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ABSENTA POETAS en IMAGINA TORRELAVEGA II
Gracias a todos los que estuvisteis escuchándonos recital el sábado por la mañana en la Plaza del Sol de Torrelavega dentro de la programación de IMAGINA TORRELAVEGA II.
ABSENTA POETAS en IMAGINA TORRELAVEGA II
Nuestro amigos de Kaldarte organizan esta segunda edición de IMAGINA TORRELAVEGA y nosotros volveremos a estar allí . . . os esperamos!!
PROGRAMA
11.00 h Primer encuentro en la Plaza de la Llama
11.45 h Absenta Poetas en la Plaza del Sol (donde está sabores y el ibiza)
12.20 h Bordas en la Plaza del Sol
13.00 h DJ Jah Dah Santi en la calle Santander
14.00 h Comida, una rica olla ferroviaria
16.30 h Mehnai en la calle Santander
17.00 h Jean Pierre en la calle Santaner
17.40 h El juego de Berne en la Plaza Mayor
18.20 h Barbas Brothers en la Plaza del Sol
19.00 h The Pulsebeats en la Plaza del Sol
20.00 h Exposición y proyecciones en la Sede de Kaldarte01 (C/ Emilio Revuelta, 6)
11.45 h Absenta Poetas en la Plaza del Sol (donde está sabores y el ibiza)
12.20 h Bordas en la Plaza del Sol
13.00 h DJ Jah Dah Santi en la calle Santander
14.00 h Comida, una rica olla ferroviaria
16.30 h Mehnai en la calle Santander
17.00 h Jean Pierre en la calle Santaner
17.40 h El juego de Berne en la Plaza Mayor
18.20 h Barbas Brothers en la Plaza del Sol
19.00 h The Pulsebeats en la Plaza del Sol
20.00 h Exposición y proyecciones en la Sede de Kaldarte01 (C/ Emilio Revuelta, 6)
NO ERA MI PLAN de FRANCISCO MAS MANCHÓN
No era mi plan
estar harto a los 40,
los trucos sin magia,
las tardes de pereza,
las grietas y el foso.
No era mi plan
gritar a los callados,
los párpados con pena,
los besos sin saliva,
los polvos sin caderas,
el dios equivocado,
mear en dos esquinas,
quedarme sin aliento,
la duda, la nada
y la desgana,
torturarme,
alejarme,
amargarme
y ocultarme.
No. No,
no era mi plan
tragar toda mi risa,
escupir solo silencios,
llorar en tus costillas,
morirme tan deprisa.
SONATA AL CIRUELO de MARIANELLA FERRERO
Sigo sintiendo sin querer
que algo tiene que pasar,
todo es tan inútil y tan llano,
todo tan fugaz y sin embargo eterno.
Tengo un cansancio extraño,
un grito que me grita, me empuja
y no puedo darme cuenta de cómo ha llegado hasta aquí.
Atrás están los trozos que arman el camino,
la historia que es mi historia,
la historia que es la historia del mundo,
mi mundo.
El universo tiene otra dimensión
todo cabe en él,
todo puede llegar a ser
estrellas nuevas y ojos nuevos,
ojos que todo lo ven.
Me miran ahora mismo con condescendencia,
me miran sin que los vea
vigilantes errantes
dispersos en los objetos cotidianos.
Una gran variedad de objetos cotidianos.
Tantos, cuántos, tantos más,
aparatos extraños,
artilugios electrónicos,
ondas que van y vienen
se mezclan, se juntan y se enlazan: forman otras.
ABSENTA POETAS en La Vorágine
Recital de Juanjo Galíndez y Javier Perales en:
La Vorágine / Cultura Crítica
C/ Cisneros, 15, 39012 Santander
NUESTRA REVISTA ONLINE
Desde hace tiempo teníamos en mente llevar a cabo este paso. Por diversos motivos y no encontrar la plataforma adecuada para su difusión lo habíamos estado posponiendo. Dado que tenemos una tirada pequeña (siempre gratuita) y sobre todo, nuestra distribución se limita al área geográfica de la región donde vivimos (Cantabria) este paso era necesario para que todos los que nos seguís podáis leer íntegramente nuestra revista y disfrutar con los poemas, las fotografía y las ilustraciones de la gente que colabora con nosotros. Es una edición igual a la publicada en papel con la salvedad de que la portada y la contraportada cambian ligeramente, aunque conservan las mismas fotos o ilustraciones que su hermana en papel.
Solo daros las gracias desde ABSENTA POETAS a todos los que nos seguís y apoyáis desde distintos lugares del mundo, este revista digital esta pensada especialmente para vosotros. Disfrutar de nuestras dos últimas revistas.
Mikel Lado Peña.
Composición y maquetación
D.Y.C de MIKEL LADO PEÑA
A la memoria de nuestro amigo David
Yedra (Marzo1977-Marzo2013)
Como pequeños granitos de areniscadesprendidos de un recio bloque de roca
los recuerdos son llevados por el viento
como testigos de tu paso por nuestra senda.
Como ausencias y tristezas de lágrimas llenas
entre la bruma dolorosa del momento vivido
sabemos bien que es echar de menos a un amigo.
Como una brisa tibia, sonriente y burlona
sacudiendo nuestras aún cabizbajas cabezas
tus recuerdos nos transmiten esperanza de vida
y el ansia de seguir peleando en la brecha.
