,
sombras que hacen pie en el adoquín de una farola.
Esta noche paso desapercibido.
No quiero ver, oír, hablar.
Un candelabro en el altar de tu vestido de seda.
Rezan por la loma del monte de los olivos,
se derrite el hielo entre los labios.
Rezan por no crucificar el cuerpo en un pasado continuo.
Ando, camino, veo la vuelta a una bahía,
el barco ha hundido sus pies de hierro
bajo el abismo de un canal de cobre.
Marionetas hacen los pasos
en una procesión perpetua hasta el final de sus vidas.
Esta noche se ha dibujado un ente
entre las velas abatidas de un velero atracado.
Se muere el capitán, dijeron en proa,
se muere y llaman para darle la extremaunción.
La noche será larga, dicen los marineros.
Camino, veo y olvido,
el fantasma del marino vaga errante por cubierta.
A lo lejos amanece, y las calles regresan
repletas de metal hasta las luces de los semáforos.
Los coches son como aluminio de prisas
arrugando los gestos de una oficina desierta.
A lo lejos amanece y el sol acaricia el asfalto húmedo de rocío.
Cubre de niebla el agua;
y el salitre es lo único que llena los bolsillos
de un pescador que solitario regresa a casa.
Camino, veo y me callo.

CONCURSO DE FACEBOOK DE POEMAS. (DELIBERACIÓN FINAL Y GANADORES) PRIMAVERA 2014.

Cada vez es mas complicado tomar una decisión con respecto a nuestro concurso de Poemas de Facebook. Finalmente y tras una larga deliberación, los poetas que aparecerán en nuestra próxima revista (Absenta poetas nº 14, décimo aniversario) serán:

SHARLON ÁLVAREZ con TÓCAME.

MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO con TORMENTA URBANA EN ESTÍO.

ALICE CAETANO con RUÍNAS.

INMA DÍEZ con NADA SERÁ IGUAL.

LEONARDO ALEZONES LAU  con BALADA PARA UN APOSTADOR.

NICOLAS CORRALIZA con FRÍO.

A todos los demás, daros las gracias por participar y llenar nuestro muro de poesía. Deciros que nos gustaría tener mas espacio físico para albergar mas poemas y poetas en nuestra revista , porque es complicado decidir cual es publicado y cual no.

Gracias de corazón a todos !!.

AVISO: CONCURSO POEMAS DEL FACEBOOK

ATENCION: Daremos el nombre de los ganadores la próxima semana. 

Dado que ha sido muy elevada la participación y ahora tenemos unos días libres por semana santa, los aprovecharemos para releer poemas y deliberar tranquilos. Desde Absenta Poetas daros las GRACIAS a TODOS los que habéis participado !!!

PRIMAVERA SOL CULTURAL 2014 & POESÍA

Absenta Poetas estaremos junto a otros poetas en la Calle del Sol de Santander, este domingo a las 11 de la mañana hablando y recitando poesía. Os esperamos.

Os dejo en enlace de todo el programa de la fiesta PRIMAVERA SOL CULTURAL:

PROGRAMA

ARTICULO

POEMAS de MAYA LIMA

III

Morderme toda
para soportar el resplandor
de mis manos,
roerme la sonrisa,
aprisionar mis piernas
y violentarme los suspiros
haciéndome girar
sobre un lecho de buganvilias.

XVI

Viajarás en bicicleta,
bajarás hasta mi ombligo,
terminarás con el mundo,
pondrás tu pata sobre mi cuero
y morderás
morderás
morderás.

VIENTO de MIGUEL RUIZ TRIGUEROS

No hay barca, no hay mar,
sobre la bahía
una vela rompe el viento.

Y con ansias marineras
por sus manos, esquivas, lo ata,
usa una cinta de espuma,
y veinte cuerdas de plata.

El viento implacable rompe,
una a una las cadenas:
Bruma son, solo son bruma,
los trapos de la galera.

Sobre la arena el viento,
con aires de furia se esfuma,
la vela vencida yace,
entre jirones de luna.