Fotos de CARAVANA MORIARTY & friends... .

Caravana Moriarty es el proyecto musical de Javier Perales y Alejandro Rebollo, dos miembros activos del colectivo de ABSENTA POETAS. Poetas y músicos, siempre recorriendo la larga carretera, y que aquí vemos en dos actuaciones (Muriedas y torrelavega) acompañados de otros amigos de Absenta... .

ABSENTA POETAS en papel.

Todos los números de nuestras revistas, desde la primera, en el verano del 2007 a la última, presentada hace apenas quince días, en este lluvioso otoño del 2010.

Estas ediciones contienen entre todas 162 poemas de 26 autores.... .

LAS PALABRAS de Javier Perales

Las palabras son albatros,
vuelan libres en nudos de plumas,
en lazos de versos
seducidas por cálidas brisas,
envueltas en la tempestad,
llegan a tierra firme
guiadas por golpes certeros de timón,
por manos sabias,
geometría estúpida con sabor amargo,
puntos y comas,
aritmética del deseo fugaz,
ardiente parábola y ecuación casual,
geografía ignota,
matemática de lo absurdo,
física en desuso,
química certera y ecuación casual.

DOS DEDOS de Mikel Lado Peña

A Django Reinhardt (1910-1953)

Dos dedos pueden ganarle una carrera al viento
aunque traiga prisa por imponer los malos tiempos,
en donde las botas de marchar a un mismo paso
golpean los adoquines de los Campos Elíseos,
tratando de aplastar en una dura, seca y mortal nota
todo ritmo que suene a libertad.

Nada sera igual, antes o después
todo en fuego se habrá convertido y tú, tranquilo
dos dedos y demasiado swing para parar
aunque los perros suelten sus malditos ladridos.

El viento cambió, paró la tempestad
tiempo de cruzar hasta Manhattan este Atlántico mar,
pero dos dedos extrañados, no se sienten muy cautivos
por la electricidad que impone ahora el camino.

Dos dedos que inexorablemente llevan a otro París,
a callejear el mes de junio por Samois-sur-seine,
a regresar otra vez a por una taza de chocolate,
a dedicarte una nota en swing menor, si lo consigo.

Siempre se añorarán los viejos tiempos
y una selmer macaferris para gypsyjazzear,
cuando el maestro enfundó tranquilo su guitarra
estaba diciendo, -hasta aquí llegó mi fiesta amigosera
su gitana despedida, que nadie supo entonces interpretar
era que se iba con el viento, que un día, lo trajo hasta acá.

EL PERIODISTA DE CUERO de Juanjo Galíndez

El periodista de cuero
se cuela invitado.
Sus ruedas no despejan
perfil,
recomiendan lágrimas
recorriendo juntas
escapes fumados.
Consuela la vejiga suave,
alegría en sus cantos,
susurrando hacia dentro,
relamiel de tus labios.
El periodista de cuero
busca el mundo
deseando morir.
Anoche le preguntaron
que qué contemplaba...
Anoche.
Sus armas son brazos,
siempre y confiado,
por eso no llora,
sorbe sonriente
dulce y salado.
El periodista de cuero
no existe, le viste
palpitando.
Prueba a colarte
entre posos
de cromado.
El periodista de cuero
no existe,
le inventé
por estar a tu lado.

EL VALOR DE UN PARACAIDISTA CON VÉRTIGO de Oscar Domínguez

Si buscas una tormenta en mis ojos, si buscas el miedo
como se hace en un callejón oscuro
si me ves temblar en pleno agosto al sentir tus manos
si no existirá entre nosotros la palabra excusa
y la única sombra procederá de tus pestañas,
no olvides que tú eres el trueno
y el brillo en la mirada de un gato asustado,
eres el escalofrío que camina por la espalda
y la luz entrando por la persiana cada mañana.

Porque todo tiene el color azul de las sienes
y un taxi me quiere llevar lejos de tu calle
en un día sofocante con la ventanilla cerrada.
En la radio hay una tertulia sobre el amor
y otros misterios
pero nadie ha reparado en los escombros del corazón,
hoy recuerdo que tendrás el cuerpo arrojado
sobre arenas blancas
y el Sol secará las lágrimas en tus gafas de sol
cada vez que pienses en mí.