Como una furgoneta intempestiva y rauda
cruzando la cordillera camino de las montañas
cuando necesitemos de ánimos en la fatiga
tu mirada no se extinguirá de nuestras mentes
será el faro certero a donde volver la mirada.
Como un compañero al otro extremos de la cuerda,
como amante de aquella que quisiste sin miedos,
como un amigo que me salvó una vez por los pelos,
como quien apostó por la vida hasta la última mano de la partida
y bromeó cuando ya se había ido, por regalarnos una sonrisa.
LA LENGUA DE FILOMENA de MACÍAS BERENGUER
De oreja a oreja, hay rejas en las bocas,
anteojeras con flecos en las sienes,
juiciosas antenas que nos protegen.
La libertad se funda recta en los temores de la gente.
Una lengua violácea surca los confines
del infundio, cantora, trinando sus axiomas
en la cúspide más profana de los enredos capitales.
Siguen derribando pajaritos señores con careta
que entonan el aire. Aquí articula quien pesa
y no cesa y macula las coplas y desteje arreboles:
Mañana sus hijos serán devorados por los ruiseñores
anteojeras con flecos en las sienes,
juiciosas antenas que nos protegen.
La libertad se funda recta en los temores de la gente.
Una lengua violácea surca los confines
del infundio, cantora, trinando sus axiomas
en la cúspide más profana de los enredos capitales.
Siguen derribando pajaritos señores con careta
que entonan el aire. Aquí articula quien pesa
y no cesa y macula las coplas y desteje arreboles:
Mañana sus hijos serán devorados por los ruiseñores
VACÍO de VERUSHKA CASALINS
Vacío,
la ropa está tendida,
hay una orquesta en mi cabeza.
El día violeta,
el fugaz instante violeta,
aún puedo ver las agujas del sol rompiendo entre las olas…
/Low battery/
El director de la orquesta se corta las venas en pleno concierto
Música. Aplausos. Sangre.
El fugaz instante violeta abraza las agujas del sol.
La casa está limpia
y despiertan las mariposas de hielo…
/Low battery/
Se corta el eco de un trozo de pera,
inhalamos el humo del invierno,
palpita la habitación oscura,
sonido, sonido,
se derrite el hielo sobre el instante violeta…
/Low battery/
Me sumerjo a las aguas,
puedo ver las agujas del sol atravesando mi espalda,
la orquesta escapa por mis oídos,
naufraga sin rumbo entre las olas,
todo en orden, mañana es quincena.
Please, recharge your battery…
la ropa está tendida,
hay una orquesta en mi cabeza.
El día violeta,
el fugaz instante violeta,
aún puedo ver las agujas del sol rompiendo entre las olas…
/Low battery/
El director de la orquesta se corta las venas en pleno concierto
Música. Aplausos. Sangre.
El fugaz instante violeta abraza las agujas del sol.
La casa está limpia
y despiertan las mariposas de hielo…
/Low battery/
Se corta el eco de un trozo de pera,
inhalamos el humo del invierno,
palpita la habitación oscura,
sonido, sonido,
se derrite el hielo sobre el instante violeta…
/Low battery/
Me sumerjo a las aguas,
puedo ver las agujas del sol atravesando mi espalda,
la orquesta escapa por mis oídos,
naufraga sin rumbo entre las olas,
todo en orden, mañana es quincena.
Please, recharge your battery…
AUTORETRATO de ALFREDO GONZÁLEZ
Soy hijo del hambre
y del miedo de mis padres.
Vivo solo en una casa
con vistas al mar,
aunque soy de los suburbios,
de las vísperas de nadie.
Me hice viejo a los catorce,
correoso a los diecisiete,
loco y joven ya mediada la veintena
y ahora floto en ese lugar intermedio
que hay entre la soledad y las promesas.
Hablo solo por la calle,
bebo Bourbon,
le escribo al mundo
y fumo a solas.
Me esfuerzo en encontrar el compás,
el tempo adecuado que
acune estos versos
míos, tuyos; ojalá nuestros.
Ojalá sean para ella estos versos.
Dejadme que me presente:
Soy el amante improbable
que vino cansado.
Soy el tipo callado
que hay detrás de la sonrisa.
Soy la voz sin voz de esta afonía.
Soy mis actos.
Soy mis versos.
Soy Alfredo.
El que a pesar de andar perdido aún camina.
y del miedo de mis padres.
Vivo solo en una casa
con vistas al mar,
aunque soy de los suburbios,
de las vísperas de nadie.
Me hice viejo a los catorce,
correoso a los diecisiete,
loco y joven ya mediada la veintena
y ahora floto en ese lugar intermedio
que hay entre la soledad y las promesas.
Hablo solo por la calle,
bebo Bourbon,
le escribo al mundo
y fumo a solas.
Me esfuerzo en encontrar el compás,
el tempo adecuado que
acune estos versos
míos, tuyos; ojalá nuestros.
Ojalá sean para ella estos versos.
Dejadme que me presente:
Soy el amante improbable
que vino cansado.
Soy el tipo callado
que hay detrás de la sonrisa.
Soy la voz sin voz de esta afonía.
Soy mis actos.
Soy mis versos.
Soy Alfredo.
El que a pesar de andar perdido aún camina.
NADA AL CUADRADO de ADOLFO GILABERTE
Existe en el centro de tus ojos
una aritmética pura,
algo aprendido en una fracción de segundo,
apenas miles de años.
