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EL VIENTO NO TIENE MIEDO de MIKEL LADO PEÑA
Ruge sin temores el ocaso de un viento envenenado,
como si fuera gris cabello de una Venus olvidada,
que se aferra al recuerdo de su tardía primavera,
mintiéndose a sí misma, en la edad que la lleva y queda.
Sopla animoso desde el este, el aire que trae tu nombre,
como una alucinación que se torna en apacible ensueño.
Brama el sur maniático, dulcificado de cielo azul celeste,
con la ferocidad pavorosa de una vieja fiera arrinconada
entre la desdicha de los papeles, que arrastra impotentes,
y la locura que se cierne sobre el alma de ciertos seres.
Miente con sus vanas promesas el cobarde hálito del oeste,
que me arroja sobre la frente, la arena que se escapa del tiempo.
Atronó muriendo de arrogancia el duro viento del norte helado,
como si las puertas se abriesen y su aire escapara del Valhala,
y soplase intenso sobre nuestras sorprendidas y azuladas caras,
anunciando que hay dioses, que no nos olvidan desde Asgard.
Ruge sin miedo el viento que borró de mi todos los anhelos,
y me dejó, sentado y solitario, sobre la herida de tu recuerdo
INTERLUDIO de JUANJO GALÍNDEZ
Todo lo que quiera saber
sobre el vuelo de los pájaros.
Aquello que no enseñan las escuelas
ni venden los anuncios publicitarios.
Cómo alcanzar el cielo un día de tormenta,
reconocer los diferentes tonos de la hierba,
oírla componer poesía entre matojos…
Cubrirse de hiedra y musgo en invierno,
destaparse y florecer en verano.
Enseñamos a eliminar el abuso,
reducir la hipocresía,
aplacar el engaño
al cambiar ciertas cosas…
y quién sabe, si quizá algún día,
aprenda a ser libre.
BALADA PARA UN APOSTADOR de LEONARDO ALEZONES LAU
En el cajón de la mesa del hotel
con una biblia entreabierta
el revólver con tres balas descansa
las sienes en mitad del predicamento
esperando si la bala llega a la ruleta en mala hora
muerde la mejilla y la nuez
destila tu licor agrio
y atrasa el nacimiento de un par de sílabas
¡azar!
El jugador pierde nuevamente
su caballo ha llegado de último
hizo escaramuzas y valses
en el cajón de la mesa del hotel
queda regado algo de munición
entre revistas viejas y un pasaje
que alguien más subrayó
tiene el tiempo a favor
el caballo resopla, las heridas
pareciendo un dragón de sangre y jadeo
ve que aquel de las postales no es él
por esta emoción bravía
se ha ido el dinero para un hijo
la mujer separada y vuelta a casar
basta que caiga como martillo su reproche
y la cucaracha del baño al fin
nada los restos de jabón y cabello de la ducha
¿mañana? ¿habrá o no un mañana?
Mejor entra a afeitarse el rostro
quince minutos antes del amanecer
la luz temblorosa estalla en el neón
frente al espejo se mira ya hastiado de vivir así
recuerda los tiempos de gloria en los hipódromos
las noches repletas de mujeres en el billar
de las que sólo acarrea deudas
de repente suena el teléfono y atiende
guarda una selección
escucha y marca cada recuadro
la bala es otra mariposa de alas fieles al cenit
POR ESTAR CONTIGO de JAVIER PERALES
“El blues es un hombre
acordándose de la mujer
que amó una vez”
Por estar contigo gotas de rocío,
horas pasadas y relojes caídos,
quintaesencia abandonada en perfumes vacíos,
hojas de cristal como cuchillos sin filo,
palabras acertadas a oídos sordos.
Por estar contigo atravieso las paredes,
encuentro mi sitio en espacios silentes,
recorro curvas de horizontes
sentado en asientos pacientes,
prendiendo líneas de teléfono ardientes.
Por estar contigo no me reconozco
en espejos de fondo de pasillo,
me busco entre retales reciclados,
en lienzos vestidos de polvo
que sufren perdidos en el olvido.
Poema 108 de ALEN KERISH
"Sin ningún viento, ¡hazme caso!
Gira, corazón; gira corazón."
(Federico García Lorca)
En el viento vuelan las palabrasque un día grabadas en la roca
regresaron a frágiles sombras
cuando su aliento expiró en su boca.
Vuela aprisa, brisa fugaz, su alma
entre verdes nubes y montañas
tras la tormenta llegó la calma
tinteros llenos de telarañas.