Si buscas en mí el valor de un paracaidista, si buscas
la firmeza de una fortaleza
si me ves en la tristeza de una farola fundida
si mientras Carlos se pasa la vida pintando en el cielo
yo te busco en una paleta de colores,
no olvides que tú eres el vértigo
y un ejército poderoso en busca de la conquista
eres el sereno en las noches de verano
y el tono verde de mi esperanza.

PRESENTACIÓN del número 7 de ABSENTA POETAS

Se leyó en la PRENSA

Fotogramas de este verano

Homenaje a Miguel Hernández de Absenta Poetas

sinfonía nº 1

Bailan los colores, vencidos de angustia
pintan los rincones de vigilia
oscurecen la lágrima y se imponen
Tras el arco iris - del iris, deliran
rompen la soledad del minuto eterno
y permanecen en la pupila adormecidos
Sangran rojos, verdes y amarillos
perdidos entre cortinas de humo
y los pies descalzos no se animan a bailar
sucumben amarrados al espacio mínimo
creyendo que la danza pertenece a otros destinos

"PRIMAVERA DE POESÍA"

Tercer año consecutivo de los recitales de Primavera de Poesía, los cuatro sábados de junio a las 19 horas un puñado de personas realizan una actuación diferente.Otro grupo de personas, se sientan escuchan, miran, sienten.
La poesía, la música, la canción, la fotografía y la performance como herramientas. Cada una de ellas sirve de soporte a la otra, se retroalimentan, coinciden, se mezclan, se separan.
Se pierden los límites entre sonido y palabra, se hace poesía la cuerda y la guitarra.
Nos despedimos el sábado con la última propuesta, " Mil Colores", que cierra el ciclo y abre la puerta a otro verano.

NEBULOSAS, de Javier Perales

A los pinceles que visten el gris

El perfume que crece en nebulosas
empaña los rostros de retratos en la pared,
como aroma de incienso
y vapor de ropa en dormitorio,
mujeres con peinados imposibles,
ojos abiertos de par en par,
láminas claras igual que auroras boreales.

Melancolía presente en papel pintado,
colores agridulces caídos en gracia,
trazos caprichosos rendidos a merced,
inspiración creando versos,
sabor amargo de madera,
lámparas de ámbar y pedrería,
diademas de bisutería.

Espectros de damas blancas y anjanas,
reinas de las nieves y geishas,
vestidos de terciopelo malva,
batines chinos en espejos y camafeos,
cuerpos tatuados en lienzos,
figuras sinuosas buscando espectadores cautivos,
habitantes nocturnos entre cortinajes de sombras,
danzantes sensuales y fértiles como cerezos en flor.

fotografía:POWEREDby NEL
extraída del recital de Javier Perales y Gerardo Ramos "Dos en la carretera"
Café Doble Arte - 9 abril 2010

CIBORG?, de Marianella Ferrero

Soy una máquina
que finge ser persona
y una persona
que se acostumbró a ser máquina
o una mezcla perversa
o una semilla a medias
sin saber dónde
sin saber cuándo
el espacio inespecífico
donde dejo de ser yo
y soy esto
perdida en la mitad no escrita de la historia.

ilustración de Jan Saudek

EXPIRA HASTA UNA LAGRIMA, de María Ferreiro

Cuelga ágil el vacío
y enrosca su cola
en los posos del suspiro
rendido, que agota
el seco cuerpo y su alivio,
partiendo gota a gota,
desde la cabeza sin auspicio
ni unos ojos que sollozan,
sin que inmuten los rasguños
en la calcada sombra,
donde un lunar en auxilio
en medio se ahoga;
donde todo se ha unido
y distinguir nada toca;
en que la luz ha fundido
su distinguida nota.

Sin matiz, salvo el lucido
semblante de la congoja.

POEMAS JUNTO AL FUEGO

Una vez más, los poderosos acordes y rasgueos de las guitarras de Sesi y Gerardo Ramos, volvieron a acompañar a los versos de los Absenta Poetas; esta vez, la cita tuvo lugar en la Biblioteca Municipal de Los Corrales de Buelna, donde Javier Perales, Mikel Lado, Alen Kerish, Juanjo Galíndez, Marianella Ferrero e Isidro R. Ayestarán desgranaron poemas de su propia cosecha y de la ajena para hacer pasar una velada agradable a la gente que llenó la Biblioteca Municipal, bajo un tenderete donde colgaban las portadas de nuestra revista y el cartel del espectáctulo, con una soberbia fotografía de Fer Domínguez.