Me miras y soy ente abstracto,
riguroso tejido de una forma geométrica,
poco salvo un esquema, un suspiro,
el latido glacial de una cáscara de huevo.
Y ansío un caos infinito,
la esclavitud de una duda,
el ciempiés que se posa y arranca la carne,
el cálculo imprevisible de un golpe de viento.
Nada hay más allá de ese centro irisado,
un espacio de sombras con dientes mortales,
nada.
Y aquí resisto, eternizándome,
anclado en los números complejos
de tus pupilas exactas,
desnudo, silente, luminoso,
un hombre verosímil
enjambre de dedos que persigue
la raíz húmeda de tu envoltura,
ese oscuro espacio donde amanece.
una aritmética pura,
algo aprendido en una fracción de segundo,
apenas miles de años.
Me miras y soy ente abstracto,
riguroso tejido de una forma geométrica,
poco salvo un esquema, un suspiro,
el latido glacial de una cáscara de huevo.
Y ansío un caos infinito,
la esclavitud de una duda,
el ciempiés que se posa y arranca la carne,
el cálculo imprevisible de un golpe de viento.
Nada hay más allá de ese centro irisado,
un espacio de sombras con dientes mortales,
nada.
Y aquí resisto, eternizándome,
anclado en los números complejos
de tus pupilas exactas,
desnudo, silente, luminoso,
un hombre verosímil
enjambre de dedos que persigue
la raíz húmeda de tu envoltura,
ese oscuro espacio donde amanece.
ABSENTA POETAS EN EL GABANA
UNA EXCEPCIÓN de NICOLÁS CORRALIZA
Una vida llevada al extremo,
al límite de los limites,
senderos de locos, las calles.
Se te veía mal aspecto
aunque tu decías que todo iba bien.
Los demás te esquivaban,
miraban hacia otro lado
presos del pánico por tu locura.
Fue en agosto cuando me llamaste por mi cumpleaños.
Me decías que habías oído la voz de Ian Curtis
al despertar esta mañana.
Luego, no volví a saber de ti.
Hoy me enteré de tu marcha
previsible y anunciada.
En el coche con Joy Division
hago una excepción para llorar.
al límite de los limites,
senderos de locos, las calles.
Se te veía mal aspecto
aunque tu decías que todo iba bien.
Los demás te esquivaban,
miraban hacia otro lado
presos del pánico por tu locura.
Fue en agosto cuando me llamaste por mi cumpleaños.
Me decías que habías oído la voz de Ian Curtis
al despertar esta mañana.
Luego, no volví a saber de ti.
Hoy me enteré de tu marcha
previsible y anunciada.
En el coche con Joy Division
hago una excepción para llorar.
CUANDO LA LUNA SE VA DE FIESTA de MERCEDES FERNÁNDEZ TIRADO
Cuando la luna se va de fiesta,
ella luce llena.
Y vacía mi botella.
De blanco armiño,
mi niño,
dibuja su sonrisa
curvatura que deprisa
adivino en el espejo
de un mar quieto.
(A la luna le dió risa
-por mí o mi botellaque
hablase así de ella.)
Se subió a mi azotea,
y me prendó el taconeo
de su pose de flamenca.
-Tacatá.
¡Mírala!,
tan contenta
y a su son.
Sin ton,
pero conmigo.
Sin abrigo,
y al abrigo de la noche
que la lleva en su coche
de parranda y trasnoche
hacia otra madrugá.
-Tacatá,
tacatá,
tacatá.
La luna menguante
bailotea sin dueño.
Me roba el sueño
con su blanco guante
y su pícaro guiño.
¡Durmamos mi niño!
ella luce llena.
Y vacía mi botella.
De blanco armiño,
mi niño,
dibuja su sonrisa
curvatura que deprisa
adivino en el espejo
de un mar quieto.
(A la luna le dió risa
-por mí o mi botellaque
hablase así de ella.)
Se subió a mi azotea,
y me prendó el taconeo
de su pose de flamenca.
-Tacatá.
¡Mírala!,
tan contenta
y a su son.
Sin ton,
pero conmigo.
Sin abrigo,
y al abrigo de la noche
que la lleva en su coche
de parranda y trasnoche
hacia otra madrugá.
-Tacatá,
tacatá,
tacatá.
La luna menguante
bailotea sin dueño.
Me roba el sueño
con su blanco guante
y su pícaro guiño.
¡Durmamos mi niño!
477 de ALEN KERISH
477
"Atravesando Francia una noche de tormenta" J. Perales
La última vez
que visité Bilbao
estabamos juntos,
cuando el Grand Terreur
yacía enterrado.
En Burdeos
habitó una ilusión
del color del vino.
En Nantes
recordé que antes
en un pretérito imperfecto
eramos amantes.
En Reims
la catedral nos obsequió
con un guiño cómplice
de su rosetón.
Finalmente, en Caen
caí de nuevo a tus pies
como si los ocho ocho (88 mm Flack)
dispararan tu nombre
retumbando en mi neurona.
Ni a mil kilómetros de ti
evito a mis fantasmas
beligerantes en la playa de Omaha,
los errores me acompañan
a donde quiera que vaya.
En Les Caves Tholes
cantó Victoria como los ángeles,
Eva volvió al paraíso
y aunque no estabas
apuré mi último trago
perdido en tu mirada.
En la calle por la que huía
el olor de un fular me llevó a ti,
rue vacía con railes de tranvía
repleta de tu ausencia
colmada de melancolía.