Atisba yermas arrugas áridas
sus dedos canos, su pluma vieja
merced al viento, férrea veleta.
Recuerda agradables playas cálidas
de su tierra añorada que ya deja
melancólico, triste, al poeta.
DE BUENOS AIRES de DANTE BERTINI
De vos sólo recuerdo esquinas:
Boedo y San Juan,
Serrano y Güemes,
Rivadavia y Salguero
Corrientes y Talcahuano,
Helguera y Yerbal,
Sarmiento y Montevideo.
Esta ciudad en la que vives
es una ciudad de encuentros.
Urbe del Sud, ubre divina,
me amantas como al hijo que fui,
y yo, niño que soy,
absorto,
trago tu leche melosa y dulce,
salobre y agria,
me alimento con la húmeda caricia
de tus calles ásperas
y al ritmo de tu estruendo sin silencios,
sin apenas darme cuenta,
crezco.
LLOVÍA SANGRE de MAXI DE LA PEÑA
Como una tormenta asesina
llovía sangre en las calles
donde el odio arrasaba vidas
en las dos trincheras.
Caían moscas humanas
ante el fuego cruzado
de los francotiradores.
Helaba el corazón de las masas
que solo veían el espejismo
de la muerte ante sus ojos.
Ira, cólera, un callejón sin salida,
la luna menstruada.
MAR AMADA de JUANJO GALÍNDEZ
Ensoñación temida
de vulgar flotante.
Curiosas cosquillas
en cicatrices, perfiles, contrastes.
A fondo, deshecho, empaste,
alga limbo, rumor líquida.
Tez, azul atizando,
escama abisal, penetrable, tinta,
reservada a veces, oculta.
Latido de fe y pez, olor a mar,
sal de nombres ondulantes,
aromas despejados,
oración, manos curtidas,
sogas tímidas y amantes.
Robada, defecada, quejumbrosa,
implacable, furiosa alma que subyace
rezos a vírgenes marinas
y aspira, inspira, expira.
Recoge lo único que sabes…
Mar amada.
CIERTOS GRITOS de ALEJANDRO REBOLLO
Su voz sonaba a amanecer quebrado,
a canto de pájaros húmedos dentro del verbo,
y los cipreses necesitaban de luz.
Un cristal de manos grises que riega la noche.
Lo mismo que ciertas voces viejas;
hablando de belleza y muerte.
¡Qué bello es reír de lágrimas!
O llorar de risa,
o matar de amor a las flores.
Siempre estará el día en que nos conocimos,
en algún rincón dentro de gotas de agua.
La lluvia tiene miedo a las alturas,
aunque resulte irónico como la sonrisa de los cuervos.
TORMENTA URBANA EN ESTÍO de MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO
El olor a tierra mojada
endulza el aire contaminado.
Se embravece el cielo:
Barrigas preñadas de nubarrones
protestan, emancipándose a la calma.
El flash de un relámpago
inmoviliza fachadas y tejados,
reverbera el asfalto en las pupilas,
hace quicio a una ensoñación
parpadeando al fondo de la calle
como neón miope desnortado.
Blasfema el trueno, empequeñeciéndonos,
todos los demonios encadenados,
todas las injurias de piel celeste,
podridas, llueven fecal barro.
El lienzo del Apocalipsis
desdice nuestro confiado bullir,
nuestros dioses de estampas trémulas,
mudas, sometidas al firmamento.
Pausadamente, la lluvia pule cicatrices,
eructa el trueno triunfal
en una aduana indefinida.
Mi risa la presiento tan torrencial
en el endomingado charol de las aceras
que me apaña una dicha inusitada,
reflotándome al filo de una cloaca.
FLIC! 2014
Mikel lado peña, Juanjo Galíndez, Alen Kerish, Javier Perales y Alejandro Rebollo
Al acabar nuestro recital en el FLIC! 2014.
Absenta Poetas en el FLIC! 2014
Absenta poetas estará presente en la 3ª edición del FLIC!
(Feria del libro independiente en Cantabria)
Concretamente, realizando un recital Poético el Domingo 29, de 12:00 a 13:00,
en la plaza de Pombo de Santander.
NADA SERÁ IGUAL de INMA DÍEZ
Ya nada será igual.
No importa si regresas o no vuelves,
son tantas las murallas fabricadas,
tantas las soledades construidas
tantas son las sonrisas que se han roto,
que nada será igual aunque regreses.