Dos tandas de dos poemas cada uno, un intermedio musical y un final que cautivó a los espectadores: un tango interpetado a medias entre la voz magistral de Patricia y la sensualidad poética de Marianella.

Una vez más, un recital de poesía con sabor a verso certero.

En esta ocasión, cercanos al fuego de la gente que, cada día, nos acoge y nos arropa.

Mil gracias a todos por seguirnos.

7 DE MAYO, de Mikel Lado

Una cerveza te estalla contra el suelo
escapada entre tus torpes dedos
cuando la vida, rota
cobra un sentido extraño
en el filo de navaja de la madrugada.

ella, que da sentido
a tus mas oscuras pesadillas
transformadas ahora en profundas heridas
que se abren de noche, te estremecen el día
y te arrebatan la savia y los sueños.

Para que todo viaje disparatado
se convierta en salida suicida
hacia atrás, ... hacia ninguna parte
a lo más hondo de una curva cerrada
que debería darse descanso y paz.

Pero sólo se ríe de ti
y una noche más, te esquiva
ayudada por su cómplice maldita
tu conciencia, cobarde y limpia.

Y te deja encerrado en tu cruel hastío
de otro solitario amanecer, sin nada.

lámina de Jan Saudek

all about SALINGER, de Marianella Ferrero

Alguien escribió por ahí:

“Los sentimientos de anonimato y oscuridad de un escritor constituyen la segunda propiedad más valiosa que le es concedida”

¿Cual es la razón perversa que justifica saber sobre la vida privada de las personas para revolver en sus entrañas y sus recuerdos? Jarome David Salinger nos regaló El Guardián entre el centeno, ¿qué mas queremos saber?
Nació el 1 de enero de 1919 y murió el 27 de enero de 2010, la semana pasada.
Muerte natural a los 91 años.
Contradictorio, extraño y solitario.
¿Maníaco depresivo? ¿Rebelde sin causa?
¡Qué más da! Su libro publicado en 1951 conmovió por la crudeza de su vocabulario y por la fidelidad con que retrató las peripecias de un adolescente mal estudiante de clase media norteamericana.
Holden, rebelde e irónico, se convierte en icono para varias generaciones a través de su relato, mostrando una descripción cruda, sencilla y fresca de su realidad, que odia, la hipocresía, las cursilerías y a los que le mienten.
Salinger, recluido durante años, nunca quiso ser portada ni entrevistado, quizás el asomarse al mundo fuera demasiado para él, quizás el mundo sea demasiado para todos también, y en esa incomprensión de nuestra especie deambulemos sin remedio.
Algunos lo recordaremos siempre por su regalo, otros se empeñaran ahora en descubrir si existe legado póstumo de obras inéditas, mientras su flaca cara con ceño fruncido nos observará buscando más y más repuestas para comprender la fugacidad de tanta miseria.

EL CAZADOR DE LOS SUEÑOS, de Isidro R. Ayestarán

Correr, volar,
alcanzar la cumbre de los sueños,
alzarse sobre la cúspide de los soberbios,
evadirse de artificios sin sentido,
llegar a lo profundo de tu corazón…

Colocar una manta al muerto de frío,
ser el remo de los que los reman
en busca de un paraíso,

Llegar a ti, ser uno en dos cuerpos,
ser el espíritu que lo envuelva todo
en esta noche oscura,
alumbrarlo todo con la intensidad
de un abrazo, de un beso, de un guiño,
de una mano tendida,

de esos nervios antes del impacto final,
de caras de sorpresa al abrir
el baúl de la ilusión,
al sentir en tu mirada,
al percibir en tu gesto,
un sueño hecho realidad…

Mirarte, entenderte, sonreírte,
estar contigo sin palabras,
darte de comer si fuera preciso,
arrancar con mis manos del suelo
el agua que sacie tu escasa luz,
fundirme en un abrazo, sonreír a tu lado,
ser niño desde mi párvula madurez,
emocionarme contigo por las mismas cosas,
ser tú… ser tú…

¿Qué me llaman ingenuo?
¿Qué se ríen de mí?
¿Qué los gobiernos se carcajean ante centros
de mierda con traje, corbata y maletín?

