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COTIDIANO de ALEJANDRO REBOLLO
Cada mota de polvo en silencio.
Los ascensores subiendo al ático
alrededor solo hay un grupo de personas
haciendo fotos desde la azotea.
Una mosca se posa en mitad de la avenida.
El vendedor de rosas se ha ido porque
ya no encuentra un camino claro.
El corredor de apuestas preside el espectáculo,
el oficio de ultramarinos no entiende el presente.
Alguien no conoce a quien saluda.
La estampa de algodón en las esquinas
del escaparate
focos rojos y verdes de navidad.
Una planta acariciada por la luz que parpadea.
El lugar afortunado de un periódico amarillista
en el suelo.
Palabras cotidianas, una habitación en penumbra
y la persiana a medio bajar. Entra un rayo de luz.
El granizo golpeando la ventana de la buhardilla.
Muebles apilados alrededor de un cubo de basura
nadie mira el cambio de estaciones.
Ropa tendida, sábanas blancas.
De lejos se ven las montañas inundadas de nubes
estoy en mi habitación, no sé si hace frío.
El sábado por la noche el tejado estaba lleno;
No había más que fotógrafos chinos
rindiendo homenaje a una ciudad nocturna.
El tren llegando a la estación
y las lámparas parpadeando en el vagón.
Un hombre de negocios perdido en su propia vida.
Hay un portal y dentro los azulejos empañados.
El suelo está frío.
Un atasco en mitad de la autopista
una caída al aire libre de un paracaidista.
Los anuncios de publicidad pintados de graffiti,
el temblor de baja intensidad de un terremoto.
Anoche dicen que pudo haber llegado a sentirse.
Un titular de noticias en la tele,
a las dos empiezan los simpsons
y el kepchup está guardado en la nevera. ¡Sácalo!
Quieta, posada vigila un águila desde el poste de la
luz
al lado los coches en la autopista viajan a gran
velocidad.
La lonja con pescado y trabajadores del puerto,
un chaval con gorra y pantalones de marca
mueve los hombros con intensa superioridad.
La ciudad vista desde arriba en un plano a la salida
de la estación.
Una pareja de turistas acaban de llegar felices
y quieren visitar todo. Es lunes por la mañana.
Las tiendas de ropa venden la nueva temporada
otoño-invierno.
El centro comercial abrió ayer domingo.
La red social guarda palabras de toda clase y nada.
Se ha levantado ventisca, es imposible ver el otro lado
Ya las nubes tapan las montañas. Es probable que
mañana llueva.
Anoche no fui a misa. Llevo quince años sin pisar
una iglesia.
Un nuevo titular en contra del aborto.
El bosque replantado después de un incendio.
Los caminos de las afueras por donde se levanta polvo.
El kilogramo para emitir el precio en la frutería.
La luz del sol entre dos nubes.
Suena la radio en la calle desde una ventana abierta.
Es un programa extranjero.
Las chimeneas ardiendo de una fábrica
El aire golpeando a una hoja y moviéndola en el vacío.
APOCALIPSIS de JOSEP STEVE RICO
Sueño que viajo por las estrellas a través de las
épocas del Tiempo.
Sueño que visito planetas para testimoniar vidas
recreando utopías inalcanzables
e inventando ilusorias fantasías.
Sueño cual Ulyses heroico que traspaso el umbral
de la Física
para transmutar cuando arribe la Muerte.
Sueño que renacerán la Bondad y la Esperanza.
Sueño utopías, sueño Apocalipsis...
Sueño que sus Jinetes ya cabalgan en mi Memoria...
AL MARGEN DE LA LÍNEA de JOSE MANUEL SANRODRI
“A todos aquellos que han tenido
que emigrar de sus países
en busca de una vida mejor”
Siento tu llanto en tus arrastrados pasosy el mapa de tus suelas va borrándose
a cada senda desconocida de caminos sin trazos,
veo tu piel que no renueva su dolor en la frontera
y tu sombra, deja una cadena de sangre;
las retinas de tus ojos, se desprenden de sus cavidades
achacados por tu falta de fuerza,
y el eco de tu sufrida voz, ya no la escucha nadie.
Vives a escondidas buscando el momento del salto
que la muerte ocultará con maquillaje, en la aurora,
y desde las entrañas del abismo, todo es tan negro,
el viento ha pasado quebrando un mar de cabezas,
la huida se hace mucho más incómoda
y las ramas de un árbol de cemento, es el refugio ansiado
por quienes se han marchado en busca de la esfera
de un paraíso, donde la imaginación cierra sus párpados
y los periódicos, ofrecen sus titulares, más macabros.