Allí, en Normandía
con arena en los bolsillos,
el último de la fila,
y un corazón cerrado por derribo
en busca de las sabinas.
Protestando contra lo establecido.
Un cátaro, cuando Dios elegió a los suyos.
PRESENTACIÓN EN TORRELAVEGA DEL Nº12 DE ABSENTA POETAS (en la LIBRERÍA DLIBROS)
Os esperamos este próximo sábado (1 de Junio) por la tarde (20:30) en la presentación de nuestra revista de poesía ABSENTA POETAS en Torrelavega en la Librería DLIBROS (C/ Lasaga Larreta 11)
Como siempre: Mucha poesía, música y canciones.
No os perdáis este segundo asalto !!
DOMINGOS de JAVIER PERALES
Si no existiesen los domingos
veríamos las semanas como libros abiertos
con las hojas arrancadas,
como puertas sin llave,
los días se sucederían
en forma de incontenibles riadas
en las que barcos sin ancla
navegarían a la deriva
buscándole sentido a un viaje sin retorno,
los coches se moverían solamente en un sentido
dando la espalda a las ciudades,
ofreciéndolas luces rojas de prohibido
entre nubes sucias de humo,
papeles que vuelan llenos de polvo
y tenues llamas de velas encendidas.
Sin los domingos los versos perdidos
no encontrarían reposo en cuadernos
con renglones milimetrados,
el anhelo no tendría forma de pisapapeles,
la ansiedad no sería calma,
los pies no nos llegarían al suelo,
los brazos a la mesa,
ni la corbata al cuello.
veríamos las semanas como libros abiertos
con las hojas arrancadas,
como puertas sin llave,
los días se sucederían
en forma de incontenibles riadas
en las que barcos sin ancla
navegarían a la deriva
buscándole sentido a un viaje sin retorno,
los coches se moverían solamente en un sentido
dando la espalda a las ciudades,
ofreciéndolas luces rojas de prohibido
entre nubes sucias de humo,
papeles que vuelan llenos de polvo
y tenues llamas de velas encendidas.
Sin los domingos los versos perdidos
no encontrarían reposo en cuadernos
con renglones milimetrados,
el anhelo no tendría forma de pisapapeles,
la ansiedad no sería calma,
los pies no nos llegarían al suelo,
los brazos a la mesa,
ni la corbata al cuello.
PRESENTACIÓN DEL Nº12 DE ABSENTA POETAS (en la LIBRERÍA GIL)
Os esperamos este sábado (25 de Mayo) por la tarde (19:30) en la presentación de nuestra revista de poesía ABSENTA POETAS (Publicación irregular de cultura subterránea en la Librería GIL. Como siempre: poesías, músicas y canciones en riguroso directo.
No os quedéis sin vuestro ejemplar !!
ECO de ALEXANDER VÓRTICE
Murmura la oscuridad
porque la luz es utopía de tumbas.
Me sale la espuma del pecho
y se transforma en un eco
voluptuoso,
estéril de si mismo.
No es miedo…
Tal vez impaciencia
o soledad envuelta
de gérmenes humanos
que gozan al ver
como el mundo se convierte
en un sumidero
de engreimientos harapientos,
segmentados
por el error de los egos
que anhelan creer
y babear engaños.
La oscuridad nos envuelve una vez más
y es ahora cuando la luz debe resplandecer
con la mayor de las fuerzas.
TODO LO QUE PUDE APRENDER EN AQUELLA NOCHE de HECTOR VÉLEZ MARTÍNEZ
Fuiste una de tantas mujeres que me acurrucaron en su ombligo,
que me enseñaron a vivir sin salvavidas,
que me enseñaron a nadar entre los charcos de saliva.
Pasé más de mil noches en una noche pegado a tu piel,
parafraseando a Groucho Marx entre tus sábanas sucias
y abstraído en la quimera de buscar esquinas en tu cuerpo.
Tus susurros de cristal sangraban mis oídos,
tus caricias caían pesadas como las últimas palabras
de un suicida,
cuando tu lengua me humedecía se humedecía el universo.
Eran buenos tiempos el escaso tiempo
que me prestaste aquella noche,
me diste clases para abandonar tu cama,
así que me fugué con el recuerdo de haberte
hecho el amor con todas mis fuerzas.
Todo lo que me enseñaste lo utilicé
para no volver a verte.
Les Poètes Maudits
Un instante antes de salir al escenario . . .
(Plaza de la constitución, Maliaño, 3-5-2013)
Y sobre el escenario . . .
Y sobre el escenario . . .
ABSENTA POETAS en Camargo el 3 de Mayo.
Dentro de los actos de celebración al 2 de Mayo (1808) que se celebran en el ayto. de Camargo como homenaje a Pedro Velarde, Absenta Poetas dará un recital en la plaza de la constitución de Maliaño el Viernes 3 de Mayo a las 20:30.
Recitaremos poemas de poetas del XIX acompañados a la guitarra por un guitarrista que tocará clásico (y todos vestidos para la ocasión, de época)
Os invitamos a todos a disfrutar de esta fiesta. Abajo os dejamos el enlace con el programa completo.
http://www.aytocamargo.es/recursos/doc/Camargo_es/Cultura/Festejos/921076074_2642013105333.pdf
Recitaremos poemas de poetas del XIX acompañados a la guitarra por un guitarrista que tocará clásico (y todos vestidos para la ocasión, de época)
Os invitamos a todos a disfrutar de esta fiesta. Abajo os dejamos el enlace con el programa completo.
http://www.aytocamargo.es/recursos/doc/Camargo_es/Cultura/Festejos/921076074_2642013105333.pdf
Ganadores del concurso de facebook para el nº12 de ABSENTA POETAS
Mercedes Fernández Tirado (Cuando la luna se va de fiesta).