Estoy por encima de ellos,
de sus carencias absolutas,
de su inmisericordia…
Y es que yo, simplemente,
soy el cazador de los sueños.

TERREMOTO EN HAITI, de Marianella Ferrero

Las estatuas se lamen los labios

bajo el pétreo labio hay baba

y los pies descalzos y fríos

no pueden estarse,

no tienen los pies de barro

como ídolos falsos

nos miran con ojos quietos

nos pisarán.

Aplastaditos, sin cuna, sin mano, sin teta

sin nada

CAUSAS AJENAS, de Juanjo Galíndez

Rendiré un lugar
a tus amaneceres
de pocas palabras
y justos besos.

Al silencio respetado,
al abrazo antes
de perderme en el embozo
a tu costado.

Cuánto bien mimado lo comedido.
Cuánto mal exigiendo lo sembrado.

Tú pedías a granel
lo que yo hilvanaba en reservados.

Tú tan externa,
yo tan intrincado.

Pero la culpa
no fue tuya ni mía,
no.
Fue de los escaparates de neón,
de los mensajes subliminales,
de los anuncios fetiche y los designios de vecindario.

¡Qué pena!, no supimos adaptarnos
a la tierra y a sus ciclos...

Yo... Un ganadero fiel al ordeño regular
y al trasiego de los pastos.

Tú, una agricultora pendiente de la poda limitada
y el riego diario.

Pero en cambio, ¡Qué pena!. No supimos adaptarnos.
Yo... Camino por las calles coleccionando vasos vacíos
e ilusiones.
Tú... vives sola en el perfecto orden de una casa
que me hace recordar los juguetes rotos del pasado.

ilustracion de Jan Saudek

Nº 1, de Alen Kerish

En este mar inmenso
cuando me ahogo en mis recuerdos,
tus besos me dan oxígeno
para seguir viviendo.

Cuando el sol calienta y me quemo
en las llamas de este infierno,
tu sonrisa me da aliento
para resistir al tiempo.

Cuando el frío me abotarga
en lo más profundo del invierno,
tus abrazos arropan
este corazón eterno.

Cuando la noche lúgubre cae
y de tu ausencia siento miedo,
tu dulce voz alumbra
la oscuridad de este tormento.

Cuando el viento golpea
los cimientos de mis sentimientos,
tu Amor me da la fuerza de Atlas
para aguantar los cielos.

Cuando mis fantasmas perturban
la paz de este cementerio,
lamento que todo haya acabado
y apuro el último verso
de este epitafio.

"Es duro acostumbrarse a

ver cadáveres en las

esquinas de las sonrisas"

J. Galíndez

PRINCIPIO DE UN FINAL, de Sol Bezanilla

Esta mañana me ha hecho un guiño la memoria

ha abierto sus párpados, ha enseñado sus pupilas,

esa pupila grande y ese oscuro laberinto a donde

va a parar el alma, tranvía con raíles chispeantes.

He oído el ruído de tu risa,

niebla cayendo, que devora trozos de mi alma,

ADN de mi piel quemada

por tu aliento extraviado y tus

palabras con puntos de fuga,

ojos de simas, hondos y certeros,

cavernas oscureciendo los días,

ocres sombras desgranando la luz

contra el tiempo, péndulo escondido

cayendo bajo mantas

de vigilia de sueños.

Hoy también mis párpados han cerrado

puertas cruzadas, desprendidas, atracadas,

umbral traspasado.

Ahora tengo rosas en las manos,

misterios en mi alma,

ojos asomados a miradas

de vértigo, El Sáhara en Oasis

de aire volátil envolviendo órbitas,

acariciando la sed de querer siendo.

CIUDADES ELÉCTRICAS

El pasado jueves 12 de noviembre, el salón de actos de La Vidriera (Maliaño - Cantabria) acogió el espectáculo "Ciudades Eléctricas", un auténtico show donde se combinó la poesía, la música y la pintura.