Yo habré cambiado y tú serás distinto
prendida en la solapa, la escarcha acumulada
después de tanto invierno.
Sin embargo, si tú me sobrevives
sé que me llorarás hasta el último aliento.
Si yo te sobrevivo, una parte de mí se irá contigo.
Ya nada será igual si estamos muertos.
Tampoco será igual, si estamos vivos
FRÍO de NICOLÁS CORRALIZA
De tristes harapos viste el invierno,
mientras el hambre viaja en hombros comunes.
Europa es una sombra de lo que fue;
España estercolero oscuro
donde la descomposición hace irrespirable los días.
¿Hasta cuándo el zarpazo de lo infame
callará el canto del ruiseñor?
En los aeropuertos las maletas desconsoladas
lloran la ausencia de una patria que nunca existió
TÓCAME de SHARLON ÁLVAREZ
Tócame
tócame, sin tapujos ni inhibiciones,
pues mi cuerpo en tus manos es arcilla,
deja que tu tacto arranque mi piel
desgastada por los años, olor a pecado,
tócame sin remordimientos
que la vendimia es escasa y el vino
brota de mis poros amalgamada
con esa sensación a abandono.
Siénteme jugando a ser hombre
con hambres atrasadas y dudas ciertas,
permite que mi cuerpo se alborote
con tu presencia lejana, con tu silueta
ajena y perfecta, con este sueño sin sueño,
tócame y lleva al cénit mi tormento,
ese que enjuaga mis ojos con la savia
de tu boca, deja que me pierda en tu mirada
y respire de tu aliento la desazón y la desidia.
Tócame y deja que mis manos liberen
el fulgor de mi deseo atrapado en la vidriera,
siénteme entre tus muslos de diosa y que por fin
la lascivia nos atrape en medio de este juego amargo.
MAR AMADA de JUANJO GALÍNDEZ
Ensoñación temida
de vulgar flotante.
Curiosas cosquillas
en cicatrices, perfiles, contrastes.
A fondo, deshecho, empaste,
alga limbo, rumor líquida.
Tez, azul atizando,
escama abisal, penetrable, tinta,
reservada a veces, oculta.
Latido de fe y pez, olor a mar,
sal de nombres ondulantes,
aromas despejados,
oración, manos curtidas,
sogas tímidas y amantes.
Robada, defecada, quejumbrosa,
implacable, furiosa alma que subyace
rezos a vírgenes marinas
y aspira, inspira, expira.
Recoge lo único que sabes…
Mar amada.
EDITORIAL de ABSENTA POETAS Nº14
Aquellos días llegaban impregnados de una efervescencia
especial, eran pura adrenalina. Estaba claro cuál era el camino a
seguir, muy claro, tan solo había que mantener el pie a fondo en el
acelerador y el rumbo fijo, todo lo demás vendría solo. Los recuerdos
no pesaban porque el tiempo los fue colocando en su sitio, igual que
los libros viejos, los discos o las películas. Con el carnet de identidad
bien definido, somos de la vieja escuela, los vinilos se convirtieron
en cedés pero llevan el mismo título, la biblioteca acumula el mismo
polvo que entonces y los fotogramas siguen oliendo a celuloide color
ámbar que se prende a ritmo veloz. Las hostias al morro no dejaron
las cicatrices esperadas y las tallas se mantienen en su sitio. Así de
esta manera las horas contadas dejaron de serlo, lo mismo que las
hojas de calendario. Ahora que el teléfono sigue sonando, las cuerdas
siguen afinadas y el verso es verbo que cuenta historias reales, los
poetas de este club continúan sin mirarse al ombligo porque prefieren
ver moverse los zapatos, conscientes de que cada paso adelante es tan
necesario como no volverse atrás, ni fijarse demasiado en el pasado.
Absenta Poetas diez años de guanteras con papel de aluminio, con las
ruedas hinchadas, bajo el humo del tabaco que continúa ardiendo,
sacando brillo al vidrio de botellas vacías, con los pies en la tarima
de escenarios ya conocidos. Las huellas que quedan son testigos
perennes para tiempos venideros y los kilómetros recorridos ayudan
a poner los marcadores a cero, así con la vista puesta en lo que queda
por llegar volvemos a vernos sobre estas líneas...
RECITAL DÉCIMO ANIVERSARIO DE ABSENTA POETAS
Unas cuantas fotos de nuestro recital décimo aniversario y presentación del numero 14 de nuestra revista en el centro cultural "La Vidriera" de Maliaño . . .
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