Alfredo González (Autoretrato).
Adolfo Gilaberte (Nada al cuadrado).
Verushka Casalins (Vacío).
Ramon Gross (Blasfemia).
Francisco Mas Manchón (No era mi plan).
Nicolás Corraliza (Una excepción).
Enhorabuena a todos!! y gracias a todos los que habéis participado
TODO LO QUE PUDE APRENDER EN AQUELLA NOCHE de HÉRCOR VÉLEZ MARTÍNEZ
Fuiste una de tantas mujeres que me acurrucaron en su ombligo,
que me enseñaron a vivir sin salvavidas,
que me enseñaron a nadar entre los charcos de saliva.
Pasé más de mil noches en una noche pegado a tu piel,
parafraseando a Groucho Marx entre tus sábanas sucias
y abstraído en la quimera de buscar esquinas en tu cuerpo.
Tus susurros de cristal sangraban mis oídos,
tus caricias caían pesadas como las últimas palabras
de un suicida,
cuando tu lengua me humedecía se humedecía el universo.
Eran buenos tiempos el escaso tiempo
que me prestaste aquella noche,
me diste clases para abandonar tu cama,
así que me fugué con el recuerdo de haberte
hecho el amor con todas mis fuerzas.
Todo lo que me enseñaste lo utilicé
para no volver a verte.
CATÓDICO APOSTÓLICO de LEANDRO ALVA
En la tele
hay una mujer con las manos vendadas.
En las vendas
hay manchas de sangre;
ella dice que tiene
los estigmas de Jesucristo,
y en su pueblo
la veneran como si fuera una santa.
Cambio de canal;
una boa se traga un animal indiscernible,
un bocado demasiado grande.
Entonces, mi espanto
busca otra vez
las manos sangrantes
pero se topa con el culo de una modelo.
Animales
voraces como culos
y estigmas sin calvario
desfilan hacia el acantilado.
No encuentro el control remoto.
Flamenco y Poesía: Sergio Mier y Juanjo Galíndez en el Canela
Martes 2 de Abril, 21:00.
Pub Canela (Plaza cañadio, Santander)
¡GRITO¡ de Juanjo Galíndez
Se oirá tu grito,
sé que vaciará
de grava la almohada.
Evangelio sencillo,
allá de riquezas
de bóvedas doradas.
Mahoma, Buda o Jesús,
se oirá tu grito
y sabes que no habrá nada.
Ojos delirantes
tras tu hallazgo,
la de salvar lo propio
por lo extraño
y lo divino en el estómago.
Se oirá tu grito
y un grito unánime de engaño,
no hacia los bancos
ni hacia los políticos
ni contra religión por alma.
Se elevarán nuestras
voces al cielo,
querrás creer que todo
fue una pesadilla,
y así será,
dentro del sueño americano.
ABSENTA POETAS en el DÍA DE LA POESÍA en el RUBICÓN
Buenas, el día 24 de marzo con el motivo de celebrar el día mundial de la poesía (21-M) el Pub Rubicón (C/Sol, Santander) ha invitado a colectivos y editoriales, entre ellos a Absenta Poetas. Se pondrán mesas con los libros de cada colectivo, se recitara poesía y después quedará el micro abierto para el que quiera recitar algo mas.
A partir de las 12:00 de la mañana, Domingo 24 de Marzo, Acercaros !!
CARTA SIN REMITENTE de MARIANELLA FERRERO
Lo sé, mis palabras seguirán allí
amordazadas,
como en un apartado postal
del que se han perdido todas las llaves.
Pero es que no se ya más que hacer con ellas,
no hay lugar donde ponerlas,
no hay caverna donde esconderlas.
Permanecen, amanecen en mi si no las saco,
de mí.
Son tercas en su misión tenaz de volver
a mí.
Sé que es mi culpa, lo admito,
soy yo que me escapo con ellas cada tanto
de mí.
Realidad de ponzoñosa mano tendida
que te crees tan HOY cercana a
a mí.
Y no eres más que la puta esclava de la instantaneidad,
la sometida imbécil que te crees la única válida,
la única objetividad resultante de la verosimilitud de tus
quehaceres impuestos
a todos.
Aún a mí.
Lo sé, soy yo la que me quedo
pasmada como tonta
mirándote a los ojos, interrogante:
¿Por qué tiene que ser a tu manera?
Quién dijo que lo real, quién dijo que lo mortal,
quién dijo que lo veraz,
quién dijo …................
No matarás!
Me fascina el lenguaje, el leer las palabras en otros idiomas
aunque no las comprenda.
Hay algo de tierno y de salvaje en sus curvas,
hay una necesidad desesperante de contar algo.
Hay una ternura inocente y primaria
en un círculo,
en un extremo,
en una tilde.
Me siento tan capaz entonces, tan humana.
Hemos sido capaces de tanto,
lenguas, signos,
gestos:
Para tratar de entendernos.
que nos tuvieron que poner freno con fronteras
que por alguna razón real no podíamos franquear
sin matar o ser muertos.
La opacidad llega entonces tan neutra
que es difícil mirar y ver al mismo tiempo.