Javier Perales nos deleitó con sus blues en forma de poema de su último libro "Esperando al tiempo", perfectamente sincronizado con la música, la armónica y los punteos acústicos de Jadris, quien intercaló varios de los temas recogidos en su álbum "Tras la sombra de Will Munny", último trabajo discofrágico de Jadris & Los líos, un soberbio abanico de once canciones con verdadero "sabor a carretera". Y para aderezar la ensalada de versos y estrofas musicales, Valvanuz Lezcano dejó que sus manos se movieran al ritmo de lo que escuchaba para trasladar todas esas sensaciones sobre un gran lienzo en blanco.
Fue un auténtico cartel de lujo; una de esas experiencias escénicas que dificilmente pueden olvidarse; fue, de nuevo, la magia de la poesía, salida de la chistera de los mejores prestidigitadores.

BLUES, de Javier Perales

El blues de las camas incorruptas,

de la noche que se consume en vano,

de un amanecer tan largo.

Las estrofas melancólicas del que espera,

del sombrero de copa en el armario,

de unas botas sin estrenar.

El nocturno en un piano desafinado

suena como el viento que bate las hojas,

igual que la brisa secando tus lágrimas.

Sigue la canción triste de este invierno,

el trozo de pan que falta en sus manos,

el último trago en la botella

es música de tejados raídos,

son huellas cansinas en la playa,

es el brazo que lucha por alzar el puño.

KILÓMETRO 43, de Jadris

En cada calle de la gran ciudad

hay un amante de contestador

mientras el mundo sigue dando vueltas

y brillan las farolas.

En el kilómetro 43

las carreteras están llenas de perros,

gasolineras con hambre de amor

y mánagers de feria.

La línea que separa

está tocando fondo

el límite entre bien y mal.

Tú me mirabas con ojos lascivos,

yo te invité a una copa,

me desperté solo al amanecer

en un hotel sin nombre.

En el kilómetro 43

tú te alejabas entre faros de niebla,

la reina de las noches de placer

y un corazón de piedra.

La línea que separa

está tocando fondo,

el límite entre bien y mal,

amantes de madera

y fuego en el volante.

Kilómetro 43.

lienzo: Valvanuz Lezcano

fotografías: Mikel Lado Peña

DESEMBARCO en MADRID

El pasado miércoles día 4, y durante toda una semana, ABSENTA POETAS desembarcó en Madrid de la mano de Isidro R. Ayestarán y Mikel Lado, en el Club Bukowski, local que sirve de punto de encuentro cultural y que está ubicado en pleno corazón del barrio de Malasaña, en la calle Vicente Ferrer. El primero presentó su Cabaret de los Sueños, en un monólogo teatral y musical con lo más duro y comprometido de su repertorio: la lapidación de mujeres, el asesinato de homosexuales en Irán, las víctimas inocentes en cualquier conflicto bélico. Por su parte, Mikel presentó nuestra revista, hizo una exposición con nuestras actividades y nuestros objetivos, y recitó uno de sus poemas, dedicado a Mario Benedetti.
Tanto en la jam de poemas del miércoles, como en la de relatos del domingo 8, los asiduos al Bukowski, también poetas que se lanzaron a recitar sus diversos trabajos, se interesaron por ambas obras, logrando crear un clima y ambiente poético verdaderamente admirable.
Desde estas líneas, vaya nuestro agradecimiento a Inés Pradilla, la Maestra de Ceremonias del local, a todo el público del Bukowski por su respeto y silencio, y a la revista YAREAH, que cubrió el acto teatral y de presentación de la revista.
Fue el primero de los muchos actos que realizaremos fuera de Cantabria.
Absenta, sin duda alguna, se encuentra en su mejor momento de expansión.
Mil gracias a todos.

EL UNIVERSO AZUL, de Juanjo Galíndez

El universo azul

te invita a caer

desde una única parte.

Las escaramuzas de sus hijos

se cuelan acantilados

una mañana más,

y viven sus vidas,

miman su cuidado,

rumian su amor picado.

No es lo mismo

llegar entre sollozos

que morir chillando,

y que el aire te olvide

sin transportar tu voz.

El universo azul

no refleja sombras,

las abraza en su porvenir,

en su caudal callado.