FUNERAL DE LA URBE MUTANTE de MAXI DE LA PEÑA
Nos asfixiamos en esta densa nube.
Sí, la visión de esta ciudad
es deforme, burocrática, sesgada.
Todo lo que causa confusión deliberada
nos convierte en horribles monstruos,
caminamos entre una espesa niebla
que nos ciega en la manzana
de colmenas de semblante soviético.
Hay tanta fealdad heredada que distinguir
una cucaracha aplastada, por una brutal hoja,
de una persona diminuta en peligro de extinción,
lo deciden los buitres que sobrevuelan
las calles laberínticas de nuestras mentes enfermas.
Los carniceros sociópatas se mudan
a cualquier despacho donde se puede
retorcer nuestra existencia.
Obedecemos hacinados en un matadero
de hormigón y árboles artificiales.
Tic tac, tic tac...
Somos óbitos alineados en el mortuorio
envueltos en sábanas claustrofóbicas.
de un hospital privatizado.
CIVITAS DOLOROSA de ALEN KERISH
"Irás a las ciudades de papel
y nunca volverás".
John Green
Pasa el tiempodemasiado despacio
en la ciudad
vacía, como una copa tardía.
La noche nos arropa
con vistas a la bahía
entre la espesa lluvia
que nos empapa
hasta los huesos del alma,
y la gente extraña
que nos rodea
como la boa
abrazando a su presa
antes de comérsela:
acólitos conniventes
al banquete cainita.
Una sensación tan ajena
como cercana,
tan lejos de casa...
cuanto más calienta el sol
más se acerca la tormenta
que nos separa.
"Lo más duro siempre
es el primer golpe de guadaña".
El puerto en el que te quiero
naufraga, cerca de la eternidad
lejos de la tierra prometida.
Bajo intemporales estructuras
que sobreviven estáticas
erguida sobre las aguas
se encuentra la vieja dama.
Un avión despega,
vive John Lennon
a su manera
en la gran manzana.
1ª SINGLADURA: todo empieza en el ártico de ANXO MUIÑOS
I
¿Para qué sirve el papel?
El papel sirve...
para mezclar recuerdos
de calamidades y de ilusiones,
para enraizar los pasos de mi abuelo,
de un marinero encarcelado,
de un niño y de un viejo.
Mi abuelo en el Ártico fue apresado por la banquisa.
Consiguió arribar rompiendo hielo a la isla de Osos,
allí pasó un invierno.
Usaba el papel para calentar los pies
y para escribir sus esperanzas.
II
Partir
Mi abuelo antes de marchar,
se bañó en el río,
abrazó un árbol,
besó el prao,
bebió agua de la fuente,
plantó árboles en tierra húmeda.
Ya estaba preparado...
para navegar o para morir.
Los viejos dioses del mar lo decidirían
NOTA: Estos dos fragmentos poéticos forman parte del primer poema del libro Singladuras
a Ulin que será publicado próximamente por Septentrión Ediciones
¿Para qué sirve el papel?
El papel sirve...
para mezclar recuerdos
de calamidades y de ilusiones,
para enraizar los pasos de mi abuelo,
de un marinero encarcelado,
de un niño y de un viejo.
Mi abuelo en el Ártico fue apresado por la banquisa.
Consiguió arribar rompiendo hielo a la isla de Osos,
allí pasó un invierno.
Usaba el papel para calentar los pies
y para escribir sus esperanzas.
II
Partir
Mi abuelo antes de marchar,
se bañó en el río,
abrazó un árbol,
besó el prao,
bebió agua de la fuente,
plantó árboles en tierra húmeda.
Ya estaba preparado...
para navegar o para morir.
Los viejos dioses del mar lo decidirían
NOTA: Estos dos fragmentos poéticos forman parte del primer poema del libro Singladuras
a Ulin que será publicado próximamente por Septentrión Ediciones
PRESENTACIÓN DE LA REVISTA ABSENTA POETAS Nº 17 . UNA HISTORIA DEL CHELSEA HOTEL
Presentación del número 17 de la revista Absenta Poetas, UNA HISTORIA DEL CHELSEA HOTEL, con nuevo diseño de interior. Presentaremos la revista con un recital de poesía y además habrá proyección de fotos de nuestra visita al Chelsea Hotel de Nueva York. Se repartirán ejemplares para todos los asistentes.
SÁBADO 7 DE NOVIEMBRE 19:30 H.
LIBRERÍA GIL C/ PLAZA POMBO, SANTANDER
ALTAR DE LA LUJURIA de MAXI DE LA PEÑA
Ay amor
cómo me flagelas la libido
con tu fusta de escorpión,
vomito por el árbol erecto
todo tu veneno.