Lo sé, las palabras, seguirán encerradas,
custodiadas por mil miedos ajenos,
pero de tanto en tanto, me dejan volar con ellas.
Pero pronto quiero volver... porque desde arriba
veo los cadáveres en ciernes,
el campo de batalla tan plagado de inocentes
que me es insoportable,
y vuelvo a ti papel, servilleta, piel de mi mano,
teclado, rotulador o borde de libro usado.
Espacio de libertad salvaguardado.
Rincón de espejos,
circunvalación de sueños que me cuidas.
Son tan maravillos@s, l@s amo tanto!
Privilegiadamente: YO
PD…......... si me dejan, puedo contarles.
ABSENTA POETAS
DE CÓMO MURIÓ EL DOMADOR DE HORMIGAS, UN MES DE MARZO de ALEJANDRO REBOLLO
“Hacer florecer como
un reino la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí,
aún puedo prostituir mi muerte y
hacer de mi cadáver el último poema”
Leopoldo Maria Panero.
cuando los gatos al amanecer
hicieron de luna, sangre lenta.
Fue un último beso
sin poner los pies en el suelo
viste los dedos de otro acariciándola.
La sombra se seca en las esquinas,
unos ojos negros tras los cristales.
Los edificios se erigen en ruta
hacia el pozo de ambas ciudades.
Un violín estrellado contra el suelo
y un buitre arrancando sus entrañas,
su corazón de verso de plata.
Palizas, gestos, patadas,
vértigo hacia el fondo del túnel,
los coches pasan a mi lado,
las noches se vuelven día.
El tacto del frío cuando sale el sol,
puñetazos contra la pared,
contra el implícito lugar, ten cuidado,
corre el demonio a sus anchas
por estas calles de eterno néctar
de miel, azufre, lluvia y frío.
Un hombre malherido acude al hospital
chillando a todo el mundo:
¿Dónde estás, patán de soledad?
La cabeza sangrando, el cuerpo fuera,
son las cicatrices de un mal lugar.
RECITAL DE POESÍA Y FLAMENCO: JUANJO GALÍNDEZ Y SESI MIER en el RVBICÓN
Este miércoles 13 de febrero a las 21:30h, nuestros compañeros de ABSENTA
Sergio Mier y Juanjo Galíndez actuaran en el
Pub RUBICÓN C/ del Sol nº4 (Santander)
EL SILENCIO EN TIEMPOS DE LIBERTAD de ÁNGEL GÓMEZ DEL POZO
Actualmente extiendo mi palabra
desde el libre transitar
del sosegado remanso,
lejos del estéril muro
de una niñez atascada por el veto.
Aquel enmudecer forzoso,
hoy hospeda otros silencios: los de la discreción.
No es que mi pluma esté anclada
ni el pensamiento en letargo,
pero Prudencia recuerda,
que destapar realidades
poniendo el cascabel al gato,
aún sin presidio y galeras
al valiente le hace esclavo.
ABSENTA POETAS en LA LIBRE
El próximo VIERNES 8 de FEBRERO en la librería LA LIBRE a las 20:00
(c/Rampa sotileza, Santander. junto estación de autobuses)
¡OS ESPERAMOS !
SENTIMIENTOS EN EL PARKING de OSCAR DOMÍNGUEZ
A Charo Cuena por tus ánimos
Te dije: –De vez en cuando, es bueno cambiar de tema–.
Tus lunas negras me miraban extrañadas.
–Bastante tenemos con la vida–.
Por eso es bueno hacer alguna pausa.
Me pregunto qué nos ha pasado,
a dónde nos lleva la marea,
qué satélite influye hoy en nosotros,
cuál es la esquina que doblamos.
Es extraño, de repente
sólo existe un silencio tan minucioso
como el de un parking subterráneo
lleno de números, líneas divisivas.
En tu boca dos leones bostezan, en la mía se escucha la caída de una hoja.
Hay sombras reales de objetos imaginarios,
hay vidas más tristes que Neruda en el exilio.
Escucho dos verdades,
que hay cosas que te debo, un beso a medio pulmón
una sonrisa de nácar
y dos versos desde el corazón,
que hay algo que me debo, regalarme una dosis de valor
cruzar el pasillo hasta tu boca
y un baño de espuma.
Me pregunto qué ha fallado,
por dónde volaron los suspiros,
qué significa esperar,
por qué la vida no es un cuento de hadas.
No todo es como esperamos,
no todos los deseos son capaces de cumplirse.
QUEDASTE EN LA NOCHE de Javier Perales
A las noches de Perseidas
Abrazos rápidos desatados a destiempo
encima de tejados de cemento en ruinas,
luces de farolas prendidas en llamas,
de galerías con miradas descaradas,
los focos de un coche que hacen blanco
en rincones antes despoblados,
el ruido de gatos en celo desatados
que se persiguen haciendo equilibrios
sobre alturas hiladas por alambres invisibles,
como si fueran marionetas vívidas
nos convierte en cómplices distraídos a placer,
con las manos, los ojos y las bocas que ignoran
el paso de estas horas que se vuelven cómodas.
La urgencia efervescente es llave de sereno
abriendo portales viejos de patios descubiertos
y escaleras que crujen en susurros,
puertas de dormitorios ajenos nos enseñan
colchones que quieren dejar de ser mudos
cubiertos por sábanas célibes que otros dejaron en desuso
ahora ansiosas por mojarse hasta calar los suelos de madera
acompañan el baile acompasado
de figuras desnudas trasnochadas,
prendidas bajo el fuego de la cera caliente
que se derrama ardiendo sobre espejos y paredes.