ESTRENOS, de Marianella Ferrero

Si vuelvo, seré otra,
nunca más serás vos,
ni serás tampoco
testigo de mi añoranza,
porque no podré extrañar
lo que no me has dado.
Extrañaré entonces
la cuna de otro abrazo
y al pisarte
dejaré las huellas
de mil huellas
de caminos exiliados.

fotografía de Jan Saudek

LA PROFECIA MAS EXACTA, de Angel Gómez del Pozo

Sin duda sé que llegará el momento amargo
de aceptar la profecía más exacta:
el fin de mi estancia entre la luz humana,
el inicio del latido exento.

El frío son de unas campanas
divulgará la tregua sofocada.
Intuyo alguna flor, alguna lágrima,
pero soy sólo uno más en esta pausa.

El llanto y el dolor se irán difuminando
por la extensa vereda de la desmemoria.
Al fin cruzaré el áspero desierto,
me mudaré de casa,
entregaré el bastón de acatamiento,
cansado del error y el desacierto,
cansado de acatar tanto silencio,
cansado de rimar palabras y emociones,
pero no me pesará el haber amado.

fotografía de Pascal Renoux

LAGRIMAS TARDIAS, de Mikel Lado

Mis lágrimas se estrellan
contra el limpiaparabrisas
en esta noche de oscuridad
en la baldía carretera maldita,
que quebró mi espíritu
me arrancó el corazón
y mi última existencia,
herencia de tus mentiras.

La autopista sin retorno
sin una señal de bienvenida
sin descanso, sin guía,
camino inminente
al infierno de tu ausencia
y al triunfo de tu nueva vida,
y sin una lágrima tardía
al final, cercano de la mía.

fotografía de Jean Jacques André

ESTRELLAS, de Javier Perales

Robé un puñado de estrellas
en un descuido,
las guardé en mis bolsillos,
en tarros de cristal,
escondidas debajo de la hierba,
robé un puñado de estrellas
en un descuido,
tímidamente asoman su luz
entre mis bolsillos.

fotografía de Jan Saudek

EN UN ESTADO DE FRAGILIDAD APARECERA LA VALENTIA, de Oscar Domínguez

Estoy intentando llevarte
al escondite iluminado de mi vida
con los ojos vendados
con un verso atado
a tus muñecas invadidas por gaviotas.

Estoy intentando descubrirte mundos nuevos
como hace un turista en una ciudad imperial
para que dilates tus pupilas al escuchar
las esquinas que doblarás en mis palabras de amor.

Estoy intentando llevarte
por los caminos más enrevesados
de la verdad más incierta, con esos atajos
que quizás no quisieras,
para quitar importancia al destino dentro del trayecto.

Estoy intentando descubrirte
que nuestro pálpito no será un pasajero
en vuelo de bajo coste
porque para el amor hace falta tiempo y vocación,
pero también un billete de responsabilidad.

Estoy intentando llevarte
las lágrimas en una maleta cerrada
tirando la llave al sumidero de la tristeza
para que tu sonrisa sea una luz que alumbre mi vida.

Al verso de Luis García Montero

fotografía de Pascal Renoux

LA MADRE HERIDA, de Juanjo Galíndez

Entre tu tendencia a mecer
la primera luz
por el caminito de plata
desaparezco sin apenas nada.
Entre tu vaivén en mar
inundando el recuerdo
con sabor a sal y a nada.
Entre la cabeza agrietada
y la fisura del olvido
tras el siguiente resoplido
para quedar con nada.
Mojado en vida,
empapado en rastros de realidad,
asomándome a la fe
que termine con mi sed
para quedarme contigo.

fotografía de Isidro R. Ayestarán

LA PIEL DE LOS DIAS, de Soledad Bezanilla

Esa piel de las manos estrechadas
los brazos, abrazados, de torsos
esculpidos, de piernas entrelazadas
de pies caminando, danzando, saltando
asfaltos, tierras, arenas
dejando huellas errátiles
entre el impuro olvido
de nuestra ya no desigual vestidura
se me hace sombra arrebatada
embriagada de olvido
puedo curvar la madrugada
para hacer más mío el tiempo y
dártelo y hablarte por fin
de la primavera, de la piel
del aire, del viento, de la luna, del sol
deslizándose por mis modestos hombros
suspendidos como una sábana
donde se sueña mientras los días
hacen, deshacen, mudan la piel.

fotografía de Isidro R. Ayestarán