Ay amor
susurra con tu voz grave
mientras te miras en el espejo
altiva, con los tacones infinitos
que se clavan en mi sien.
Ay amor
tu lengua carnosa balbucea
en la bola del helado,
el deshielo es un hilillo
que fluye por la comisura
de tus labios color sangre.
Ay amor
ponte al descubierto
que muero por acariciar
tus montes de Venus
tan blancos como tu piel.
Ay amor
sacia mi apetito carnívoro
que soy capaz de pecar
en el altar de la lujuria.
Reina de la noche ofréceme
el sabor agrio de tu flujo
vaginal
como si fuera champán.
CHICAS SUICIDAS de MIKEL LADO PEÑA
Tinta de rosas frescas sobre pieles tan bellas
así son todas ellas
imágenes de cándido jugueteo con los deseos
tórrido tabú lícito
como ensoñaciones de vapor de golosinas
dulces y traviesas
atraviesan sus pezones, labios y piel, de acero ingenuo
entre mariposas de aguja
sobre las espaldas de mis excomulgadas nenas pícaras
estrellas de universos
entre ceros y unos, donde navegan los solitarios
y ellas son las princesas
de ilusorios sueños de fantasías de cristal libido
donde posan tranquilas
ante fotógrafos que gotean arte y calenturas
y que sueñan que
tu mirada libidinosa se pose sobre sus chicas suicidas.
VERSOS (II) de ALICIA VILLARES
Sigue.
Sigue(me). Sigue.
Que descienda
hasta mi altura tu guadaña
y me rebane
el cuello y mane
sangre.
El camino lo
señalan los surcos
de mis labios, de
todos: los que nombran
y besaste.
Sigue.
Sigue(me). Sigue.
La orgia empezará
cuando pisemos sin sentir
lo viscoso de los charcos
y repongas
en su sitio
mi
cabeza.
329 de ALEN KERISH
"Ahora tengo mis labios en un cigarillo
en vez de en los tuyos ¿cuáles? da lo mismo.
Hoy tengo mis dedos en el cuello de una botella
y no en el tuyo ¿cuál? el de tu útero".
en vez de en los tuyos ¿cuáles? da lo mismo.
Hoy tengo mis dedos en el cuello de una botella
y no en el tuyo ¿cuál? el de tu útero".
En el principio fue el verbo
que nació de tus labios
no recuerdo cuales,
ambos he probado.
que nació de tus labios
no recuerdo cuales,
ambos he probado.
Modulando la radio
apreté el botón
que activó tu música.
Esos culotes grises hiperrelistas
no dejaban nada a la imaginación.
Heridas que no cierran
piernas que no se volverán a abrir.
No me amabas, pero me dió igual
tampoco estaba para nada más.
Mi corazón llora la pérdida a tu virginidad
aunque gozamos entre enjambres de manos,
cansadas de tocar metal.
LA SINFONÍA de AVALON
Por tu piel me muero,
culpable tu cuerpo del profundo deseo.
Con tu saliva me quemo,
con tus murmullos me abraso
en las llamas del infierno.
El aire se licúa con el aroma del deseo,
el espacio se detiene y se paladea,
cada segundo un fragmento
que todo lo gobierna y domina,
predecesor en la vorágine del resto.
Pastoso almíbar en la boca y en el cuerpo.
Dulce y embriagador maná
se derrama y se provee generoso,
conocedor y ávido de ser delectado
en ardiente envoltura y untuoso sustento.
Roce, fricción, aturdimiento,
irreal fantasía de gozo y tormento,
voraz partitura interpretada
en coro de voces sediento,
hasta callar majestuoso en manso silencio.
Celestial concierto,
estruendo de aplausos,
virtuoso genio el maestro.
Versos (I) de MARIANELLA FERRERO
Y soy yo y eres vos
y somos ambos
y te arranco la camiseta de un tirón
y me empujas alzada en vilo
y te muerdo la oreja
y me acaricias el pezón
y se escuchan los ladridos de los perros
y los coches que pasan
y la vida que huye,
inevitablemente
saca filo a su navaja
y sos vos y soy yo
y es este nuestro hoy y ahora
nuestro mañana incierto
y te clavo los dedos en las nalgas
y me disparas tu abrazo de metralla
y somos.
DAFNE RESCATADA de ANTONIO ZAPATA
¡Oh, flor!,
que al amor te cierras marchitada,
deja
que mis dedos
toquen tus pétalos,
que habiten húmedos tu umbral reseco.
Abrete de nuevo,
¡oh, flor!,
que aún muestras lozanía,
entrégate a la piel que va creciendo hacia
tu cáliz,
inmensa y tibia
para llenar el vacío
de tus perdidos años
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