Poema de Alen Kerish
Ya pagué todas mis deudas a quien mereció cobrar,
las que no será la vida quien me las hará pagar. (EUKC)
Sin parar de sonreirinundas de felicidad
todo este entorno hostil.
Cuánto tengo que aprender,
acaudalado de oquedades,
de tu humanidad,
de tu divina gracia.
Pero tu luz se refleja
en mi piel de hojalata,
ojalá fuese más cálida,
pero tu luz no penetra
la oscuridad de mi alma.
Cómo bajar la guardia
y rendir la espada,
desterrando la guerra,
si la sangre me alienta.
Cómo aplacar los infiernos,
repletos de llamaradas,
si sólo siento ese fuego
y sin él no siento nada,
excepto haber dejado
tu sonrisa quebrantada.
EDITORIAL ABSENTA Nº11
Tom Joad ya no tiene la mirada nítida de Henry Fonda, perdió
el brillo con el paso de los años. Ahora sus ojos son dos cristales
gastados llenos de rayones y desconchados. La cara surcada por
las arrugas y una piel demasiado ajada por el sol le hacen parecer
una de esas figuras de madera tallada, parecidas al original pero
imperfectas. Solamente las venas abultadas que corren por sus
brazos delgados como palos parecen dotarle de vida. Fiel a su
estilo, sigue vistiéndose con ropas serias de corte y tejido austero,
coronando su atuendo a modo de guinda un viejo sombrero negro
con las alas dadas de si. En el bolsillo de la chaqueta una botella
de media pinta de escocés vacía a la que de vez en cuando quita el
tapón y acerca la nariz para no olvidarse de cómo huele el aliento
del maligno.
Al contrario que otros que quisieron ser abanderados de
causas en boga y que acabaron absorbidos por los cánones y las
buenas costumbres, él, continúa rondando por arcenes y caminos
rurales como el espectro impenitente de un vagabundo. Recuerda
todo perfectamente; la huida en busca de lugares cálidos, como
vendió las reliquias de Padre para comprar un trozo de apenas
cinco kilos del sueño, a Casy, su amigo el predicador cayendo
inerte para estrellarse contra el suelo después de recibir un golpe
mortal. Se acuerda de todos; las palabras de Robert Johnson:
cuando muera enterradme en una cuneta para que mi espíritu
pueda subirse a un autobús y seguir viajando.
La sentencia de Steinbeck: en las almas de la gente las
uvas de la ira se están llenando y cogen peso, listas para la
vendimia. Pensar en ellos le da fuerza para seguir buscando
convencido de que se acerca el momento, pronto estará listo, lleva
setenta años esperando viendo repertirse los mismos errores. Está
vez sí está preparado, cambió el Colt de acción simple por una
escopeta paralela de dos cañones. La llenó con cartuchos del doble
cero reforzado para asegurarse de no fallar, no hay estrado de
juzgado ni madera de escaño que se le resista al calibre 12.
Así de esa forma sigue cabalgando solo sobre sus dos
piernas, silbando las canciones de siempre, porque siguen sonando
igual de bien y reconoce que ya no se hace nada parecido, every
day i have the blues, you are my sunshine o la siempre recurrente
the sky is criying, mientras se pregunta hasta cuando?...
“El cielo está llorando,
mira como bajan las lágrimas por la calle,
el cielo está llorando,
mira como bajan las lágrimas por la calle,
estoy aquí esperando a mi chica
y me pregunto dónde puede estar”
El Padrino
Feliz 2013 a todos
Desde ABSENTA POETAS desearos un buen 2013 y daros las gracias a todos los que nos seguís en las actuaciones y a través de las publicaciones (impresas y web's) y nos dais aliento para seguir adelante.
ABSENTA POETAS EN INTERPRETA TORRELAVEGA
Este pasado sábado 22 de diciembre, ABSENTA POETAS tomó parte (recitando algunos poemas y unos cuantos relatos) del primer INTERPRETA TORRELAVEGA, organizado por nuestros amigos de KALDARTE.
Esperemos que este sea el primero de muchos más !!
ABSENTA POETAS en CABEZÓN DE LA SAL (8-DIC)
Este sábado 8 volvemos a presentar nuestra nueva publicación (ABSENTA POETAS Nº11).
Esta vez en Cabezón de la Sal, a las 21:30 en el ECOBAR EL REINO c/ Las Navas, 20.
Ofreceremos un Recital de poesía, acompañados por música y canciones en directo.
¡¡ Os esperamos !!
SUBTERRÁNEOS de Javier Perales
A los vencidos de estos tiempos.
Las alcantarillas ancladas al suelo
como arcos de triunfo subterráneos,
filtrando, escurriendo el sudor frío
y sucio de la ciudad,
sin neones de color rojo
ni alambradas de metal pulido,
simplemente residuos inertes,
restos de la vida que existió,
reciclados vagando por túneles y laberintos,
compartiendo su espacio con las ratas
que exiliadas de la superficie buscan su sitio
entre legajos de papel raído, apuntes del subsuelo,
frutos podridos de arrabal,
así destilan gota a gota el peso de su olvido,
los intocables sin medallas
que no se molestan al ver caer
al suelo las banderas.
GRACIAS POR VUESTRAS 20000 VISITAS
Hoy hemos pasado de las 20000 visitas en nuestro blog.
Gracias en nombre de ABSENTA POETAS a todos los que lo visitáis, disfrutáis de nuestros versos y os informáis en el de nuestros eventos y recitales.
Absenta Poetas en Espacio Kattigara
Recital de poesía a tres bandas con Marianela Ferrero, Patry Pérez y Javier Perales.
Jueves 22 a las 19:00 en Espacio Kattigara (c/Madrid, Santander).
¡¡ Os esperamos !!
PRESENTACIÓN ABSENTA POETAS 11 en TORRELAVEGA
Este sábado día 17 de noviembre a las 19:00, en la librería Dlibros de Torrelavega.
Os esperamos!!
PRESENTACIÓN de la REVISTA ABSENTA POETAS 11
Presentamos el numero Once de nuestra revista de poesía, como siempre, con poesía, música en directo y canciones. Este Sábado, día 10 de Noviembre, a las 19:30 en la Librería GIL de la plaza de Pombo, en Santander. Os esperamos !!
ENSALADA MIXTA de Marianella Ferrero
“Poesía: no un
arte de bien decir, sino una búsqueda (...) hacia la verdad”
Jorge Riechman
Es cierto,
todo es tan irremediable que acobarda
Sin embargo pude hoy sentarme un rato,
encontrar las palabras enhebradas
y convertir los hechos en teatrillo de
variedades.
(no
siempre es fácil escribir autenticando)
Pudiera ser,
que dentro de un tiempo, esta misma
noche quizás
todo quede resuelto en luna, radiante y
plateado
y que todas mis dudas y desconfianzas
se muevan al ritmo del atrapa sueños.
(lo
tengo colgado en la puerta del baño, no se porqué)
Lo que es claro, eso si,
es que no pienso conformarme frente a
lo concluyente
ni desbastarme como si fuera útil
al borde de un vaso
nada es tan sencillo como caer, de
frente y manos
Me gustaría que fuera al
menos,entre tulipas y crisantemos.
(o
margaritas o violetas o caléndulas)
Nunca,
podrán decirnos que no lo hemos
intentado
entre vuelos inseguros y cacharros y
aledaños
es que me parece que andamos un poco
cansados,
pero no renunciemos al acto de vivir
cada nueva mañana.
(al
menos despertamos intuitivos)
No sea que,
pienses que abandono por estragos,
ni que no me peino mas que los domingos
de puro hastiada.
La ciudad me quema ¿me entendés?
Las piernas se entumecen de estar
sentados en las mismas esquinas.
(y
escuchar los mismos pretextos, vernos caer en las mismas ruinas una
y otra vez)
Seamos sinceros,
a vos te pasa lo mismo sin apuros
pero a a mi el tiempo me trae a
trompicones.
Una buena ensalada es un acto de amor
si tienes ganas
y la ventana traza un marco de luces de
farolas descaradas.
(no
es lo mismo preparar la cena sin estar bajo techo)
Tengamos el valor de decirlo,
de apretar los dientes contra el labio
y pegar un silbido
¡Que la parió! ¡Nos
duele tanto!
¡Y que la luna tenga ese absurdo
color que le han pintado!
Todo está tan patas arriba que
merece una pirueta de trapecio, para verlo.
(y
de postre quiero fresas recién arrancadas)
Tengo el don,
y vos también, de hacer las
cuentas, restamos, sumamos
ponemos las comas donde van los ceros y
ni así
no nos es rentable tanta espera, ni
dobleces.
Pongamos un paréntesis para que
florezcan los tilos.
(en
la plaza, retorcidas sus raíces aún huelen entre Audis
y Mercedes)
El hecho es,
que aprendimos a esquivar el bulto por
valientes.
Retomar la siembra es prudente si hay
buen tiempo,
y si somos coherentes con el amanecer
nada será imposible por vasto o
por enclenque.
(hay
que ser valiente para poder limpiar las telarañas)
No enmudezcas,
tal función de aparente silencio
se arrepiente siempre de callarse.
Tanta búsqueda inconstante, que
no sumisa, apremia.
Mientras lavamos los tomates y
escuchamos la radio
tenemos la expectativa brillando en los
ojos.
(la
lechuga tenía pequeños caracoles entre las hojas)
A propósito, ¿Te has
puesto a pensar que felices somos?
A pesar, del pesar, de los pesares que
pesan.
Te has puesto a pensar, comoendomingo,
que hay mas tiempo
¿Que otra cosa hace falta que
les demos?
Pero las rebajas terminaron, no hay
oferta que nos tiente.
(mientras
digo esto me río, me río, y pongo vinagre y me río)
Es cierto,
las plantas del balcón tienen un
color un poco raro
y el ruido del ascensor me martillea
las cienes
y las manzanas guardan en su pecho un
sabor agrio
y el agua apenas puede
tomarse,......... (ya no hay
dinero con que pagarnos)
PD:
a vos te toca esta vez poner el mantel a cuadros e invitarnos
Poema 567 de Alen Kerish
"Mau Di Di Mau" (El Cazador)
Por tu amor
una de fogeo.
Por mi egoismo
una de plomo.
Por el primer beso
una de fogueo.
Por el último reproche
una de plomo.
Por verte amanecer
una de fogueo.
Por la reciprocidad,
recibir lo que uno da,
una de plomo.
Carga, tambor, percutor, gatillo...
¡Pájaros en la cabeza!
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